Capítulo 2 Alessia

Me levanté a toda prisa y pronto Cat estuvo de pie, bajando la cremallera de mi vestido para luego subirla despacio y montar la escena perfecta para la mujer que acababa de abrir la puerta sin llamar.

-¡Alessia! -Nos giramos con el aura de la más pura inocencia, y percibí la desconfianza en los ojos que reflejaban los míos; los mismos ojos azules, pero endurecidos por años de decisiones implacables-. ¡Pensé que ya estabas lista!

-Oh, sí, Mamma. Lo estaba, pero necesité ajustar mi sujetador; estaba un poco apretado y Cat me ayudó -mentí con la facilidad de quien creció practicando.

Valentina Bianchi, mi madre, no pareció convencida; sus labios se apretaron en una fina línea, pero asintió de todos modos, como si decidiera que el momento no era para confrontaciones.

-¡Muy bien! Tu padre aguarda en el comedor, ¡no lo hagas esperar! -Indicó la puerta con un gesto de cabeza y su postura rígida cambió de inmediato cuando se volvió hacia Cat-. Y tú, querida, ven conmigo. ¡Margareth está haciendo tu pastel favorito! -Pasó el brazo afectuosamente por los hombros de Caterina y la guio por el pasillo, como una leona protegiendo a su cría adoptiva.

Caminé tras ellas, sintiendo el aroma floral del perfume de Mamma mezclarse con el aire cargado de tensión. Nunca me molestó el hecho de que el afecto de mi madre siempre estuviera más dirigido a Cat. De hecho, me sentía feliz de que ella tuviera una figura materna que la acogiera, especialmente después de perder a la suya en circunstancias que Papà describía como "lamentables". Pero de vez en cuando me gustaría que mi madre fuera tan compasiva conmigo también: un abrazo sin condiciones, un elogio sin estrategia.

Dejando de lado mis pensamientos egoístas, bajé las escaleras de mármol, cada escalón resonando como un latido acelerado, y fui directo al comedor. Mamma entregó a Cat a Sabrina, quien caminó hacia la cocina junto a la niña, riendo de algo que solo ellas entendían, y vino hacia mí para que entráramos juntas. La tan respetada Sra. Bianchi vestía un vestido ajustado y de corte recto en color vino, con mangas hasta los codos, liso, que bajaba hasta debajo de sus rodillas. El zapato le daba un aire aún mayor de elegancia: un stiletto del mismo color de la ropa. El cabello negro suelto, con las puntas rizadas, adornaba su bello rostro, resaltando los rasgos afilados y los labios pintados de un rojo sutil. Era la personificación de la gracia mafiosa: bella, letal e impecable.

-Respira hondo, querida. ¡Podría ser mucho peor, créeme! -Ella sabía bien cómo podría ser peor. Mi madre aún era muy joven comparada con la edad de mi padre cuando se casó con ella; ella tenía 17 años y él 30. Un matrimonio arreglado que había funcionado, al menos en la superficie, pero que me había enseñado lecciones sobre el sacrificio demasiado pronto. Por ese motivo, no me irrité con las palabras que me dijo. Solo asentí y caminé hacia el interior de la estancia, concentrándome en poner un pie delante del otro para no tropezar con los tacones.

El comedor era un espacio amplio e imponente, con paredes revestidas de paneles de madera oscura que absorbían la suave luz de las velas en candelabros de plata, y una mesa larga de roble pulido en el centro, servida con porcelana fina de Limoges, cubiertos de plata de ley y cristales relucientes bajo una lámpara de araña que colgaba como una corona de luz, lanzando prismas danzantes en el aire. El aroma de asados, hierbas frescas y vino añejo llenaba el ambiente, mezclándose con el leve perfume de puro que Papà siempre dejaba atrás. Reuní valor para alzar la vista y enfrentar al hombre al lado de mi padre.

Damiano Rossi.

Y necesité de toda mi compostura para sostener su mirada, pues en nada estaba preparada para la belleza del hombre frente a mí...

Estaba de pie, una presencia imponente que dominaba el espacio sin esfuerzo, como si la sala hubiera sido construida a su alrededor. Sus ojos de un castaño oscuro, casi negro, me miraban indescifrables, profundos como abismos que guardaban secretos inconfesables. A diferencia de la gran mayoría, sus ojos no recorrieron mi cuerpo con la lascivia habitual de hombres como aquellos; se mantuvieron en los míos, desafiando, evaluando, hipnotizando. El cabello oscuro, recién cortado, estaba un poco más largo de lo que habitualmente solía usar un hombre de la mafia; la barba era de pocos días, pero todo eso solo lo hacía aún más guapo, con un aire de rebeldía controlada. Los labios eran finos y rosados, la nariz recta que parecía haber sido moldeada por dioses... Vestía un traje negro y elegante, a medida, con una camisa blanca inmaculada debajo, el cuello abierto revelando un vistazo de piel bronceada.

Era mucho más alto que yo, por lo que noté al acercarme. Considerando que usaba tacones en ese momento y aun así necesité alzar la barbilla para continuar nuestro duelo de miradas, debía medir bastante más de un metro noventa. Mi padre, sentado a la cabecera, sonreía con orgullo, su traje gris contrastando con la corbata roja que simbolizaba sangre y lealtad. Alzó la voz, rompiendo el silencio cargado.

-Alessia, este es Damiano Rossi. ¡Mi Underboss que finalmente está de vuelta! -Hice una nota mental de no entrar en ese asunto, ya que sabía bien lo que significaba "estar de vuelta" en su caso: años desaparecido tras las rejas, comiendo lo que le ofrecían en un ambiente tan hostil como puede ser la cárcel, y ahora, volvía para reclamar su lugar, y tal vez más.

-Damiano, esta es mi hija, Alessia Bianchi. -Sonreí y acepté la mano que me ofreció sin desviar los ojos de los suyos.

Sostuve el contacto mientras mantenía la mirada, notando la aspereza de sus manos -marcas de luchas pasadas, callos de poder- y la firmeza de la misma, como si pudiera aplastar mundos con un apretón.

-Es un gran placer, Sr. Rossi -dije, ya un poco cohibida por el intercambio de miradas que parecía durar una eternidad.

-El placer es todo mío, señorita. -La voz ronca y grave casi hizo que mis piernas flaquearan y, por si fuera poco, hizo algo que me quitó el aliento. Con su agarre firme en mi mano, la llevó hasta sus labios, besando delicadamente el dorso, aún manteniendo los ojos en mí. El toque de su boca era cálido, reverente, enviando un escalofrío por mi columna. Sentí las mejillas arder y un calor inusual subir por mi cuello, trazando un camino hasta las orejas.

Miré de reojo a Papà, que me pareció más que satisfecho -un brillo calculador en sus ojos-, y nos sentamos a la mesa. Las sillas de respaldo alto crujieron levemente bajo nuestro peso, y el vino fue servido en copas que tintineaban como promesas frágiles. La noche apenas comenzaba, pero yo ya lo sabía: Damiano Rossi no era solo un invitado. Él era el futuro, y yo, parte del acuerdo ya pactado.