Capítulo 8

Me alejé del penthouse en llamas, las sirenas haciéndose más fuertes en la distancia. El aire fresco de la noche se sintió como un bautismo, lavando el hedor a humo y desesperación. Por primera vez en cuatro años, sentí un destello de algo parecido a la esperanza.

Las lágrimas corrían por mi rostro, pero no eran por ella. Eran por el hombre que solía ser, el hombre que había matado para sobrevivir. Me juré a mí mismo, allí mismo en la esquina, que nunca derramaría otra lágrima por Eva Valdés.

Mi primera parada no fue un hospital impecable, sino una clínica de mala muerte en un callejón de una parte de la ciudad que Eva nunca pisaría. Tenía efectivo, suficiente para pagar la discreción. El "doctor" era un hombre canoso con los dedos manchados de amarillo que miró el corte en mi hombro y los moretones en mis costillas con ojo cínico.

-Parece que hiciste enojar a alguien -gruñó, limpiando la herida con un trapo que parecía dudosamente limpio.

No respondí. Solo soporté el escozor del antiséptico barato y el tirón brusco de las suturas, mi mente a un millón de kilómetros de distancia. Yo era un músico que una vez tocó para multitudes que lo aclamaban, un hombre que se había casado con una de las familias más ricas de México. Ahora estaba aquí, en una clínica sucia, siendo remendado como un delincuente común.

La ironía era tan amarga que casi me hizo reír.

Los instrumentos de metal frío que usó fueron un recordatorio brutal de la otra violación, la que no podía ver. La que me había robado el futuro. Una ola de odio puro y frío por Eva me invadió, tan intensa que me mareó.

Le pagué al hombre y me fui, tomando un taxi. Le di al conductor una dirección al otro lado del estado, una finca aislada que solo conocía por un mapa que el abogado de Jimena me había enviado.

El agotamiento finalmente me alcanzó en la parte trasera del taxi. Apoyé la cabeza contra el cristal frío de la ventana y caí en un sueño pesado y lleno de pesadillas.

Soñé con el fuego. Estaba de pie dentro del penthouse en llamas, y Eva gritaba mi nombre, su voz llena de un terror desesperado. "¡Bruno, no me dejes! ¡Por favor!".

La vi como era cuando nos conocimos, joven y vibrante, sus ojos llenos de vida, no de fría posesión. Vi nuestra primera cita, el día de nuestra boda, todos los buenos recuerdos que habían sido enterrados bajo años de dolor.

Pero luego el sueño cambió, y estaba de vuelta en el hospital, Kael sonriendo con suficiencia desde su cama, el bastón de mi padre lloviendo sobre mí, el rostro de Eva una máscara de fría crueldad mientras me llevaban al quirófano.

Me di la vuelta y me alejé de ella en el sueño, mi corazón un peso de plomo en mi pecho. El camino por delante era oscuro y traicionero, y yo estaba solo.

-¿Señor? Señor, ya llegamos.

La voz del conductor me sacó de la pesadilla. Desperté de un salto, mi corazón latiendo con fuerza, mi cuerpo cubierto de un sudor frío.

Miré por la ventana. Estábamos en las puertas de una finca enorme y extensa, rodeada por un espeso bosque. Era una fortaleza.

Un mayordomo, de aspecto formal y severo, me estaba esperando. Me guio a través de la opulenta casa, sus pasos silenciosos sobre los pisos de mármol. El lugar era más grandioso que el penthouse de Eva, pero era discreto, una muestra silenciosa de dinero viejo, no la ostentosa declaración de nueva riqueza que Eva prefería.

Algo se sentía mal. El aire no olía a medicina y decadencia, como había esperado de la casa de una mujer con una enfermedad terminal. En cambio, estaba lleno del sutil y limpio aroma de las gardenias, mi flor favorita. Un aroma que no había olido en años porque Eva las odiaba.

El mayordomo me llevó a un solárium en la parte trasera de la casa. Una mujer estaba sentada en una silla de respaldo alto, su rostro alejado de mí, mirando los vastos y cuidados jardines.

-¿Srita. Bravo? -pregunté, mi voz ronca.

Se giró. Y se me cortó la respiración.

Jimena Bravo no era la mujer pálida y enfermiza que había imaginado. Era vibrante, su piel brillaba de salud, sus ojos de un cálido e inteligente color café. No se parecía en nada a la mujer moribunda descrita en las revistas de chismes.

-Bruno -dijo, su voz suave pero firme. Se levantó y caminó hacia mí, sosteniendo una pequeña caja de terciopelo-. Bienvenido. Creo que esto es tuyo.

Abrió la caja. Dentro había una argolla de matrimonio simple y elegante, una reliquia familiar, había dicho el abogado.

No la tomé. Solo la miré fijamente, mi mente corriendo a toda velocidad. El aroma a gardenia, su apariencia saludable, la falta de cualquier equipo médico.

-No estás enferma -dije, las palabras una afirmación plana.

No era una pregunta. Había sido un peón en el juego de otra persona durante tanto tiempo que podía reconocer los movimientos a un kilómetro de distancia.

-Me mentiste.