Capítulo 9

Elena Ríos POV:

Me moví con una eficiencia frenética y silenciosa.

No estaba empacando ropa. Solo lo esencial.

Mi acta de nacimiento. Los códigos de transferencia bancaria que doña Isabel me había proporcionado. Mi pasaporte.

Los deslicé en el forro oculto de mi bolso.

De repente, la cerradura electrónica de la puerta principal sonó.

Dante.

Se suponía que no volvería hasta la mañana.

El pánico estalló en mi pecho. Lancé una manta sobre la maleta y me senté en el borde de la cama justo cuando la manija giró.

Entró.

Olía a lluvia y a la dulzura empalagosa del perfume de ella.

Parecía destrozado.

Se aflojó la corbata, arrojando su saco a la silla con un pesado suspiro.

-¿Empacando? -preguntó, sus ojos moviéndose hacia el bulto debajo de la manta.

-Limpiando -mentí, forzando mi voz a permanecer firme-. Organizando para la colecta de caridad.

Me observó.

El aire en la habitación cambió. Sintió algo. Siempre lo hacía. Sus instintos eran agudos, afilados como una cuchilla. Era un depredador.

Se acercó y se paró entre mis rodillas.

Extendió la mano, su pulgar rozando el vendaje en mi mejilla.

-¿Te duele?

-No.

-Oí que estuviste en la finca -murmuró.

-Fui a buscar mis libros viejos.

Suspiró, pasándose una mano por su cabello oscuro.

-Sobre Sofía... -comenzó.

-No lo hagas -lo interrumpí suavemente.

Me levanté, necesitando poner distancia entre nosotros.

Caminé hacia el tocador y recogí la Tarjeta Negra que había dejado allí semanas atrás.

-¿Todavía es válida? -pregunté, sosteniéndola.

Frunció el ceño.

-Sí. ¿Por qué?

-Quiero comprar un vestido -dije, encontrando su mirada-. Para la gala de la próxima semana. Si todavía me dejas ir.

Sus ojos se suavizaron, inundados de alivio.

Pensó que estaba negociando. Pensó que estaba aceptando mi posición como la amante a la que se le paga con alta costura.

-Por supuesto -dijo, su voz áspera-. Compra lo que quieras. Vístete de rojo.

Se inclinó y besó mi frente.

No me aparté.

Me quedé tan quieta como una estatua, dejándole creer que era suya.

-Ve a dormir, Dante -susurré-. Pareces agotado.

Asintió.

Se desvistió hasta quedar en bóxers y se metió en la enorme cama.

Se durmió al instante, el agotamiento finalmente lo reclamó.

Me quedé en la oscuridad, observándolo.

Memoricé el subir y bajar de su pecho. La cicatriz en su hombro de la bala destinada a su padre.

Extendí la mano.

Roce mis dedos contra su mejilla por última vez.

-Adiós, mi amor -respiré en el silencio.

Se movió.

Giró la cabeza hacia mi mano, buscando calor.

-Sofía... -murmuró en sueños, el nombre un veneno directo a mi corazón-. Quédate...

Retiré mi mano como si hubiera tocado fuego.

Una sonrisa amarga torció mis labios.

Ese era el cierre que necesitaba.

Agarré mi bolso.

Salí del dormitorio, por el pasillo y entré al elevador.

Tomé la salida de servicio a la calle.

Saqué la tarjeta SIM de mi teléfono y la arrojé a una alcantarilla en la Quinta Avenida.

Tomé un taxi.

-Aeropuerto Internacional de Monterrey -le dije al conductor.

Observé la ciudad desdibujarse tras la ventana.

Monterrey era una jaula de acero y cristal.

Y por primera vez en siete años, la puerta estaba abierta.

Llamé a doña Isabel desde un teléfono desechable que había comprado en una tiendita.

-Está hecho -dije en el momento en que contestó-. Me he ido.

-Buena chica -respondió, su voz fría y aprobatoria-. No mires atrás.

Colgué y partí el teléfono por la mitad.

No estaba mirando atrás.

Estaba mirando el tablero de salidas.

Buenos Aires. Solo ida.