Capítulo 6

Elara Rossi POV

Siete días significaban ciento sesenta y ocho horas, y cada una de ellas servía como un recordatorio silencioso de que mi esposo prefería un yate con su amante a la cabecera de su esposa herida.

Nadie vino.

Solo Silvio, su asistente con cara de rata, apareció al tercer día. Trajo una cesta de frutas que parecía un arreglo funerario y un collar de rubíes que gritaba "culpa" desde cada faceta.

Le dije que se lo llevara.

Le dije que mi cuello no estaba a la venta, y que si Dante quería comprar mi perdón, el precio era su presencia; una moneda que claramente no podía pagar.

Al quinto día, mi teléfono vibró con la brutalidad de una sentencia de muerte.

Un número que no reconocía.

Una foto.

Dante e Isabella en la cubierta de un barco, tomando el sol bajo el sol italiano, riendo como si el mundo no existiera, como si yo no estuviera tosiendo sangre en una habitación estéril en Chicago.

El texto debajo era simple: "Recuperando lo que es nuestro. No te pongas cómoda en la mansión."

No lloré.

Las lágrimas son para aquellos que aún albergan esperanza, y la mía se había evaporado en la explosión del restaurante.

Cuando finalmente me dieron el alta, caminé hacia la salida sola, ignorando las miradas lastimeras de las enfermeras que sabían exactamente quién era yo y exactamente por qué nadie había venido a recogerme.

Llamé a un taxi amarillo: un acto de rebelión silenciosa para la esposa del Capo dei Capi.

La mansión estaba en silencio cuando entré, pero no estaba vacía.

Escuché voces flotando desde la sala de estar, el tintineo de vasos de cristal y risas profundas y retumbantes.

Dante había vuelto.

Me quité los zapatos para silenciar mi aproximación y caminé por el pasillo sombreado, deteniéndome justo antes del arco.

-Jefe, con todo respeto -dijo Marco, su voz cargada de tensión palpable-. Dejar a la señora Elara sola en el hospital... se ve mal. Los hombres están hablando. Es la hija de Rossi. Tiene lealtad en la sangre.

Siguió un pesado silencio, puntuado solo por el sonido de líquido ámbar golpeando un vaso.

Dante sonaba borracho, sus palabras arrastrándose con un tipo cruel de honestidad.

-Elara es perfecta -dijo, aunque su tono no contenía admiración, solo aburrimiento-. Es leal. Es digna. Es... fría. Es como los muebles de esta casa, Marco. Siempre ahí, cara, pero capaz de hacerte sentir absolutamente nada.

Mi mano se cerró alrededor de la tela de mi vestido hasta que mis nudillos se pusieron blancos.

Mueble.

Yo era un sofá decorativo en su vida.

-Es su esposa -insistió Marco.

-Es un contrato -escupió Dante con veneno-. Me casé con un contrato firmado por un hombre muerto. Isabella... Isabella es fuego. Isabella me hace sentir vivo. Me hace sentir que soy dueño del mundo, no como si solo estuviera gestionando una deuda. Elara solo me recuerda que estoy atrapado.

El aire salió de mis pulmones en un suspiro tembloroso.

No era solo indiferencia.

Era resentimiento.

Entré en la habitación.

El silencio cayó sobre ellos como una guillotina.

Marco se puso de pie de un salto, pálido como un fantasma, derramando su bebida.

Dante levantó la vista lentamente.

Tenía los ojos inyectados en sangre, la camisa desabrochada, exudando el hedor rancio del alcohol y un perfume de mujer que no era el mío.

-Elara -dijo, sin una pizca de sorpresa o remordimiento-. Has vuelto.

-Sí -respondí, mi voz sonando extraña, vacía-. Solo vine a recoger mis cosas.

Soltó una risa seca y cruel, recostándose en el sofá.

-No empieces con el drama -murmuró, agitando una mano despectiva-. Sube a tu habitación. Hablaremos mañana. Estoy cansado del viaje.

-No habrá mañana, Dante.

Me miró con los ojos entrecerrados, como si tratara de enfocar una mosca molesta.

-Siempre estás aquí, Elara. Eres como los muebles. Nunca te vas.

Se puso de pie, balanceándose inestablemente, y pasó junto a mí, golpeando su hombro contra el mío sin siquiera una disculpa mientras se dirigía a las escaleras hacia el dormitorio principal.

Marco me miró, sus ojos llenos de una disculpa que no tenía derecho a dar.

-Lárgate, Marco -ordené suavemente-. Llévate a los hombres contigo.

Cuando la puerta se cerró tras ellos, subí las escaleras.

No fui a mi habitación.

Fui al dormitorio principal y lo encontré desmayado en la cama, completamente vestido, murmurando su nombre en sueños.

Saqué el Libro Negro de mi bolso.

Lo abrí en la última página y escribí con mano firme: "Me llamó mueble. Dijo que soy su jaula. Confirmó que nunca fui nada más que una deuda pagada."

Resté los puntos.

El saldo era cero.