Capítulo 2

POV de Alicia:

Gabriel se quedó helado, con Sofía flotando detrás de él, su fachada inocente vacilando. Era un marcado contraste con las peleas a gritos, las acusaciones lanzadas y las lágrimas furiosas que solían definir estos encuentros. Mi calma era un arma, y los desestabilizó a ambos.

"¿Cena?", logró decir finalmente Gabriel, su voz tensa. "Alicia, ¿qué está pasando?".

Pasé junto a ellos, hacia la cocina, el aroma a pan recién hecho y estofado ya llenando el aire. "Lo que pasa, Gabriel, es que finalmente has decidido volver a casa. Y Sofía", miré por encima del hombro, encontrando su mirada sorprendida, "está aquí. Así que, cenaremos".

Sofía miró a Gabriel, luego de nuevo a mí, con su cabeza rubia inclinada. "Señora Kaufman, yo puedo... puedo irme. No quisiera molestar".

La cortesía era una fina capa, apenas ocultando el triunfo en sus ojos. Pensaba que había ganado. Ambos lo pensaban.

"Tonterías", dije suavemente, tomando un tercer plato. "Ya estás aquí. Y Gabriel te trajo. Él siempre cuida de su gente, ¿no es así, cariño?". Mis ojos se dirigieron a Gabriel. La comisura de su boca se crispó, un músculo en su mandíbula se tensó. Estaba completamente confundido. Bien.

Nos sentamos a la mesa del comedor, una escena bizarra. Gabriel, rígido y en silencio. Sofía, picoteando su comida, mirándome ocasionalmente con una mezcla de miedo y curiosidad. Y yo, comiendo con una calma que no había sentido en años.

"Entonces, Sofía", dije, rompiendo el tenso silencio, "Gabriel me dice que eres una arquitecta junior increíblemente talentosa. A menudo ha elogiado tu ojo para el detalle".

Las mejillas de Sofía se sonrojaron. "Oh, um, gracias, señora Kaufman. Solo hago mi mejor esfuerzo".

Gabriel carraspeó. "Alicia, ¿podemos hablar? En privado".

Dejé mi tenedor. "¿Hay algo que desees discutir que Sofía no deba escuchar? Seguramente, como miembro valioso de tu equipo y, aparentemente, de tu vida personal, debería estar al tanto de todas las conversaciones importantes, ¿no crees?".

Sus ojos brillaron, pero se contuvo. Estaba atrapado.

"Alicia", dijo, bajando la voz, con una ternura forzada. "Sobre... sobre todo. Sé que las cosas han sido difíciles. Y quiero arreglarlo".

"¿Arreglar qué, Gabriel?", pregunté, encontrando su mirada. "¿Los años de abandono? ¿La humillación pública? ¿Las innumerables veces que la elegiste a ella por encima de mí?".

"Yo... yo no la elegí", tartamudeó. "Ella solo... me necesitaba. Y tú estabas tan... enojada".

Sofía tosió delicadamente. "Gabriel, tal vez deberíamos irnos...".

"¡No!", espetó Gabriel, luego suavizó su tono para Sofía. "Está bien, Sofía. Alicia solo necesita entender". Se volvió hacia mí, su mirada suplicante. "Alicia, sabes cuánto significa nuestra familia para mí. Nuestra historia compartida. Todo lo que construimos".

"Sí, lo sé", dije, mi voz plana. "¿Y qué hay de nuestro futuro, Gabriel? ¿Sofía también es parte de eso?".

Dudó, mirándome a mí y luego a Sofía. "Sofía es... es una parte importante del futuro de nuestra empresa. Es indispensable".

Mis labios se apretaron. "Ya veo. Indispensable. ¿Tanto que ahora necesita usar mis cosas?". Mi mirada se posó en la muñeca de Sofía. Llevaba la delicada pulsera de perlas que Gabriel me había regalado en nuestro décimo aniversario. Mi estómago se revolvió, pero mantuve mi rostro impasible.

Los ojos de Sofía se abrieron de par en par. Rápidamente escondió la mano debajo de la mesa. El rostro de Gabriel se puso rígido.

"Alicia, no seas ridícula", gruñó. "Es solo una pulsera. A Sofía le gustó. Se la ofrecí".

Se la había ofrecido. El símbolo de nuestra década juntos. Era una ruptura tangible.

"Por supuesto", dije, asintiendo lentamente. "Qué desconsiderada de mi parte. Debería tenerla. De hecho...". Empujé mi silla hacia atrás y me levanté. "Hay un collar a juego. Una pieza sentimental. Nuestra primera Navidad juntos. ¿Te gustaría también, Sofía?". Mi voz era dulce, pero mis ojos eran de hielo.

Sofía parecía horrorizada. "¡No! No, señora Kaufman, no podría...".

"Tonterías", interrumpió Gabriel, su voz firme, tratando de tomar el control. "Alicia, si lo ofreces, Sofía debería aceptarlo. Es un gesto de... buena voluntad".

Caminé hacia mi tocador, abrí el cajón superior y saqué la delicada cadena de plata, el pequeño colgante de estrella brillando bajo la luz. Nuestra primera Navidad, cuando luchábamos por salir adelante, construyendo nuestro primer pequeño desarrollo. Esa estrella representaba una promesa, un sueño que compartíamos. Ahora, era solo un trozo de metal.

Volví a la mesa, extendiéndoselo a Gabriel. Sus ojos parpadearon, un atisbo de algo ilegible en ellos. ¿Era arrepentimiento? ¿Vergüenza? Lo vi tomarlo de mi mano. Era una despedida invisible, un adiós silencioso a toda una vida de recuerdos.

"Gracias, Alicia", dijo Gabriel, su voz sorprendentemente suave. Se lo entregó a Sofía, quien lo tomó como si fuera una serpiente venenosa, su rostro pálido.

"Estás... tan tranquila", dijo Gabriel, su confusión palpable. "Esperaba... más".

Lo miré, realmente lo miré. Mi yo del pasado habría estado gritando, llorando, rogándole que viera lo que estaba haciendo. Mi yo del pasado se habría aferrado a él, exigiendo explicaciones, destrozando a su amante. Pero, ¿de qué había servido eso? Solo solidificó su narrativa de que yo era la esposa histérica, el obstáculo inconveniente.

Recordé los primeros días. Las innumerables discusiones sobre Sofía. Las disculpas iniciales de Gabriel, sus promesas. "Fue un error, Alicia. Un desliz momentáneo. Ella no significa nada. Tú eres mi esposa. Mi socia". Mentiras.

Se había alejado lenta e imperceptiblemente. Las risas compartidas desaparecieron. Las charlas nocturnas se convirtieron en vacíos silenciosos. Estaba allí, pero no estaba. Era un fantasma, rondando nuestra casa, su corazón en otro lugar. Cuanto más frío se volvía, más duro luchaba yo. Rogué, razoné, traté de reavivar la llama que para él se había extinguido hacía mucho tiempo. Me convertí en la caricatura que él pintaba: la esposa desesperada y enojada.

Mi suegra, que Dios la bendiga, había intentado intervenir. Vio a través de la fachada inocente de Sofía. Pero Sofía era una maestra de la manipulación. Unas cuantas lágrimas bien sincronizadas, una historia de un jefe autoritario, una acusación susurrada de mi propia inestabilidad. Gabriel, cegado, siempre se ponía de su lado.

¿Mi punto más bajo? La gala benéfica. Entré, con la cabeza en alto, solo para ver a Gabriel y Sofía en la pista de baile, la mano de ella sobre su pecho, sus ojos adoradores. Hice una escena. Una escena pública y humillante. Y Gabriel, en un ataque de rabia, había vuelto a casa y destruido sistemáticamente mi estudio de arte, el único lugar donde encontraba consuelo. Rompió lienzos, rasgó pinturas, arrojó mis esculturas al suelo.

"¡Esto es lo que te mereces, Alicia!", había gritado, su rostro contraído por la furia. "¡Esto es lo que pasa cuando me avergüenzas! ¿Crees que tu pequeño pasatiempo importa más que mi reputación?".

Me llamó perra egoísta, una farsante sin talento. Me acurruqué en el suelo en medio de los escombros, más destrozada que la cerámica. Esa noche, algo se rompió dentro de mí. La lucha se fue. La desesperación se instaló.

Me retiré, un fantasma en mi propia vida. Perdí peso. Apenas dormía. El mundo se volvió opaco, apagado. Entonces, un milagro. Un pequeño destello de esperanza en la oscuridad. Estaba embarazada.

Un bebé. Un pedazo de mí, un pedazo de nosotros. Una oportunidad para un nuevo comienzo. Me aferré a esa esperanza, aterrorizada pero ferozmente protectora. Imaginé una vida en la que este niño nos sanaría, traería a Gabriel de vuelta al hombre que una vez amé.

Una noche, trajo a Sofía a casa de nuevo. Ella afirmó que se sentía mal, una migraña repentina. Gabriel, siempre el caballero de brillante armadura, insistió en que se quedara. Los observé, una furia silenciosa hirviendo bajo mi calma. Le llevé té, una mezcla específica que sabía que prefería. Lo probó, y de repente se agarró la garganta, jadeando.

Pánico. Gabriel corrió a su lado, su rostro pálido de miedo. "¡¿Qué hiciste, Alicia?!", gritó, sus ojos llameantes.

"¡Nada!", lloré, genuinamente desconcertada. "¡Es solo té de manzanilla!".

No escuchó. Me arrastró a la cocina, su agarre magullando mi brazo. Sobre la encimera había un paquete abierto de cacahuates, un bocadillo que a veces guardaba para Arturo. Sofía era severamente alérgica a los cacahuates.

"¡Intentaste envenenarla!", acusó, su voz temblando con una rabia que nunca antes había visto, ni siquiera cuando destruyó mi estudio. "¡Intentaste lastimar a su bebé!".

Quedé atónita. "¿Su... bebé? Gabriel, te juro que no...".

No me dejó terminar. Agarró un puñado de cacahuates. Antes de que pudiera reaccionar, me los metió en la boca, forzándolos por mi garganta. "¡Si ella sufre, tú también sufres, Alicia!", gritó.

Mi garganta se cerró. Mi visión se nubló. Un dolor agudo estalló en mi abdomen. Me derrumbé, jadeando, el mundo girando. Mi último pensamiento consciente fue el calambre insoportable, el chorro cálido entre mis piernas.

Cuando desperté, estaba en una cama de hospital. El rostro del doctor era sombrío. "Lo siento mucho, señora Kaufman. Ha tenido un aborto espontáneo".

Las palabras resonaron en la habitación estéril, planas y sin vida. Mi bebé. Nuestro bebé. Se había ido. Por su culpa. Por culpa de Sofía.

Gabriel entró más tarde, su rostro tenso, una tristeza actuada en sus ojos. "Alicia, lo siento mucho. No quise que esto pasara. Pensé... pensé que estabas tratando de lastimar a Sofía. Dijo que amenazaste a su hijo...".

Solo lo miré, entumecida. Me dejó entonces, en la estéril habitación blanca, las lágrimas finalmente llegando, silenciosas e interminables. Mi cuerpo era un campo de batalla, devastado y vacío. Regresó horas después, oliendo al perfume de Sofía, sosteniendo un ramo de lirios blancos. Se sentó junto a mi cama, sosteniendo mi mano, interpretando al esposo devoto para las enfermeras.

"Todo va a estar bien, Alicia", susurró, dándome palmaditas en la mano. "Saldremos de esto".

Luego se levantó, fue al baño y me preparó una tina. "Necesitas limpiarte", dijo, su voz plana. Me ayudó a entrar en la bañera, el agua tibia un breve consuelo contra el dolor abrasador en mi corazón y mi cuerpo. Me dejó allí, el agua enfriándose lentamente alrededor de mi cuerpo roto, tal como me había dejado en todas las demás formas que importaban.