Capítulo 4

Una sirvienta se acercó a la puerta del sótano. "El señor Jiménez solicita su presencia para la cena".

La voz de la sirvienta era vacilante. Me tenía miedo, pero le tenía más miedo a él. Sabía que tenía que ir. Bruno tenía a mi madre. Estaba pagando sus costosos tratamientos médicos. Mi obediencia era el precio de su salud.

Me levanté, cada músculo protestando. La humedad del sótano se había filtrado en mis huesos, y mi rodilla palpitaba con un dolor familiar y profundo.

Cuando finalmente llegué al comedor, Bruno y Debi ya estaban terminando su comida. Debi estaba acurrucada contra él, pálida y frágil.

"Oh, Alessa", dijo, su voz un suave susurro. "Siento mucho lo que pasó. Déjame traerte un poco de sopa". Fingió una expresión de dolor al levantarse.

Me trajo un tazón de sopa humeante, sus ojos con un brillo malicioso. "Debes tener hambre".

Vi los ojos de Bruno entrecerrarse ligeramente. Me estaba observando, esperando mi reacción. Alcancé el tazón, mi mano envuelta en un vendaje improvisado.

En ese momento, Debi "tropezó". El tazón voló de sus manos, y la sopa hirviendo se derramó sobre mi pecho, empapando mi ropa y el vendaje fresco de mi mano.

El dolor era abrasador. Mi herida, que apenas comenzaba a sanar, se sintió como si la hubieran vuelto a abrir. Grité y tropecé hacia atrás, cayendo al suelo.

"¡Bruno!", jadeé, mirándolo, suplicando con mis ojos.

Por un segundo, vi un destello de preocupación. Empezó a moverse hacia mí.

Pero entonces Debi soltó un grito agudo. "¡Mi mano! ¡Me quemó la mano!".

La atención de Bruno se centró en ella al instante. Corrió a su lado, ignorándome por completo mientras yo yacía en el suelo en agonía.

Examinó su mano, que tenía una pequeña marca roja en el dorso. "¿Te duele?", preguntó, su voz llena de tierna preocupación. Le besó los dedos.

"No es nada", dijo Debi, con lágrimas en los ojos. "Estoy más preocupada por Alessa. Es mi culpa. Soy tan torpe".

El rostro de Bruno se endureció al mirarme. "Mira lo que has hecho", dijo, su voz fría, cargada de asco. "Ni siquiera puedes sentarte a la mesa sin causar una escena".

Me levantó de un tirón. "Pídele disculpas. Y luego le pondrás pomada en la mano".

Me obligó a arrodillarme frente a ella, una posición de humillación máxima.

Me negué. Lo miré, mis ojos ardiendo de desafío. "¿Quién soy para ti, Bruno? ¿Tu esposa? ¿O tu perra?".

Su rostro se contorsionó de furia. "¿Quieres hablar de estatus?", siseó. "Bien. ¿Cómo está tu madre en la clínica? Sería una pena que de repente le cortaran los fondos".

Las lágrimas corrían por mi rostro. Mi madre. Mi dulce y frágil madre, cuya vida estaba en sus manos. Conocía mi debilidad. Sabía exactamente dónde golpear para hacerme sangrar.

No tenía elección.

Con manos temblorosas, tomé la pomada. Mi propia mano gritaba de dolor, la quemadura palpitando bajo el vendaje húmedo. Pero con cuidado, suavemente, apliqué la crema en la pequeña marca roja de la mano de Debi. Cada toque era una nueva ola de humillación.

Una sola lágrima se escapó y cayó sobre su piel.

Bruno, que observaba por encima de mi hombro, soltó una risa suave y burlona. Me dio una palmadita en la nuca, un gesto que una vez fue amoroso, ahora completamente condescendiente. "Buena chica", murmuró.

Esa noche, la infección de la quemadura me provocó una fiebre alta. Estaba delirando, entrando y saliendo de la conciencia. En mis sueños febriles, escuchaba la voz de Bruno, susurrando amenazas y promesas.

Desperté en una habitación blanca y estéril. Un hospital.

Bruno dormía en una silla junto a mi cama. Su rostro, dormido, parecía más joven, más como el hombre con el que me había casado. Por un momento fugaz, mi corazón dolió con un amor fantasma.

Se despertó cuando me moví. "¿Por qué no pediste ayuda?", preguntó, su voz áspera por el sueño y algo que casi sonaba a preocupación.

Recordé dar vueltas en el frío sótano, gritando su nombre, mis llamadas sin respuesta. Había intentado llamar a su teléfono, pero nunca contestó. Estaba con ella.

"Estaba ocupado", dijo, leyendo la acusación en mi silencio. Se pasó una mano por el pelo, un gesto de frustración. "Debi estaba asustada después del... incidente".

Giré la cabeza, mirando por la ventana. No tenía nada que decirle.

Su teléfono sonó. Era Debi. Su voz, dulce y empalagosa, salió por el altavoz. "Bruno, cariño, ¿vienes al evento de esta noche? Lo prometiste".

"Allí estaré", prometió.

Colgó y me miró. Vi un destello de algo en sus ojos, ¿culpa? ¿lástima? Desapareció tan rápido como apareció.

Vi mi oportunidad. Usé su culpa. "Quiero ver la antigua colección de mi padre", dije, mi voz débil. "La que está en el museo de la ciudad".

Aceptó de inmediato, como si conceder esta pequeña petición pudiera absolverlo de sus pecados. "Por supuesto. Lo que quieras".

"Solo compórtate, Alessa", advirtió, su voz endureciéndose de nuevo. "No más problemas".

Una pequeña y genuina sonrisa rozó mis labios por primera vez en días. "Lo prometo".

El médico que me trataba era un viejo amigo de la familia. Bruno confiaba en él. Él sería mi clave. Mi salida.