Capítulo 7 7

POV de Isabella

El camino al comedor se sintió menos como un paseo por una casa y más como una procesión hacia el patíbulo del verdugo. La finca de los Moreno era un laberinto de pasillos dorados y pisos de mármol que resonaban con los fantasmas de una historia violenta. Pero a diferencia de la chica temblorosa que había caminado hacia el altar ayer, la mujer cuyos tacones resonaban rítmicamente contra la piedra hoy portaba un arma: el permiso de Damien.

*Quiébralo si tienes que hacerlo.*

Las palabras se repetían en mi mente, un mantra oscuro que me protegía del peso opresivo de la casa.

Entré en el Gran Comedor y la conversación cesó al instante. Era un espacio cavernoso, dominado por una mesa de caoba lo suficientemente larga como para sentar a treinta hombres. Candelabros de cristal colgaban del techo como lágrimas congeladas, arrojando una luz fría y prismática sobre la vajilla de plata y la porcelana fina. Retratos de Dones fallecidos cubrían las paredes, sus ojos pintados siguiéndome con miradas críticas.

Damien ya estaba sentado a la cabecera de la mesa, un ancla oscura en la opulencia de la habitación. A su derecha se sentaba Sofia Moreno, la Reina Viuda, con su postura rígida y su cabello gris peinado en una intrincada corona. Más abajo se sentaban los buitres: Francesca y Lia, esposas de los Capos de alto rango, con sus miradas agudizándose en el momento en que crucé el umbral.

Un sirviente retiró la silla a la izquierda de Damien: el asiento de la Reina de la Mafia.

Me senté, sintiendo el pesado silencio presionar contra mi piel. Francesca se inclinó para susurrarle algo a Lia, sus miradas dirigiéndose a mi cuello, probablemente buscando moretones, señales de cuán completamente el Don me había doblegado.

Mantuve la barbilla en alto, desdoblando mi servilleta con una lentitud deliberada.

A mitad de la silenciosa comida, el tintineo de los cubiertos cesó abruptamente. Sofia Moreno dejó su tenedor. El sonido fue suave, pero captó la atención como un disparo.

"Isabella", dijo Sofia, su voz ronca pero autoritaria.

Levanté la vista, encontrándome con la mirada de la mujer mayor. No había calidez en ella, solo una inteligencia feroz y evaluadora. Lentamente, comenzó a girar el pesado anillo de oro en su mano derecha: un enorme rubí rojo sangre rodeado de diamantes. El Anillo de la Matriarca Moreno.

El aire en la habitación se enrareció. El tenedor de Francesca se detuvo a medio camino de su boca, sus ojos se abrieron con incredulidad.

Sofia se quitó el anillo y se puso de pie. Caminó alrededor de la mesa, con pasos lentos y pesados, hasta que se detuvo a mi lado. Extendió el anillo, el rubí atrapando la luz como una gota de sangre fresca.

"Dame tu mano, niña".

Dudé, con el corazón martilleando contra mis costillas. Esto no era solo una joya; era un blanco. Llevarlo era reclamar un trono que la mitad de las personas en esta habitación creían que yo había robado.

Miré a Damien. No miró a su madre; sus ojos de obsidiana estaban fijos en mí, indescifrables e intensos.

"Ahora eres la señora Moreno", dijo, su voz un murmullo grave que vibró a través de la mesa. "Llévalo".

Era una orden, pero también era una validación.

Extendí mi mano. La piel de Sofia estaba seca y fría mientras deslizaba la pesada sortija en mi dedo anular. Me quedaba flojo, estaba frío y era aterradoramente pesado.

"Que tengas la fuerza para soportar su peso", murmuró Sofia, sus ojos encontrándose con los míos por un breve segundo antes de volver a su asiento.

El silencio que siguió fue roto por una brusca inhalación desde el otro lado de la mesa. Francesca miraba fijamente mi mano, su rostro una máscara de furia mal disimulada. Ella y Lia habían pasado años compitiendo por influencia, esperando posicionar a sus propias hijas o nueras para este papel. Ver el rubí en el dedo de una novia "deshonrada" era evidentemente demasiado para soportar.

Francesca tomó su copa de champán, con los nudillos blancos. Una sonrisa tensa y artificial se extendió por su rostro, sin llegar a sus ojos.

"Bueno", comenzó, su voz goteando una dulzura que sabía a arsénico. "Supongo que debemos ofrecer un brindis".

Levantó su copa, su mirada clavada en la mía. "Por Isabella. Debes estar tan aliviada, querida. Caer de pie de esta manera después de... bueno, después del desafortunado desliz de mi sobrino".

La habitación quedó en un silencio sepulcral. Incluso los sirvientes se congelaron en las sombras. Francesca tomó un sorbo, saboreando la tensión que acababa de desatar, antes de dar el golpe final.

"No todas las chicas tienen una segunda oportunidad en esta familia", ronroneó, dejando la copa con un delicado tintineo. "Y mucho menos un ascenso. Es toda una historia de Cenicienta, ¿no es así? De ser el juguete desechado del hijo a... la esposa del padre".

El insulto quedó flotando en el aire, tóxico e innegable. Acababa de llamarme puta de la manera más educada posible, despojándome de la dignidad del anillo que acababan de darme.

Damien se movió en su asiento, el cuero crujió, como un depredador perturbado. Pero no lo miré a él. No miré a Sofia.

Mantuve mis ojos en Francesca. Mi pulso se mantuvo firme, un lento y rítmico tambor de guerra. Quería que llorara. Quería que buscara la protección de mi esposo.

En cambio, sentí una sonrisa fría y afilada florecer en mi pecho. Ella creía que estaba retorciendo un cuchillo en una herida, pero acababa de entregarme la empuñadura.