Capítulo 7 7

Me río. El hijo mediano de Tristán lo envía gris.

Salvaje como un oso.

"Está bien, gracias por avisarme, Malcolm, me ocuparé de eso desde aquí". El escucha. "No, te agradezco que no llames a Claire, ella está muy ocupada con las chicas", dice. "Gracias de nuevo." Cuelga e inmediatamente marca un número. "Voy a matar a este maldito niño con una sonrisa en mi rostro", murmura por lo bajo.

Sonrío mientras camino y escucho.

"Harrison", ladra. "¿Te importaría decirme por qué Malcolm acaba de llamarme para decirme que ibas a toda velocidad por nuestra calle anoche? Dijo que estaba sobrepasando el límite de velocidad.

El escucha.

"Escucha", ladra. "Te hablé de esto la semana pasada. Estás conduciendo demasiado rápido para alguien que acaba de obtener su licencia y no lo voy a tolerar". Él escucha de nuevo. "No me vengas con esa mierda. ¿Por qué Malcolm inventaría esto? Él rueda los ojos con disgusto. "Malcolm no está tratando de meterte en problemas. No, te lo advertí. Has perdido tu coche durante un mes.

Él escucha de nuevo, su rostro asesino.

Me río y me giro para ver a Jay y Christopher detrás de nosotros, todavía mirando un teléfono. "¿Qué están haciendo ustedes dos?" chasqueo.

"Buscando algo", responde Chris. Hace un gesto a Tristan. "¿A quién le está gritando?"

"Una suposición". Yo suspiro.

Jameson sonríe. "¿Qué hizo Harry ahora?"

"Exceso de velocidad."

"Dale las llaves a tu madre ahora mismo, joven . . . o voy a tomar el primer vuelo a casa", gruñe Tristan. "¡Me entiendes!"

Él escucha de nuevo.

"Es posible que esto te sorprenda, Harrison, pero no eres invencible", espeta. "Vas a causar un accidente o, Dios no lo quiera, matarte, y no lo permitiré. Entrega las malditas llaves.

"Perra dramática", dice Jameson mientras pone los ojos en blanco.

Me río; Ver a Tristan navegar entre adolescentes rebeldes podría ser mi pasatiempo favorito.

Tristan cuelga y se mete el teléfono en el bolsillo, furioso. "Ese maldito niño, cada vez que me voy, se mete en una mierda". Golpea su mano en su puño.

Entramos en un bar y tomamos asiento en la parte de atrás; la camarera se nos acerca. "¿Qué será?"

"Quiero un whisky escocés Blue Label, por favor", responde Tristan demasiado rápido. "En realidad, que sea un doble".

"Tomaré una Corona". Yo sonrío; nadie irrita a Tristan como lo hace Harry.

"Igual", responde Christopher.

"Que sean tres", dice Jameson.

Christopher se ríe cuando ven algo en el teléfono de Jameson y luego me lo pasan.

"¿Qué es esto?" Pregunto mientras tomo el teléfono de ellos. Miro la pantalla y veo una foto mía y frunzo el ceño mientras trato de encontrarle sentido. "¿Qué es esto?"

"Esta aplicación de citas está usando tu fotografía". Christopher sonríe.

"Tienes que estar bromeando", espeto. "Seguramente cualquier persona con medio cerebro sabe que nunca usaría una aplicación de citas".

"Bueno, te ves bonita y solo están usando tu imagen para ligar con chicas". Tristán sonríe. "Sin embargo, si realmente querían sacar a los pollitos, deberían haber usado mi foto".

Me desplazo por la aplicación con enojo. "¿Dónde denuncio esta mierda? Quiero que esto sea eliminado de inmediato.

"Debería haber algún tipo de sección de información o administración", dice Christopher mientras llegan nuestras bebidas. Los chicos comienzan a conversar y sigo hojeando la aplicación mientras busco una página de contacto donde pueda denunciar este pedazo de mierda. Estoy leyendo cuando algo me llama la atención, el gato más feo que he visto en mi vida, gordo y peludo con ojos saltones. ¿Quién diablos usaría eso como foto de perfil en una aplicación de citas?

Mis ojos recorren el perfil y el nombre Pinkie Leroo.

Pinkie Leroo. Arrugo la frente. ¿Qué tipo de nombre es ese?

Leí su anuncio.

Nombre

meñique leroo

Altura

En punto

Peso

Cara bonita

Apariencia

Por debajo del promedio

Aficiones

Jugando con mis doce gatos

Pasatiempo favorito

lavarme el pelo

Profesión

taxidermias

Color de pelo

Rosa: fíjate en mi nombre

(inserta los ojos en blanco)

Ojos

Estrella golpeada

Piel

blanco pastoso

Apariencia por debajo del promedio . . . ¿Quién dice eso?

taxidermias . . . ¿Ella rellena animales muertos para ganarse la vida? ¿Quién es este monstruo? Oficialmente lo he oído todo.

No puedo creer que la gente encuentre fechas en este sitio web. . . . ¿Cómo?

Tengo una visión de una mujer de cabello rosado, blanca como la pasta, sentada en un sofá con doce gatos, rodeada de cadáveres de animales disecados, y me estremezco.

Caramba.

Sigo leyendo.

Estoy buscando a alguien que sea de un solo color, pero no de una talla. Atascado en la parte inferior, pero vuela fácilmente. Presente en sol, pero no en lluvia.

No hacer daño, pero no sentir dolor.

Oh por favor. Pongo los ojos en blanco.

Hago una captura de pantalla del perfil que me han robado y me la envío a mí mismo para tratarlo más tarde.

Es tarde, después de la cena y las copas con los chicos, y estoy de vuelta en mi apartamento, relajándome. La luz de la luna entra a raudales por la ventana y tomo un sorbo de mi whisky escocés y me siento en mi sillón.

Observo los colores, la forma en que se desvanecen en la oscuridad. Los rayos de luz que se filtran desde los cielos.

Hago esto a menudo, me siento aquí tarde en la noche e inhalo la belleza de la pintura en mi pared.

Leí el título:

Predestinado

¿En qué estaba pensando cuando pintó esto?

Una posesión, una situación. ¿Qué estaba destinado?

¿Una persona?

Levanto el vaso a mis labios y siento el calor mientras el líquido ámbar se desliza por mi garganta.

Harriet Boucher . . . la mujer de la que estoy enamorado, una mujer que ni siquiera conozco. Por extraño que suene, siento que la conozco.

Hay una honestidad en las pinceladas, una conexión más profunda con su emoción, algo que no siento en otras pinturas. Es la cosa más extraña y algo que no puedo explicar.

Mirar las pinturas de Harriet es como mirar dentro de su alma.

Asombroso.

Sonrío al imaginar a la mujer mayor; Sé que es hermosa, tal vez ya no físicamente, pero definitivamente espiritualmente. . . . emocionalmente

Ella es francesa por lo que he escuchado y recientemente entró en escena. Harriet Boucher es una artista a la que sigo, tengo todas sus pinturas menos tres. Sólo hay treinta en circulación, es una reclusa y nadie sabe quién es, sólo hay rumores.

Solo tengo interés en las obras de arte más finas y únicas. He gastado millones de dólares y mi colección es una de las mejores del mundo.

Pero Harriet es la reina; ella es aquella cuyo trabajo persigo.

La visualizo en una pintoresca ciudad rural francesa, pintando al aire libre en un caballete. Me pregunto cuántos años hace que pintó esto y en qué etapa de su vida se encontraba.