Capítulo 6

No sé cómo llegué a casa esa noche. Me dejó allí. Se llevó a Génesis y se fue, dejándome sola en el oscuro cementerio, a kilómetros de la ciudad.

Caminé. Cada paso era una nueva ola de agonía de mis pies desgarrados y mis rodillas destrozadas. Para cuando tropecé por las puertas de la mansión, un rastro de sangre me seguía por el suelo de mármol.

Me derrumbé en mi cama, sin siquiera molestarme en limpiarme. Las lágrimas que pensé que se habían secado comenzaron de nuevo, empapando la funda de almohada de seda.

Estaba hecho. Había terminado. No quedaba nada de la mujer que había amado a Héctor Garza. Él la había arrancado de mí, pieza por pieza dolorosa.

Un recuerdo afloró. Mi madre, débil y frágil en su cama de hospital después del incidente de la bodega. Él la había puesto allí. Su ya frágil salud se había hecho añicos.

El teléfono en mi mesita de noche sonó, estridente y exigente. Era el hospital.

"¿Señorita Montes? Es sobre su madre. Su condición ha empeorado. Necesita un trasplante de piel de emergencia. El órgano donado está disponible, pero necesitamos su consentimiento para proceder de inmediato".

"Sí", dije sin dudar, mi propio dolor olvidado. "Háganlo. Cueste lo que cueste, sálvenla".

Me puse algo de ropa y corrí al hospital, mi corazón latiendo con un terror familiar. Me senté fuera del quirófano, las paredes blancas y estériles cerrándose sobre mí.

De repente, las puertas de la sala de espera del quirófano se abrieron de golpe. Un grupo de hombres de traje negro irrumpió, liderados por uno de los lugartenientes de Héctor.

"¿Qué están haciendo?", exigí, poniéndome de pie de un salto. "¡No pueden entrar ahí!".

"No estamos aquí por usted", dijo el hombre, empujándome a un lado con tanta fuerza que caí. "Necesitamos la piel del donante. La señorita Nava ha tenido un terrible accidente. La necesita más".

Miré con incredulidad. "¿Están locos? ¡Mi madre morirá sin ella!".

Justo entonces, la vi. Génesis. Estaba de pie al final del pasillo, apoyada en muletas, con una sonrisa de suficiencia en su rostro.

"Ese es el punto, querida", articuló en silencio.

Miré a través de la ventana de la puerta del quirófano. Estaban allí, discutiendo con los cirujanos, tratando de tomar físicamente la hielera que contenía el órgano donado. Vi a mi madre en la mesa, su cuerpo siendo sacudido en el caos.

Una rabia primigenia explotó en mi pecho.

Volé al quirófano, un grito salvaje arrancándose de mis pulmones. Empujé a los hombres lejos de la mesa, plantándome frente al cuerpo de mi madre como un escudo.

"¡NO LA TOQUEN!", rugí, mis ojos ardiendo.

La conmoción lo trajo. Héctor apareció en la puerta, su rostro una máscara de fría molestia.

"¿Qué significa esto?", preguntó.

Sus hombres me señalaron. "Señor, no quiere ceder la piel del donante para la señorita Nava".

Génesis cojeó hacia adelante, montando una actuación magistral de fragilidad dolida. "Está bien, Héctor. Puedo esperar. No quiero que Alina se moleste. Simplemente... tendré que vivir con las cicatrices".

Los ojos de Héctor se endurecieron. Les dio a sus hombres un seco asentimiento. "Quítenla del camino".

Me agarraron de los brazos, sus agarres como bandas de hierro.

"¡NO!", chillé, luchando con todas mis fuerzas. "¡Héctor, por favor! ¡Se está muriendo! ¡El doctor dijo que lo necesita ahora! ¡Por favor!".

Ni siquiera me miró. Se volvió hacia Génesis, su expresión suavizándose. "Vamos. Yo me encargo de esto".

Comenzó a alejarse, deteniéndose en la puerta. "Manténganla aquí", les dijo a los guardias que me sostenían. "Pero asegúrense de que la vieja no muera. Sería... inconveniente".

Se fue.

Me sujetaron con fuerza, mis frenéticas luchas inútiles. A través del cristal, observé con horror cómo se llevaban la hielera. Vi al cirujano levantar las manos en señal de derrota.

Y entonces lo oí.

El pitido largo, constante y desgarrador del monitor cardíaco.

Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip.

Resonó en el repentino y ensordecedor silencio.

Los guardias me soltaron. Tropecé hacia adelante, mis piernas entumecidas.

Se había ido.

La última pieza de mi corazón, la única persona que me había amado incondicionalmente, se había ido.

Y él la había matado.