Capítulo 7

Punto de vista de Sofía Villalobos

La música de arriba finalmente se había apagado.

Los invitados habían sido conducidos a los jardines para el gran final, sus ojos vueltos hacia el cielo para los fuegos artificiales.

Yo no estaba en el jardín.

Estaba enterrada debajo de ellos, en el sótano de la hacienda.

La habitación olía a óxido viejo y a cloro químico y penetrante.

Había un desagüe en el centro del piso de concreto, esperando.

Dante estaba de pie junto a la pesada puerta de acero.

Ya se había quitado el saco del esmoquin. Ahora, se arremangaba metódicamente las mangas, dejando al descubierto los tatuajes de sus antebrazos.

Mi padre estaba sentado en un taburete de madera en la esquina, fumando tranquilamente un puro.

-Cincuenta latigazos -dijo mi padre, el humo enroscándose alrededor de sus palabras. -Por robo. Por falta de respeto. Y por arruinar el brindis.

Estaba de rodillas.

Mis manos estaban atadas con cinchos a una tubería de agua fría que corría a lo largo del techo sobre mi cabeza.

Mi espalda estaba expuesta al aire húmedo. El caro vestido negro había sido cortado desde el escote hasta la cintura.

Dante tomó una correa de cuero de la mesa.

Isabella estaba detrás de él, asomándose desde el pasillo.

Parecía emocionada, sus ojos brillantes con una cruel curiosidad.

-Asegúrate de que aprenda, Dante -dijo, su voz aguda y exigente. -Necesita aprender cuál es su lugar.

Dante hizo una pausa y la miró.

-Espera afuera, Isabella -ordenó, su voz plana. -Esto es feo. No deberías verlo.

-No, quiero quedarme -hizo un puchero, cruzando los brazos.

-Entonces date la vuelta -ordenó. -Tápate los oídos.

Estaba tratando de proteger su inocencia.

Pero estaba a punto de desollarme la espalda.

Caminó detrás de mí.

No rogué.

No lloré.

Solo apoyé la frente contra la condensación de la tubería fría y cerré los ojos.

Uno.

El cuero crujió contra mi piel con un chasquido nauseabundo.

El dolor explotó en mis hombros, candente y cegador.

Dos.

Tres.

Cayó en un ritmo.

Metódico. Preciso.

Era un profesional.

Podía decir por el balanceo que no lo estaba haciendo por ira. Lo estaba haciendo por deber.

Eso lo empeoraba.

Para el vigésimo latigazo, ya no podía distinguir los golpes individuales.

Era solo un muro continuo de fuego abrasando mi carne.

La sangre comenzó a gotear por mis costados. Oí el suave *goteo-goteo* al golpear el piso de concreto.

Me mordí el labio hasta saborear el cobre para no gritar.

No les daría la satisfacción.

Forcé mi mente a alejarse. Pensé en el boleto a Madrid escondido en mi habitación.

Pensé en el avión despegando, los motores rugiendo.

Pensé en las nubes que parecían algodón debajo de mí.

Cuarenta y nueve.

Cincuenta.

Dante se detuvo.

Respiraba con dificultad detrás de mí.

Dejó caer la correa.

Aterrizó en el suelo con un ruido húmedo y pesado.

-Suéltala -dijo mi padre, levantándose y sacudiéndose la ceniza de los pantalones. -Déjala aquí para que piense en ello hasta el vuelo.

Dante tomó un cuchillo de su cinturón y cortó los cinchos.

Colapsé de inmediato.

Mis piernas no me sostenían.

Caí con fuerza al suelo mojado.

El dolor era cegador, irradiando desde mi columna hasta las yemas de mis dedos.

Dante se quedó de pie sobre mí por un segundo.

Por un breve y delirante momento, creí ver vacilación en sus ojos.

Extendió la mano, su mano flotando como si fuera a tocar mi hombro.

Entonces Isabella lo llamó desde la entrada, su voz impaciente.

-Dante, ¿ya terminamos? ¡Los fuegos artificiales están comenzando!

Retiró la mano al instante.

-Terminamos -dijo, su voz desprovista de emoción.

Se dio la vuelta y se alejó sin mirar atrás.

La pesada puerta de metal se cerró de golpe.

La cerradura se activó con un clic final y resonante.

Estaba sola en la oscuridad.

De nuevo.

Yací allí durante mucho tiempo, temblando contra el concreto.

Estaba esperando que la oscuridad me llevara.

Pero no lo hizo.

Mi instinto de supervivencia, lo único que no pudieron quitarme a golpes, se activó con una venganza.

Me arrastré por el suelo hasta la esquina donde se guardaban los suministros de limpieza.

Encontré una botella de vodka barato que los guardias de mi padre mantenían escondida detrás de una cubeta.

Encontré un kit de costura en la caja de emergencia.

Destapé la botella y vertí el vodka sobre mi espalda en carne viva.

El grito se desgarró de mi garganta entonces. Un sonido crudo y animal que rebotó en las paredes del sótano.

Enhebré la aguja con dedos temblorosos.

No podía alcanzar todo.

Pero cosí lo que pude.

Cosí mi propia piel de nuevo en la penumbra, con manos temblorosas y un corazón que finalmente se había convertido en piedra.

Mi teléfono vibró en mi bolsillo.

Lo saqué, la pantalla iluminando la sangre en mis manos.

Un texto de Isabella.

Era una foto.

Ella y Dante, de pie bajo la explosión de fuegos artificiales.

Ella lo estaba besando.

*Finalmente es mío*, decía el pie de foto.

Miré la pantalla.

No sentí celos.

No sentí tristeza.

No sentí nada.

El amor que sentía por él murió en ese piso de concreto, arrastrado por la sangre y el vodka barato.

Borré la foto.

Guardé el teléfono.

Me acurruqué en el suelo frío, la aguja todavía apretada en mi mano.

Ya no estaba esperando a Madrid.

Estaba esperando mi oportunidad.