Capítulo 7

Punto de vista de Elena Vitiello

Las luces fluorescentes del pasillo del hospital zumbaban con un bajo murmullo eléctrico. Era un sonido que se me clavaba directamente en el cráneo.

Había dormido en una silla de plástico duro. Tenía el cuello rígido y mi vestido estaba arrugado y manchado de nieve seca.

Dante había dormido en la silla junto a la cama de Sofía.

Me levanté y caminé con dificultad hasta la puerta de la habitación 304.

Dante estaba despierto. Se veía agotado. Me vio y se levantó, saliendo al pasillo.

-¿Cómo está ella? -preguntó.

Ese fue su saludo. No un "¿Estás bien?". No un "Siento haberte dejado caer en la nieve".

-Conmoción cerebral leve -dije, mi voz plana-. Los médicos dijeron que está bien. Está durmiendo.

Dante soltó un suspiro que parecía haber estado conteniendo durante horas. Sus hombros se desplomaron.

-Bien. Bien.

Se frotó la cara.

-Elena, necesito que hagas algo.

Esperé.

-Ve a la tienda de regalos. O busca una boutique cercana. Consigue una canasta. Flores. Algo bonito. Se asustará cuando despierte.

Lo miré fijamente. El descaro era impresionante. Casi admirable.

-¿Quieres que tu esposa le compre un regalo a tu zorra?

La palabra quedó suspendida en el aire.

La expresión de Dante se oscureció. Se acercó, cerniéndose sobre mí.

-No uses esa palabra -gruñó-. Es una víctima. Sé útil, Elena. Deja de ser mezquina.

Mezquina.

Quería gritar. En lugar de eso, asentí.

-Seré útil, Dante.

Me di la vuelta y me alejé.

No fui a una boutique. Fui a la cafetería del hospital. Compré un café negro y me senté allí, mirando las salidas de vuelos en mi teléfono.

Una hora. Solo necesitaba sobrevivir una hora más.

Subí de nuevo al tercer piso. No tenía una canasta de regalo.

Escuché risas provenientes de la habitación 304.

No era la risa de una mujer traumatizada. Era la risa de una mujer que había ganado.

Me detuve fuera de la puerta. Estaba ligeramente entreabierta.

-Deberías haberlo visto -decía Sofía. Sonaba jubilosa-. La dejó en un banco de nieve, Enzo. Literalmente la dejó caer. Es tan fácil de manipular. Se trata de poder, no de amor.

La voz de un hombre rió. Baja. Desconocida.

-Cree que es el Rey de Monterrey -dijo el hombre-. Pero tú lo tienes con una correa.

Empujé la puerta para abrirla.

Sofía estaba sentada en la cama, revisando su maquillaje en un espejo compacto.

Un hombre con uniforme de hospital estaba de pie junto a la ventana. Se giró rápidamente cuando entré. Vi el destello de un tatuaje de serpiente en su cuello antes de que se subiera el cuello y se escabullera por la puerta, pasándome de largo.

Enzo Genovese. Un soldado rival. Disfrazado.

Sofía me miró. Su sonrisa no se desvaneció. Se agudizó.

-¿Dónde está mi canasta? -preguntó.

Caminé hasta los pies de la cama.

-No lo amas -dije.

Sofía rió.

-¿Amor? Oh, pajarito. Esto no es un cuento de hadas. Quiero el asiento en la cabecera de la mesa. Dante es solo la silla en la que me siento.

Se inclinó hacia adelante.

-Te dejó caer en la nieve, Elena. Me eligió a mí. Siempre me elegirá a mí. No eres nada. Eres un reemplazo hasta que me aburra.

Algo dentro de mí se rompió. No fue un chasquido fuerte. Fue silencioso. Definitivo.

Rodeé la cama.

Sofía me observaba, divertida.

Levanté la mano y la abofeteé.

Fue una bofetada dura. Mi palma conectó con su pómulo con un crujido satisfactorio. Su cabeza se giró hacia un lado.

-¡Perra! -chilló.

Se abalanzó sobre mí, con las garras fuera.

La puerta se abrió de golpe.

Dante.

Sofía se arrojó de nuevo sobre las almohadas. Rompió a llorar al instante.

-¡Me pegó! -sollozó-. ¡Dante! ¡Está loca! ¡Intentó lastimarme!

Dante vio rojo. Lo vi suceder. La lógica abandonó sus ojos.

Cruzó la habitación en dos zancadas.

No preguntó qué pasó. No me miró. Miró a la mujer que lloraba en la cama.

Me empujó.

No fue un empujón suave. Fue un empujón contundente destinado a eliminar una amenaza.

Salí volando hacia atrás.

Mi cabeza golpeó la pared. Fuerte.

El dolor explotó detrás de mis ojos. Me deslicé hasta el suelo.

Me toqué la nuca. Mis dedos salieron húmedos y rojos.

Dante no me revisó. Estaba arrodillado junto a la cama, acariciando el cabello de Sofía, revisando su mejilla.

-¿Estás bien? ¿Te lastimó?

Me miró por encima del hombro. Sus ojos estaban llenos de asco.

-Fuera de mi vista, Elena.

Miré la sangre en mis dedos.

Miré al esposo que acababa de sacar mi sangre para proteger a su enemiga.

-Lo haré -susurré.

Me levanté. La habitación se tambaleó.

Salí de la habitación. Caminé por el pasillo. Salí del hospital.

Tomé un taxi.

-¿Al aeropuerto? -preguntó el conductor.

-No -dije-. Llévame a casa. Tengo que sacar la basura.