Capítulo 3

La imagen de Javier y Fabiola bailando, sus cuerpos recortados contra las luces brillantes del club de polo, estaba grabada en mi cerebro. Pasé la noche mirando el techo de mi fría y vacía habitación, el dolor en mi abdomen un contrapunto sordo y punzante a la aguda agonía en mi pecho. Cada tic-tac del reloj de pie en el pasillo era un segundo más cerca de mi escape.

Finalmente logré cojear de regreso al penthouse en las primeras horas de la mañana, mi cuerpo gritando en protesta con cada paso. Solo quería meterme en la cama y dejar que la oscuridad me llevara.

Javier estaba en la sala de estar, con un vaso de whisky en la mano. Por un instante fugaz, un destello de preocupación cruzó su rostro al verme entrar cojeando, mi cara pálida y demacrada. "¿Estás bien?".

Antes de que pudiera responder, la puerta de la suite principal se abrió de golpe y Fabiola salió furiosa, su rostro una máscara de furia teatral. Sostenía un pequeño y exquisito huevo de obsidiana con incrustaciones de plata, una de las piezas de colección más preciadas de Javier.

"¡Javier!", chilló, su voz quebrándose con lágrimas fabricadas. "¡No está! ¡El pequeño zafiro que estaba en la parte superior... ha desaparecido!". Arrojó el huevo sobre la alfombra de felpa, el delicado objeto afortunadamente permaneció intacto. "¡Era la pieza favorita de mi madre en tu colección! Siempre decía que le recordaba a mis ojos".

Fabiola luego me señaló con un dedo tembloroso. "¡Fue ella! ¡La vi merodeando la vitrina ayer! ¡Está celosa! ¡Está tratando de destruir todo lo que amo!".

El breve momento de preocupación de Javier por mí se evaporó. Corrió al lado de Fabiola, su expresión endureciéndose mientras me miraba. "¿Elena? ¿Lo tomaste?".

"Por supuesto que no", dije, mi voz cansada. "Fabiola, no he estado cerca de esa vitrina".

"¡Mentirosa!", sollozó, enterrando su rostro en el pecho de Javier. "Me odia, Javier. Odia que me ames".

Los brazos de Javier envolvieron a Fabiola protectoramente. Me miró por encima de su cabeza, sus ojos llenos de sospecha y desprecio. Emitió un nuevo decreto, su voz teñida de hielo. "De ahora en adelante, no tocarás nada en esta casa que me pertenezca a mí o a Fabiola. Eres una invitada aquí, Elena. Una temporal. ¿Entiendes?".

Las palabras me golpearon con la fuerza de un golpe físico. Una invitada. En la casa que había compartido con él durante cinco años. En la cama donde había concebido a su hijo.

Condujo a la todavía sollozante Fabiola de regreso a su habitación, susurrándole palabras tranquilizadoras, palabras que una vez me susurró a mí.

Fabiola, sin embargo, no había terminado. Se detuvo en la puerta, sus ojos, enrojecidos por lágrimas de cocodrilo, fijos en mí. "Javier, cariño", gimió. "Estoy tan molesta que no puedo comer nada. Pero se me antojan esos pastelitos de almendra de la Pastelería Amado. Los que tienen las flores de mazapán".

La sangre se me heló. Tengo una alergia severa y potencialmente mortal a las almendras. Shock anafiláctico. Javier lo sabía mejor que nadie. Estuvo allí una vez, hace años, cuando accidentalmente ingerí una pequeña cantidad y tuvieron que llevarme de urgencia al hospital. Me sostuvo la mano todo el tiempo, su rostro pálido de miedo.

"Por supuesto, mi amor", dijo Javier de inmediato. "Haré que la cocina los prepare".

"No", dijo Fabiola, su voz volviéndose astuta. "Quiero compartirlos con Elena. Como una ofrenda de paz. Es hora de que enterremos el hacha de guerra, ¿no crees?". La mirada que me dirigió era puro veneno.

"Fabiola, esa no es una buena idea", dije, mi voz temblando. "Javier, sabes que no puedo-".

"Está tratando de hacer las paces, Elena", interrumpió Javier, su tono agudo de molestia. "Lo menos que puedes hacer es aceptar su disculpa".

"¡No es una disculpa, es una sentencia de muerte!", grité, la desesperación arañando mi garganta. "¡Soy alérgica, Javier! ¡Peligrosamente alérgica!".

Fabiola lo miró con ojos grandes e inocentes. "¿Alérgica? Oh, no tenía idea. ¿Está diciendo la verdad?".

La expresión de Javier era indescifrable. "Es una sensibilidad leve. Está siendo dramática". Se volvió hacia mí, su voz bajando a una orden baja. "Te sentarás con Fabiola y te comerás el pastel que te ofrezca. Pondremos fin a esta ridícula disputa esta noche".

"No", dije, retrocediendo. "No puedes obligarme".

Dio un paso hacia mí, su rostro una nube de tormenta. "Puedo y lo haré". Me agarró del brazo, su agarre como un tornillo de banco. "No me obligues a forzarte, Elena".

"¡No lo haré!", grité, tratando de alejarme.

Su paciencia se rompió. Con un rugido gutural de frustración, me torció el brazo detrás de la espalda y me empujó hacia la mesa del comedor. Dos guardias de seguridad aparecieron como de la nada, sujetándome en una silla.

Unos minutos más tarde, me pusieron un plato delante. En él había un delicado pastel de almendras, su aroma dulce y empalagoso llenando el aire, un aroma que para mí era el olor de la muerte. Fabiola se sentó frente a mí, una sonrisa triunfante en su rostro.

Javier se paró detrás de mí. "Cómetelo", ordenó.

Las lágrimas corrían por mi rostro. "Por favor, Javier. No hagas esto".

Agarró un tenedor, tomó un trozo del pastel y me lo llevó a los labios. "Abre la boca".

Apreté la mandíbula, sacudiendo la cabeza frenéticamente. Maldijo en voz baja y le hizo una seña a uno de los guardias. El hombre me tapó la nariz, obligándome a abrir la boca para respirar. En ese instante, Javier me metió el pastel dentro.

Me atraganté, balbuceé, tratando de escupirlo, pero me tapó la boca con la mano, obligándome a tragar.

La reacción fue inmediata y violenta. Mi garganta comenzó a cerrarse, el aire se convirtió en fuego en mis pulmones. Mi piel estalló en ronchas rojas y furiosas. Me arañé el cuello, desesperada por respirar, mi visión comenzando a nublarse en los bordes.

A través del rugido en mis oídos, pude escuchar la risa ligera y tintineante de Fabiola. "Oh, cielos", dijo, fingiendo preocupación. "Quizás no estaba exagerando después de todo".

Lo último que vi antes de desmayarme fue a Javier, de pie sobre mí, su rostro no de preocupación o pánico, sino de fría observación clínica. Tenía un teléfono en la oreja. "Sí, Dr. Evans. Parece que tenemos una reacción alérgica. Ya puede subir".

Lo había planeado. Tenía al médico en espera. Quería verlo por sí mismo. Quería demostrar un punto.

Y en ese momento, lo supe. Su amor no solo había muerto. Se había mutado en algo monstruoso.