Capítulo 3

Punto de vista de Jenna Hayes:

El profesor Alarcón fue una bendición. Una verdadera luminaria en el mundo del arte, veía potencial donde otros solo veían problemas. Su ayuda era mi único boleto de salida. Con su respaldo, los obstáculos burocráticos para una beca de estudios en el extranjero se reducirían, permitiéndome huir de esta pesadilla más rápido.

Siempre me había esforzado por la excelencia. Puros dieces, incontables horas en el estudio, llevándome al límite. No porque amara el trabajo duro, sino porque lo anhelaba. Anhelaba los fugaces momentos de reconocimiento de Doris, de Ethan, de Damián. Cualquier migaja de atención, cualquier indicio de orgullo.

Todo fue para nada.

A nadie le importaba de verdad. A mi madre, Doris, obsesionada con su estatus social, su nuevo esposo, su vida perfecta, ciertamente no. A Ethan, con su resentimiento arraigado y su retorcido sentido de la justicia, le importaba aún menos. Y Damián... Damián era una víbora con piel de oveja, un maestro manipulador que jugó conmigo como si fuera una tonta.

El teléfono hizo clic, la línea se cortó. El profesor Alarcón había prometido ver qué podía hacer. Sentí que los últimos vestigios de fuerza se drenaban de mis extremidades. Mi cuerpo, ya tambaleándose al borde del abismo, cedió. Me derrumbé en mi cama, el suave colchón un consuelo cruel.

El sueño no ofreció escapatoria. Las pesadillas arañaban los bordes de mi conciencia, arrastrándome a un abismo aterrador. Me agitaba, un grito silencioso atrapado en mi garganta.

Me desperté de golpe, con el corazón palpitando, el sudor empapando mi piel. Todo mi cuerpo ardía, una fiebre furiosa bajo la superficie. Mi cabeza palpitaba, cada latido un martillo contra mi cráneo. Necesitaba medicina.

Me levanté, gimiendo, pero antes de que pudiera llegar a la puerta, esta se abrió de golpe.

Doris estaba allí, enmarcada por la brillante luz del pasillo, su rostro una máscara de furia fría. No esperó a que hablara. No preguntó por mi fiebre, por la gala, por nada.

Simplemente me arrojó un fajo de fotos brillantes a la cara. Se esparcieron por el suelo, aterrizando con golpes nauseabundos.

-¡¿Qué es esto, Jenna?! -su voz era un gruñido bajo, apenas controlado-. ¡¿Qué has hecho?!

Sus palabras eran más afiladas que cualquier cuchillo.

-¡Zorra! ¡Cualquiera! ¡¿Cómo pudiste ser tan absolutamente desvergonzada?!

Miré las fotos, mi sangre se heló. Era yo. En varios estados de desnudez. Mis ojos estaban entrecerrados, mi cuerpo flácido. Recordé las bebidas cargadas que Damián me había dado. Las sensaciones vertiginosas. Los recuerdos borrosos de él susurrándome cosas dulces al oído, diciéndome cuánto me amaba.

No eran solo fotos. Eran una violación.