Capítulo 7

Caminé hasta su cama como si me moviera a través del agua.

Su rostro estaba en paz, pero tan, tan pálido. Las líneas de dolor alrededor de sus ojos finalmente habían desaparecido. Toqué su mano. Ya se estaba enfriando.

Una ola de náuseas y un dolor tan profundo que se sintió como un golpe físico me quitaron el aliento. Me desplomé en el suelo, mis gritos silenciosos resonando en las cámaras huecas de mi corazón.

Las horas que siguieron fueron un borrón. Firmé papeles. Hice arreglos. Las palabras "certificado de defunción" y "cremación" eran solo sonidos, sin sentido y distantes.

Mientras estaba sentada en una banca fuera de la morgue, sosteniendo una pequeña y pesada caja, mi teléfono vibró. Era un mensaje de video. De Génesis.

Lo abrí.

Estaba en lo que parecía una habitación de hotel, vistiendo un negligé negro transparente. La cámara se movió y allí estaba Héctor, desabotonándose la camisa, sus ojos oscuros con un hambre que conocía demasiado bien.

La acorraló contra una pared, su boca chocando contra la de ella. Los sonidos eran grotescos, íntimos. Sus gemidos falsos y los gruñidos guturales de él.

Mi mente estaba entumecida, pero una parte de mí, una pequeña y obstinada parte, todavía sentía la punzada de dolor.

Mi madre estaba muerta. Su cuerpo ni siquiera estaba frío. Y él estaba con ella. Celebrando.

Apreté el puño, mis uñas clavándose en mi palma hasta sacar sangre.

Mi teléfono vibró de nuevo. Un mensaje de texto. De Héctor.

Génesis tiene hambre. Recoge su pasta favorita de Rossini's y tráela al Four Seasons. Estaba muy asustada por tu arrebato en el hospital. Esta es tu disculpa.

Empecé a reír. Fue un sonido horrible y roto. Me exigía que atendiera a la mujer que efectivamente había asesinado a mi madre, como disculpa por mi dolor.

Ni siquiera sabía que estaba muerta. No se había molestado en comprobarlo.

Apagué el teléfono. Terminé los arreglos, mis movimientos robóticos. Compré la pasta. Conduje hasta el hotel.

Este era el final. Se lo había llevado todo. Ahora, me llevaría a mí misma.

Toqué la puerta de su suite penthouse. La abrió, con aspecto molesto.

"¿Por qué tardaste tanto?".

Le tendí la bolsa, mi rostro una máscara en blanco. "Aquí tienes".

Sus ojos se posaron en mis manos, en las marcas rojas y en carne viva de mis palmas donde mis uñas se habían clavado. Un destello de algo, ¿inquietud?, cruzó su rostro.

"Alina...", comenzó, extendiendo la mano hacia mí.

Retrocedí de un respingo, un retroceso violento e involuntario. "No me toques".

Se congeló, su mano flotando en el aire. Una mirada peligrosa apareció en sus ojos. "¿Qué dijiste?".

"Dije", repetí, mi voz plana y muerta, "no me toques".

Me miró fijamente, su mandíbula tensándose. "¿Te atreves a sentir repulsión por mí?".

No dije nada. La imagen del video, de sus manos en el cuerpo de ella, estaba grabada en mi mente. Me sentía enferma.

Su rostro se contorsionó de rabia. Me agarró, estrellándome contra la pared, su boca aplastando la mía en un beso brutal y castigador. Luché, pero era demasiado fuerte.

"Solo estás haciendo un berrinche por tu madre", gruñó contra mis labios. "Está bien. Le conseguiré los mejores médicos, la mejor atención. La compensaré. Ahora deja estas tonterías".

Se echó hacia atrás, sus ojos brillando. "Pero tus pequeños berrinches tienen que tener un límite, Alina. Crúzalo de nuevo y descubrirás cuáles son las verdaderas consecuencias".

Lo miré, mis ojos enrojecidos y huecos. No lo sabía. La ironía era tan espesa que podía ahogarme con ella.

¿Qué más podría hacerme? ¿Qué era más aterrador que el infierno en el que ya estaba?

De repente, la puerta de la suite se abrió de golpe.

Media docena de policías irrumpieron. "¡Nadie se mueva!".

Un oficial se adelantó, sus ojos escaneando la habitación. "Estamos investigando un incidente en el Hospital General de la Ciudad. Una paciente, Irma Harris, murió debido a una interferencia ilegal en un procedimiento quirúrgico".

Mis ojos se dispararon hacia Génesis, que se acobardaba detrás del sofá. Incluso ella parecía sorprendida de que estuvieran aquí. No se lo esperaba.

Entonces Héctor hizo lo impensable.

Se adelantó, señalándome directamente con el dedo.

"Fue ella", dijo, su voz fría y firme. "Ella lo hizo. Estaba histérica y causó la interrupción que llevó a la muerte de su madre".

Lo miré fijamente, mi mente incapaz de comprender la traición. Mi respiración se entrecortó. Mi voz era un susurro destrozado.

"Héctor... ¿qué estás diciendo?".

Se acercó, llevándome a una esquina, lejos de la policía. Su susurro era solo para mis oídos.

"Génesis no puede tener antecedentes penales", siseó. "Su familia es muy estricta. La arruinaría. Pero tú... tú no tienes nada. A nadie. Eres mía. Puedo mantenerte por el resto de tu vida. Te sacaré en una semana, tal vez dos. Solo un manotazo. Sé una niña buena y carga con la culpa por ella".

El mundo se quedó en silencio. Todo lo que podía oír era el torrente de sangre en mis oídos.

Mi corazón no solo se rompió. Se convirtió en polvo.

Lo miré a los ojos, buscando un destello del hombre que una vez amé. No había nada. Solo crueldad fría y calculadora.

Vio mi expresión. Vio la devastación final y absoluta. Se estremeció, por un segundo, un temblor recorriéndolo antes de apartar la mirada.

Luego se volvió hacia la policía. "Tengo grabaciones de seguridad del hospital. Probarán todo lo que he dicho".

Por supuesto que las tenía. Fabricaría cualquier evidencia necesaria para protegerla. Para sacrificarme.

Mi sangre se heló, luego hirvió. Una risa, aguda y quebradiza, escapó de mis labios.

Una payasa. Era una payasa patética y ridícula en su circo enfermo.

Amé al hombre equivocado. Y lo había pagado con todo lo que tenía.