Capítulo 5

POV Aria

Regresé a la finca en un taxi, el silencio de la casa presionando mis oídos como agua.

Subí y saqué la maleta de debajo de la cama.

La puerta principal se cerró de golpe abajo.

"¡Aria!"

La voz de Dante retumbó por los pasillos. Hizo temblar los cristales del candelabro del vestíbulo.

Me encontró en el dormitorio antes de que pudiera siquiera abrir los pestillos. Su camisa estaba rota, una mancha de mugre en su pecho, y un corte fresco sangraba lentamente en su mejilla. Parecía una fiera.

"¿A dónde fuiste?", gritó, avanzando hacia mí. "¡Nos abandonaste!"

Me mantuve firme, mi voz hueca. "Los tienes a ellos. No me necesitas".

"¡Están heridos!", gritó, las cuerdas de su cuello tensas. "El coche rozó la pierna de Gia. Leo está en shock. Están en la clínica ahora mismo".

"Entonces ve con ellos", dije.

"Te necesito", dijo.

Me congelé. Por un solo, traicionero segundo, la esperanza se encendió en mi pecho. Una cosa cálida y desesperada.

"Gia perdió mucha sangre", continuó, sin aliento. "Tiene un tipo de sangre raro. Tú eres compatible. Revisé tu expediente médico".

La esperanza murió, fría, instantánea y absoluta.

"¿Quieres que le dé sangre a tu amante?"

"¡Quiero que salves a la madre de mi heredero!", rugió, agarrándome del brazo. "Sube al coche".

No esperó a que caminara. Me arrastró. Me arrastró físicamente por las escaleras, mis tacones enganchándose en los escalones, y me metió en el asiento trasero de su coche.

En la clínica privada, el médico de la mafia no hizo preguntas. No me miró a los ojos.

Simplemente me conectó.

Vi mi sangre roja fluir a través del tubo de plástico transparente, dejándome para llenar las venas de la mujer que estaba envenenando mi matrimonio.

Dante caminaba de un lado a otro en la pequeña habitación como un tigre enjaulado. No me ofreció agua. No me preguntó si estaba mareada. Solo observaba cómo se llenaba la bolsa, sus ojos fijos en el fluido que salvaría su premio.

Cuando terminó, me senté. La habitación se inclinó peligrosamente.

"Ven", dijo Dante, mirando su reloj. "Necesitas disculparte".

"¿Disculparme?", me reí. Fue un sonido débil y quebradizo, como hojas secas pisando piedra. "¿Por qué?"

"Por abandonar la escena. Por el fallo de seguridad".

Puso una mano en la parte baja de mi espalda, no para estabilizarme, sino para empujarme a la sala de recuperación.

Gia estaba acostada en la cama, luciendo sonrojada y saludable con mi fuerza vital corriendo por su sistema. Leo estaba sentado en la silla, tecleando agresivamente en un videojuego portátil.

"Mira quién decidió aparecer", se burló Gia, alisando las sábanas.

"Te salvé la vida", susurré.

Leo se levantó. Sus ojos estaban muy abiertos, maníacos. Cogió un pesado jarrón de cristal de la mesita de noche.

"¡Fuera!", gritó el niño. "¡Nos odias!"

Lanzó el jarrón.

No fue el torpe lanzamiento de un niño. Era pesado, apuntado con una intención viciosa. Se estrelló contra mi hombro, el impacto envió una onda de dolor cegador por mi brazo. Retrocedí, jadeando.

Leo se tiró inmediatamente al suelo, gritando a pleno pulmón.

"¡Me pegó! ¡Ella me pegó primero!"

Dante entró corriendo desde el pasillo, sus ojos escaneando la escena. Vio el cristal roto. Vio a su hijo llorando en el suelo.

Se volvió hacia mí.

"Se acabó", susurró Dante. Me miró con un odio puro e inalterado. "No eres digna de ser una Villarreal. Fuera de mi vista antes de que te mate yo mismo".

Me agarré el hombro palpitante. Los miré a los tres: el padre, la amante, el hijo.

El retrato familiar del infierno.

Me di la vuelta y salí de la clínica.

Afuera llovía. Un aguacero frío y miserable.

Caminé por el callejón oscuro hacia la calle principal para tomar un taxi. Estaba mareada por la pérdida de sangre, adolorida por la quemadura de la aguja y el moretón que florecía en mi hombro.

Unas sombras se desprendieron de las paredes de ladrillo mojado. Tres hombres. Llevaban pasamontañas.

Uno de ellos golpeó un tubo de metal contra su palma.

"Esto es de parte del Don", dijo el líder, su voz amortiguada. "Una lección de respeto".

No luché. No tenía fuerzas.

El primer golpe me dio en las costillas. Escuché el crujido húmedo de un hueso. Caí de bruces en el lodo.

Me golpearon hasta que el mundo se volvió gris. Me patearon hasta que ya no sentí el frío mordaz de la lluvia.

Mientras yacía allí, sangrando en el agua sucia, uno de ellos sacó un teléfono.

"Está hecho, Jefe", dijo al receptor. "Aprendió la lección".

Colgó. Unas pisadas se alejaron chapoteando, dejándome allí.

Cerré los ojos.

Ya no era Aria Villarreal. Aria Villarreal murió en este callejón.

Me arrastré hacia las luces de la calle, centímetro a centímetro doloroso. Tenía un avión que tomar.

Y cuando volviera, no sería la esposa.

Sería la Segadora.