Capítulo 8

Había regresado por una sola razón: mi pasaporte.

Estaba guardado en la caja fuerte de la finca, escondido en la pequeña y modesta habitación que solía ocupar cerca de la cocina.

Había asumido que la casa estaría vacía a esta hora.

Estaba equivocada.

Me deslicé por la entrada lateral, sacudiéndome la fuerte lluvia de mi abrigo, temblando mientras el frío húmedo se aferraba a mi piel.

Una risa llegó desde el pasillo, ligera y despreocupada.

Venía de la sala de música.

Debería haberme dado la vuelta en ese mismo instante.

Pero mis pies se movieron por su cuenta, atraídos por una fuerza que no pude resistir.

Caminé hacia las puertas dobles abiertas y me congelé.

Dante estaba sentado al piano de cola, su postura rígida pero elegante.

Estaba tocando *Liebestraum*. Un sueño de amor.

Era la canción que había escrito cuando estaba ciego, compuesta en la oscuridad que una vez lo había consumido.

Solía tocarla para mí a las 3:00 AM, en las horas tranquilas cuando el dolor en sus ojos se volvía insoportable.

Me había dicho, una vez, que la melodía era el sonido mismo de mi voz.

Ahora, la estaba tocando para ella.

Sofía estaba sentada en el banco a su lado, demasiado cerca.

Apoyó la cabeza en su hombro, sus dedos jugueteando sobre las teclas, fingiendo tocar en una burla de intimidad.

Levantó la vista, su mirada se posó en mí, de pie en el umbral.

Sus ojos se iluminaron con pura malicia.

-Oh, mira, Dante -arrulló, su voz goteando falsa dulzura-. La servidumbre ha vuelto.

Las manos de Dante vacilaron en las teclas.

La música murió abruptamente.

Se dio la vuelta.

Sus ojos encontraron los míos a través de la habitación.

-Elena -dijo, su voz baja y cautelosa-. ¿Qué haces aquí?

-Vengo por mis cosas -respondí.

Mi voz sonaba hueca, como el viento silbando a través de una casa abandonada.

-No seas grosero, Dante -lo regañó Sofía ligeramente, colocando una mano posesiva en su pecho-. Toca el resto. Amo esta canción. La escribiste para mí, ¿verdad?

Dante me miró.

Él sabía.

Sabía que yo sabía.

Pero no la corrigió.

-Sí -dijo, sus ojos oscuros nunca dejaron los míos, fríos e inflexibles-. La escribí para ti, Sofía.

Algo dentro de mí se rompió.

Una cuerda final y vital se cortó.

Sofía sonrió, victoriosa.

Se inclinó.

Presionó sus labios contra los de él.

No fue un beso rápido; fue una reclamación de propiedad.

Dante no la apartó.

No se retiró.

Simplemente cerró los ojos y dejó que ella lo besara.

Me quedé allí y los observé.

Observé al hombre que había bañado, al hombre que había alimentado, al hombre que había salvado del borde de la desesperación, besar a la mujer que lo había dejado pudrirse.

No grité.

Simplemente me di la vuelta.

Salí por la puerta principal.

Ahora llovía a cántaros, la lluvia se transformaba en una tormenta eléctrica.

No corrí a buscar refugio.

Caminé directamente hacia el diluvio.

El agua se mezcló con las lágrimas en mi rostro, haciéndolas indistinguibles.

Era libre.

No tenía nada que perder, porque él acababa de tomar lo último que realmente poseía.

Mis recuerdos.