Capítulo 10

Punto de vista de Dante Moretti

Debo haber roto todos los límites de velocidad del estado de Nuevo León.

Mi camioneta blindada subió a toda velocidad por el camino de entrada de la finca. La impaciencia me carcomía; no esperé a que la puerta se abriera por completo, raspando la pintura del vehículo contra las barras de hierro con un chirrido nauseabundo.

Puse la palanca de cambios en estacionamiento y corrí hacia la puerta principal.

-¡Elena! -grité.

El vestíbulo me devolvió el eco de mi desesperación. Estaba vacío.

-¡Elena!

Silencio.

Subí corriendo las escaleras, de dos en dos.

Irrumpí en el dormitorio principal.

Hacía frío. La ventana estaba abierta, invitando al aire húmedo a entrar.

El olor acre a humo me golpeó.

Mi mirada se dirigió a la chimenea. Allí, entre las brasas, yacían las cenizas de un cuadro y los restos carbonizados de un libro.

Miré la cama. Estaba hecha. Perfectamente lisa. Como si nadie hubiera dormido nunca allí.

Luego miré la mesita de noche.

Ahí estaba.

El anillo de platino.

Caminé hacia él, mis piernas se sentían como plomo.

Lo recogí. Estaba helado.

Nunca se lo quitaba. Ni para ducharse. Ni para dormir.

-Se ha ido, Dante -dijo una voz.

Mi madre estaba en la habitación detrás de mí. Debió haberme seguido.

Me volví hacia ella.

-¿Dónde? ¿A dónde fue?

Mi madre simplemente negó con la cabeza. Me entregó una caja de terciopelo.

La abrí.

Las Esmeraldas Moretti. El collar destinado a la Reina de la familia.

-Llegaste demasiado tarde para dárselas -dijo mi madre en voz baja.

Saqué mi teléfono y marqué a Elena.

*El número que usted marcó ya no está en servicio.*

Miré la pantalla.

Desconectado.

-¡Giovanni! -rugí.

El mayordomo apareció en la puerta al instante. Parecía pálido.

-¿Dónde está? -exigí-. Rastrea su auto. Rastrea su teléfono.

-Su señal está muerta, señor -dijo Giovanni, su voz temblando-. Sus tarjetas de crédito están inactivas. Ella... ella tomó el efectivo de la caja fuerte.

Arrojé el teléfono contra la pared. Se hizo añicos en fragmentos de plástico.

-Cierren el aeropuerto de Monterrey -ordené-. Cierren el del Norte. Nadie sale de esta ciudad.

-Han pasado dos horas, señor -susurró Giovanni-. Podría estar en cualquier parte.

Miré el anillo en mi mano. Lo apreté hasta que el metal se clavó en mi palma.

-No puede irse. Me pertenece.

-Quemararé esta ciudad para encontrarla -juré.

Mi madre miró más allá de mí, hacia las cenizas en la chimenea.

-Ya quemaste tu hogar, hijo mío. Ahora solo estás de pie sobre el hollín.

La ignoré. Agarré un teléfono nuevo del cajón.

Marqué a Luca.

-Encuéntrala -gruñí-. Encuéntrala, o mataré a todos los que la ayudaron.

Caminé hacia la ventana. La lluvia había cesado. El mundo estaba bañado en gris.

Se había ido.

Y por primera vez en mi vida, tuve miedo.