Capítulo 2

POV Aria

Luca mantuvo la línea en silencio por un largo, tenso momento.

Podía oír el zumbido distante y caótico de una calle concurrida en su extremo, un contraste brutal con la quietud sepulcral de mi habitación.

"Explica", exigió finalmente, su voz baja.

"Estoy muerta aquí, Luca", susurré, agarrando el teléfono. "Si me quedo, me matarán. O me mataré yo. Necesito desaparecer".

Escuché el clic metálico de un encendedor, seguido del siseo de una exhalación aguda.

"El Segador reducirá esta ciudad a escombros si desapareces".

"No lo hará", dije, mi mirada perdida en la foto de la boda en la mesita de noche. El cristal estaba agrietado por donde la habían arrojado. "Tiene un reemplazo listo. Un nuevo heredero. Solo soy un cabo suelto esperando ser cortado".

Le conté todo: los papeles del divorcio, el matrimonio falso, la mirada química que vi en los ojos de Dante.

"Necesito un accidente", dije, mi voz temblando. "Destrucción total. Una eliminación clásica en la ruta hacia la costa".

"Consideralo hecho", respondió Luca, su tono cambiando a un hielo profesional. "Estate en la pista privada en dos horas. Tengo una casa de seguridad en Provenza preparada para ti".

Colgué. Provenza. Campos interminables de lavanda. Un lugar donde el apellido Villarreal no tenía peso, ni sangre.

Comencé a empacar con una eficiencia frenética. Sin ropa, sin joyas. Solo tomé efectivo y el pasaporte falso que Luca me había hecho hace años, una medida de seguridad que había rezado por no tener que usar nunca.

Justo estaba cerrando el forro de la maleta cuando la manija de la puerta giró.

Metí la bolsa debajo de la cama justo cuando la ama de llaves, María, entró. Se veía pálida, retorciéndose las manos en el delantal.

"El Don la busca, Doña Aria".

Asentí, recomponiéndome. Revisé mi reflejo en el espejo; me veía pálida, fantasmal. Apropiado para una mujer que caminaba hacia su propio funeral.

Salí y bajé la gran escalera. Dante esperaba en el vestíbulo. Gia estaba a su lado, su mano descansando en su antebrazo con una posesividad que me revolvió el estómago.

El niño, Leo, jugaba con un coche de juguete en el frío suelo de mármol.

Dante levantó la vista. Por un instante, vi al hombre que solía amar luchando por salir a la superficie a través de la neblina, confundido, adolorido. Luego, la mirada química regresó, tragándoselo por completo.

"Ahí estás", dijo. Su voz era demasiado alta, demasiado maníaca.

Di los últimos pasos lentamente. Lo olí de inmediato: su perfume. Era empalagoso, dulce y pesado, aferrado a la chaqueta de su traje como una segunda piel.

"¿Quiénes son nuestros invitados?", pregunté, manteniendo mi rostro como una máscara.

Dante parpadeó, como si estuviera genuinamente sorprendido de que tuviera que preguntar.

"Esta es Gia. La nueva niñera. Y este es Leo. Lo estoy tomando como mi protegido. Necesita una figura paterna".

Gia sonrió con suficiencia. Fue una expresión pequeña y afilada, como una cuchilla deslizándose de su funda.

"Encantada de conocerla, Señora Villarreal", dijo, enfatizando el título que ya me había robado.

Leo levantó la vista de su coche. Tenía diez años, pero sus ojos no tenían inocencia infantil.

"Hola, mami", dijo con desprecio.

La palabra fue una bofetada calculada. Gia soltó una risa pequeña y delicada.

"Solo está jugando", arrulló.

Sentí que la bilis me subía por la garganta, quemando. Me di la vuelta para retirarme escaleras arriba, mis manos temblando a mis costados.

"Espera", ordenó Dante. Su tono cambió, volviéndose agudo y autoritario. "Leo te preparó el almuerzo. Para empezar con el pie derecho".

Leo se levantó, sacudiéndose el polvo imaginario de las rodillas. Corrió a la cocina y regresó un momento después con un tazón humeante de sopa de tomate. Caminó hacia mí, con una extraña expresión de entusiasmo en su rostro.

"Toma", dijo.

Extendí la mano para tomar el tazón, con la intención de dejarlo en la mesa más cercana e irme.

Pero en el momento en que mis dedos rozaron la cerámica, la expresión de Leo se torció. Empujó el tazón hacia adelante con una fuerza viciosa.

El líquido hirviendo me salpicó la mano y la muñeca.

Grité ahogadamente, el dolor fue instantáneo y abrasador. El tazón se hizo añicos en el suelo, la sopa roja parecía una salpicadura de sangre arterial sobre el mármol blanco.

Antes de que pudiera siquiera tomar aliento, Leo se tiró hacia atrás al suelo.

"¡Me quemó!", gritó, agarrándose el brazo ileso, su rostro contorsionado en una falsa agonía. "¡Me lo arrojó!".