Capítulo 1

Morí un martes.

No fue una muerte rápida. Fue lenta, fría y meticulosamente planeada por el hombre que se hacía llamar mi padre.

Tenía veinte años.

Necesitaba mi riñón para salvar a mi hermana. La refacción para la niña de oro. Recuerdo las luces cegadoras del quirófano, el olor estéril a traición y el dolor fantasma del bisturí de un cirujano abriéndome la carne mientras mis gritos resonaban sin que nadie los oyera. Recuerdo mirar a través del cristal de observación y verlo a él -mi padre, Joaquín Villalobos, el Patrón del Cártel de Monterrey- observándome morir con la misma expresión gélida que usaba al firmar una sentencia de muerte.

La eligió a ella. Siempre la elegía a ella.

Y entonces, desperté.

No en el cielo. No en el infierno. Sino en mi propia cama, un año antes de mi ejecución programada. Mi cuerpo estaba completo, sin cicatrices. La línea de tiempo se había reiniciado, un fallo en la cruel matriz de mi existencia, dándome una segunda oportunidad que nunca pedí.

Esta vez, cuando mi padre me entregó un boleto de ida a Madrid -un exilio disfrazado de liquidación-, no lloré. No rogué. Mi corazón, antes una herida abierta y sangrante, era ahora un témpano de hielo.

Él no sabía que estaba hablando con un fantasma.

No sabía que yo ya había vivido su traición definitiva.

Tampoco sabía que seis meses atrás, durante las brutales guerras territoriales de la ciudad, fui yo quien salvó a su activo más valioso. En una casa de seguridad secreta, suturé las heridas de un soldado cegado, un hombre cuya vida pendía de un hilo. Él nunca vio mi rostro. Solo conoció mi voz, el aroma a vainilla y el toque firme de mis manos. Me llamó Siete. Por los siete puntos que le puse en el hombro.

Ese hombre era Dante Montenegro. El Capo Despiadado. El hombre con el que mi hermana, Isabella, ahora está destinada a casarse.

Ella robó mi historia. Reclamó mis acciones, mi voz, mi aroma. Y Dante, el hombre que podía detectar una mentira a un kilómetro de distancia, creyó el hermoso engaño porque quería que fuera verdad. Quería que la niña de oro fuera su salvadora, no la hermana invisible que solo servía para dar refacciones.

Así que tomé el boleto. En mi vida pasada, luché contra ellos, y me silenciaron en una mesa de operaciones. Esta vez, les dejaré tener su mentira perfecta y dorada.

Iré a Madrid. Desapareceré. Dejaré que Sofía Villalobos muera en ese avión.

Pero no seré una víctima.

Esta vez, no seré el cordero llevado al matadero.

Esta vez, desde las sombras de mi exilio, seré yo quien sostenga el cerillo. Y esperaré, con la paciencia de los muertos, a ver su mundo entero arder. Porque un fantasma no tiene nada que perder, y una reina de cenizas tiene un imperio por ganar.

Capítulo 1

Punto de vista de Sofía Villalobos

Estaba de pie frente al hombre que se hacía llamar mi padre, aferrando un boleto de ida a Madrid, plenamente consciente de que en otra línea de tiempo, este era el momento exacto en que él había ordenado al cirujano que me arrancara el riñón del cuerpo mientras yo todavía gritaba.

El cartón se sentía afilado contra mi pulgar, mordiéndome la piel.

Era un boleto de primera clase.

Una generosa liquidación para una hija que ya no era útil.

Mi padre, Joaquín Villalobos, el Patrón del Cártel de Monterrey, no me miró.

Estaba ocupado sirviendo un vaso de tequila añejo, el líquido ámbar arremolinándose contra el cristal del vaso.

-Te vas el martes -dijo. Su voz era plana. Era el mismo tono indiferente que usaba al ordenar la ejecución de un asociado de bajo nivel.

Me miré las manos.

Estaban lisas. Sin cicatrices.

Pero mi cerebro recordaba el dolor fantasma de un bisturí cortando mi piel.

Recordaba las luces estériles, cegadoras y frías del quirófano.

Recordaba haber suplicado.

Recordaba mirar por la ventana de observación y verlo a él de pie, observándome morir para que mi hermana pudiera vivir.

Esa fue la vida pasada.

Una vida que de alguna manera había reiniciado.

En esta vida, todavía estaba completa.

Físicamente, al menos.

-Isabella necesita descansar -dijo mi madre desde la esquina de la habitación.

Estaba girando ociosamente el enorme anillo de diamantes en su dedo. Atrapó la luz, proyectando prismas fracturados en la pared.

Tampoco me miró.

Estaba obsesionada con el retrato de Isabella que colgaba sobre la chimenea.

Isabella, la niña de oro. La futura esposa del Capo. El rostro de la familia Villalobos.

Yo solo era las refacciones.

El banco de sangre.

El generador de respaldo guardado en el sótano, solo reconocido cuando fallaba la energía principal.

-Entiendes por qué esto es necesario, Sofía -dijo mi padre, finalmente girándose para mirarme.

Tomó un sorbo lento de su tequila.

-Dante Montenegro es un hombre poderoso. La alianza requiere una novia perfecta. Tú eres... un estorbo.

*Un estorbo.*

Esa era una forma educada de decir que era un lastre.

Porque seis meses atrás, durante las guerras territoriales, había desaparecido.

Pensaron que me estaba escondiendo.

No sabían que estaba en una casa de seguridad en las afueras de la ciudad, suturando las heridas de un soldado cegado.

No sabían que había sostenido la mano de Dante Montenegro mientras él temblaba de fiebre.

No sabían que fui yo quien le susurró oraciones al oído cuando pensó que se estaba muriendo.

Él nunca vio mi rostro.

Solo conoció mi voz. Solo conoció el aroma a vainilla y el toque firme de mis manos.

Me llamó *Siete*. Por los siete puntos que le había puesto en el hombro.

Cuando recuperó la vista, mi padre e Isabella llegaron a él primero.

Isabella reclamó mis acciones.

Reclamó mi voz.

Y Dante, el Capo Despiadado, el hombre que podía detectar una mentira a un kilómetro de distancia, creyó el hermoso engaño porque quería que fuera verdad.

Quería que la niña de oro fuera su salvadora.

No la hermana invisible.

Miré el boleto de nuevo.

Madrid.

Era un exilio.

Era una sentencia de muerte para Sofía Villalobos, la hija.

Pero era un certificado de nacimiento para alguien más.

En la vida pasada, había luchado.

Había llorado.

Les había rogado que me dejaran quedarme. Había intentado decirle a Dante la verdad.

Y me habían silenciado en una mesa de operaciones.

Esta vez, no sentí nada.

Mi corazón era un bloque de hielo en mi pecho.

-Entendido, Padre -dije.

Las palabras sabían a ceniza.

Mi padre parpadeó. Parecía sorprendido por mi falta de resistencia.

Esperaba lágrimas. Esperaba una escena.

No sabía que estaba hablando con un fantasma.

-Bien -dijo, dejando el vaso con un pesado clic. -Empaca tus cosas. No hagas una escena en la fiesta de compromiso. Te quedarás en segundo plano hasta que te vayas.

Me di la vuelta para salir de la oficina.

Mi madre finalmente levantó la vista.

-Intenta parecer menos un cadáver andante, Sofía -dijo, su voz goteando desprecio. -Molesta a tu hermana.

No respondí.

Salí por las pesadas puertas de roble y las cerré suavemente detrás de mí.

Caminé por el largo pasillo, mis pasos silenciosos sobre la costosa alfombra.

No iba a Madrid a morir.

Iba a dejar que se pudrieran.

Iba a ver este castillo de naipes arder, y ni siquiera encendería el cerillo.

Solo soplaría sobre las brasas.