Capítulo 10

Punto de vista de Dante Moretti:

El agudo sonido de un vaso rompiéndose rompió el hechizo.

Alguien en el fondo había dejado caer un vaso de whisky.

Miré a Sofía.

Realmente la miré.

Durante años, había visto un pájaro frágil que necesitaba protección. Había visto a la hija de un héroe.

Ahora, veía una víbora.

Vi a la mujer que había torcido mi honor en una soga.

Que me había vuelto contra mi propia esposa.

Que me había hecho sacrificar mi propia carne y sangre.

Mi hijo estaba muerto por su culpa.

Elena se había ido por su culpa.

-Dante -gimió Sofía, buscándome con manos temblorosas-. Cariño, por favor. Es una trampa. Los rusos...

No hablé.

Recogí el informe médico. El papel que detallaba la muerte de un niño que no era mío.

Lo arrugué en una bola apretada en mi puño.

Entonces me moví.

No fue una decisión consciente. Fue un instinto. Una necesidad primordial de destruir la amenaza que tenía delante.

Le di un revés.

Mis nudillos conectaron con su pómulo con un crujido nauseabundo.

La fuerza del golpe la levantó del suelo.

Salió volando hacia atrás, estrellándose violentamente contra el pastel de bodas.

Glaseado blanco y sangre roja salpicaron el mantel impecable.

Golpeó el suelo con fuerza.

La sala jadeó.

Sofía gritó, agarrándose la cara.

-¡Mi bebé! -se lamentó-. ¡Lastimaste al bebé!

-¡Ese no es mi bebé! -bramé.

Mi voz se desgarró en mi garganta, cruda y arruinada.

-¡Es el bastardo de una rata!

Rodeé la mesa.

Me cerní sobre ella como el verdugo que era.

Me miró, el terror en sus ojos. Por primera vez, estaba realmente asustada.

-Te di todo -dije, mi voz bajando a un susurro letal-. Te di mi protección. Te di mi hogar. Te di la dignidad de mi esposa.

Pateé la pata de la mesa junto a su cabeza.

Se estremeció violentamente.

-Y te reíste de mí. Me llamaste perro.

-Dante, por favor...

-Me hiciste matar a mi hijo -dije. Las palabras sabían a ceniza y bilis-. Me hiciste elegir a un traidor por encima de mi esposa.

Miré a mis hombres.

-Llévensela -ordené.

Dos soldados se adelantaron de inmediato. Agarraron a Sofía por los brazos y la levantaron.

Gritó y pateó, sus tacones raspando inútilmente contra el suelo.

-¡Dante! ¡Te amo! ¡Fue Sergei! ¡Me obligó!

-Llévenla al sótano -dije, mis ojos nunca apartándose de los suyos-. Manténganla viva. Quiero que el ruso la oiga gritar antes de que lo encuentre.

La arrastraron fuera.

Sus gritos se desvanecieron por el pasillo, tragados por las pesadas puertas de roble.

Me quedé solo en el centro de los escombros.

El pastel estaba destruido. La fiesta había terminado.

Miré los papeles de divorcio que aún estaban sobre la mesa.

Elena Falcón.

Lo había firmado.

Me había dicho la verdad.

Y se había ido.

Agarré los papeles y corrí.

Salí corriendo del salón de baile, pasando junto a los invitados atónitos, pasando junto a la seguridad.

Salí al aire fresco de la noche.

-¡Trae el coche! -le grité a mi chófer-. ¡Al aeropuerto! ¡Ahora!

-¿Jefe?

-¡A Ciudad de México! -grité-. ¡Vamos a Ciudad de México!

Tenía que encontrarla.

Tenía que decirle que lo sabía.

Tenía que suplicar.

Me arrastraría sobre cristales rotos desde Monterrey hasta la capital si fuera necesario.

Pero mientras subía al coche, un mensaje de texto sonó en mi teléfono.

Era de Rocco Falcón.

El hermano de Elena.

Era una foto.

Una foto de las puertas de la Villa en llamas.

Y un mensaje:

Cruza la frontera del estado, Moretti, y te enviaré de vuelta en pedazos. Ella se ha ido.

Dejé caer el teléfono.

Apoyé la cabeza en el asiento y solté un grito que desgarró la noche.

Era el Rey de Monterrey.

Pero era un mendigo.

Porque acababa de darme cuenta de que lo único que valía la pena gobernar era el corazón de la mujer que había destruido.