Capítulo 5

Vivian salió disparada por las pesadas puertas de roble de la mansión. El cielo se había abierto de nuevo. La lluvia caía a cántaros, llevándose el acaloramiento de la confrontación, pero sin hacer nada por el fuego que corría por sus venas.

"¡Vivian! ¡Detente!"

Julian estaba detrás de ella. La alcanzó en los escalones de piedra mojados.

"¿Crees que eres tan lista?", gritó él por encima del trueno. "¿Avergonzar a Scarlett de esa manera?"

"¡Ella me retó!", se giró Vivian bruscamente. "¡Yo solo seguí el juego!"

"¡Ella me hace sentir como un hombre!", gritó Julian. "¡Tú me haces sentir como... como un proyecto! ¡Siempre eres tan perfecta, tan fría!"

"¡Yo era perfecta para ti!", le gritó Vivian de vuelta.

Julian se abalanzó sobre ella. No tenía la intención de golpearla. O tal vez sí. La empujó. Fuerte.

"¡Quítate de mi vista!"

Vivian retrocedió un paso. Su tacón se enganchó en la resbaladiza piedra mojada.

Cayó.

La parte baja de su espalda se estrelló contra el borde afilado de la balaustrada de piedra.

PUM.

El dolor explotó en su columna. No fue una fractura, sino un hematoma profundo y nauseabundo. Jadeó, acurrucándose en posición fetal sobre los escalones mojados.

"¡Ah!", el sonido fue arrancado de su garganta.

Julian se quedó helado. Miró su mano, luego a ella. Por un segundo, pareció horrorizado. Luego, la máscara de víctima volvió a su lugar.

"Deja de actuar", se burló. "Apenas te toqué."

Vivian no podía respirar. El dolor era cegador. Lo miró a través de la lluvia.

"Ayúda... me..."

"Levántate, Vivian. Eres patética". Se dio la vuelta y regresó a la casa. Las puertas se cerraron de un portazo.

La dejó.

Realmente la dejó.

Vivian se levantó a rastras. Cada movimiento era una agonía. Las lágrimas se mezclaban con la lluvia en su rostro. Se tambaleó hasta su auto. Tenía que escapar. Tenía que salir de allí.

Arrancó el motor. Condujo. No sabía a dónde iba. Su visión estaba borrosa por el dolor y las lágrimas.

La carretera estaba resbaladiza. Una curva apareció demasiado rápido.

Pisó los frenos. El auto hizo aquaplaning.

El mundo dio vueltas. Los árboles y el cielo se mezclaron en un caleidoscopio de gris y verde.

CRUJIDO.

El auto se estrelló contra la barandilla. El airbag se desplegó, golpeándola en el pecho. El polvo y el humo llenaron la cabina.

Vivian se desplomó contra el volante. La cabeza le palpitaba. Su espalda ardía. Pero estaba viva. Movió los dedos de los pies. Podía moverse.

"Julian...", susurró, pero no había nadie.

Cerró los ojos.

Toc. Toc. Toc.

Alguien estaba golpeando la ventanilla.

Forzó los ojos para abrirlos. A través del cristal agrietado como una telaraña, vio un paraguas negro. Un enorme auto negro -un Rolls-Royce- esperaba con el motor encendido detrás de ella.

La puerta fue abierta de un tirón.

Un hombre estaba de pie allí. Era alto. Imponente. Llevaba un traje gris marengo que costaba más que su auto. La lluvia rebotaba en su paraguas, pero no parecía importarle que sus zapatos se estuvieran mojando.

"¿Puede moverse?"

Su voz era profunda. De barítono. Vibró en su pecho.

Vivian asintió débilmente. "Mi... espalda... me duele, pero puedo moverme."

El hombre le entregó el paraguas a un chófer que había aparecido a su lado. Se inclinó hacia el interior del auto.

"Voy a ayudarla", dijo él. "Sujétese a mí."

No esperó su permiso. Deslizó sus brazos por debajo de sus rodillas y detrás de su espalda.

Vivian gritó cuando él la levantó. El dolor era insoportable. Hundió el rostro en su pecho para ahogar el grito.

Olía... increíble.

No a vainilla. No a whisky escocés.

Madera de cedro. Aire fresco y puro de montaña. Y algo penetrante, como tinta cara.

La llevó sin esfuerzo, como si no pesara nada. Caminó hacia el Rolls-Royce. El chófer abrió la puerta trasera.

La acomodó con delicadeza en los asientos de cuero. El interior era cálido. Seguro.

Vivian lo miró. Su rostro estaba en la sombra, pero vio unos ojos penetrantes. Ojos grises. Inteligentes y fríos.

"Gracias", susurró. Su mano se aferraba a la solapa de él. Bajó la mirada.

Había sangre en su traje. Su sangre, de un corte en su frente.

"Su traje...", murmuró.

Él echó un vistazo a la mancha. No frunció el ceño. No pareció asqueado. Parecía indiferente.

"Es solo tela", dijo.

Se sentó a su lado. "Al hospital", le ordenó al chófer.

"¿Quién... quién es usted?", preguntó Vivian, mientras su consciencia se desvanecía.

Él la miró. Por un momento, la frialdad de sus ojos se derritió.

"Alexander", dijo. "Alexander Vance."

El nombre flotó en su mente. Vance. El enemigo. El conglomerado rival.

"Usted es... el enemigo", arrastró las palabras.

La comisura de su boca se crispó. El fantasma de una sonrisa.

"Descanse ahora, Sra. Kensington. El enemigo la tiene."

Y entonces, todo se volvió negro.