Capítulo 3 3

"Gracias "digo, con la voz más firme de lo que me siento. Es extraño; somos prácticamente desconocidos, pero su simple acto de amabilidad me resulta más íntimo que todas las conversaciones vacías que he tenido esta noche.

Owen se retira y creo que me deja con mis pensamientos, pero luego vuelve a salir con una copa de vino en la mano. "Y olvidaste esto".

"Bien "murmuro, con una pequeña sonrisa en los labios a pesar del frescor del aire vespertino. Cuando le quito el vaso, me doy cuenta de que me tiemblan un poco los dedos. No sé si es por el frío o por el torbellino de emociones que se arremolinan en mi interior.

"Gracias. "Las palabras parecen insuficientes, pero son todo lo que tengo. Inclino la copa hacia atrás y dejo que el vino tinto se deslice por mi garganta, un bálsamo temporal para aliviar el dolor de las palabras cortantes de Oliver y el escrutinio frío de Eleanor. El líquido es intenso y rico, un marcado contraste con lo agotada que me siento.

Parpadeo mientras Owen se ríe, un sonido bajo y resonante que parece demasiado genuino para la fachada de perfección que impregna la casa de los Evans.

"Sabes "dice, con un tono de desafío mezclado con sinceridad", yo también odio estas reuniones familiares.

Levanto las cejas con sorpresa y siento curiosidad por este hombre que se atreve a decir lo que piensa con tanta libertad. Es la antítesis de todo lo que esperaba del mundo de Oliver.

"Entonces, ¿por qué viniste?

Se encoge de hombros. "Es el único día del año en que veo a mi padre y a mi hermano... y a mi madre le rompería el corazón si pensara que estoy abandonando al resto de mi familia. Así que vengo aquí, sufro durante la cena y me voy. Enjuago, repito".

"Ah "digo, sin saber muy bien cómo responder. En realidad no tengo un punto de referencia para esto; mi familia es grande, amable y acogedora. A veces pueden ser un poco excesivos, pero los amo.

"Y por si sirve de algo", añade, mirando hacia la casa antes de volver a mirarme a los ojos, "eres demasiado buena para Oliver".

La declaración me cae como un jarro de agua fría, me sorprende y me da un vigor inesperado. Por un momento, me quedo sin palabras, sin saber cómo responder a una honestidad tan cruda.

No es algo a lo que esté acostumbrada, especialmente esta noche, cuando no me he sentido lo suficientemente bien. Pero viniendo de Owen, este extraño al que no parece importarle encajar en la imagen prístina de la familia Evans, su declaración resuena en lo más profundo de mí. Es como si viera algo en mí que yo misma he estado demasiado ciega o he tenido demasiado miedo de reconocer.

"Gracias "murmuro, mientras me coloco un mechón de pelo detrás de la oreja. El frío empieza a filtrarse a través de mi vestido y me hace temblar, pero hay algo en la presencia de Owen que me ofrece una extraña calidez.

Él asiente y me mira con una intensidad que resulta a la vez desconcertante y emocionante. "Eres más inteligente de lo que crees, Rebeca. Me di cuenta por la forma en que hablaste de esas novelas". Su voz es baja y sincera, como si estuviera compartiendo un secreto destinado sólo a mí.

Me desconcertó su comentario, no estoy acostumbrado a elogios tan directos, especialmente sobre mi inteligencia.

"¿En serio?" pregunto, sintiendo que el rubor sube por mis mejillas a pesar del frío en el aire.

"De verdad "confirma con una media sonrisa que no llega a sus ojos pero que aún así consigue remover algo dentro de mí.

Nuestras respiraciones se mezclan en el aire gélido, bocanadas blancas visibles nos acercan en el vasto y nevado patio trasero de los padres de Oliver. Los copos comienzan a caer con fuerza desde el cielo nocturno, una suave cascada que nos cubre los hombros y el cabello.

Miro a Owen y lo veo mirándome. Su mirada se demora con una curiosidad que parece estar desvelando capas que ni siquiera sabía que tenía. Hay una carga en el aire entre nosotros, un reconocimiento tácito de algo más que una simple antipatía compartida por la cena de la que escapamos.

"Nieve "digo sin convicción, rompiendo el silencio momentáneo mientras observo los copos depositarse en su espeso y rizado cabello negro.

"Sí "concuerda suavemente, sin apartar sus ojos color avellana de los míos". Es la primera nevada de la temporada.

Hay una belleza serena en la forma en que los copos de nieve se enganchan en sus pestañas, en cómo parecen brillar contra el fondo de la noche oscura. El frío me muerde la piel, pero estando tan cerca de Owen, casi puedo olvidarme del frío y, en cambio, me dejo llevar por la calidez del momento.

"¿Tengo algo en la cara? "pregunto, las palabras salen a borbotones mientras no puedo evitar notar la intensidad de su mirada, que no se fija en mis ojos, sino ligeramente más abajo.

"Ah, sólo un poco de vino... ahí "murmura Owen, su voz baja y de alguna manera íntima en el silencio de la nieve que cae.

Extiende la mano lentamente... deliberadamente, y siento una pequeña sacudida de sorpresa cuando su pulgar roza mi labio inferior. Hay una delicadeza en su tacto que contrasta marcadamente con la rudeza de su actitud, tan diferente ahora de cuando nos sentamos a la mesa.

El momento queda suspendido entre nosotros, cargado de una energía que cruje más fuerte que los suaves susurros de los copos de nieve al caer. Me encuentro incapaz de moverme, atrapada en la profundidad de sus ojos color avellana, que parecen sujetarme con la misma firmeza que su mano en mi rostro.

Y luego él se acerca... y yo me acerco más a él...

Y me besa.

Mi mente corre, disparando advertencias y alarmas, pero todas quedan ahogadas por la absoluta inmediatez de este contacto, esta declaración audaz hecha sin decir una sola palabra en voz alta. Es un beso que parece cuestionar y responder todo a la vez, dejándome sin aliento y deseando el espacio donde nuestras respiraciones se mezclan y el calor florece a pesar del frío que nos rodea.

Mi corazón late con fuerza contra mi pecho como si quisiera liberarse, cada latido refleja la intensidad de los labios de Owen sobre los míos. No se parece en nada a lo que he experimentado con Oliver: es crudo y exigente, una conversación silenciosa en la que cada roce de piel se siente como un párrafo, cada jadeo como un signo de puntuación en una historia que se escribe en tiempo real.