Capítulo 8

En los días que siguieron, Javier me evitó por completo, encerrándose con Fabiola en la suite principal. El penthouse se convirtió en una fortaleza de su culpa compartida y mi condena silenciosa. Los medios, sin embargo, no fueron tan fáciles de aplacar. La historia de mi estado "comprometido" se había filtrado, y la narrativa que Javier había construido con tanto cuidado comenzó a desmoronarse.

La opinión pública, una vez firmemente de su lado, se volvió viciosamente en su contra. Ya no era el héroe; era el hombre que había sacrificado a su esposa. Fabiola ya no era la damisela en apuros; era la víbora rompehogares. La imagen impecable de la Fundación De la Torre se empañó de la noche a la mañana.

"¡Esto es un desastre!", chilló Fabiola desde detrás de las puertas cerradas de su habitación, el sonido de algo rompiéndose contra una pared. "¡Mi reputación está arruinada!".

La voz de Javier era tranquilizadora, pero tensa. "Lo arreglaré, Fabiola. Lo prometo".

Más tarde ese día, vino a mi habitación. Se quedó en el umbral, incapaz de mirarme a los ojos. "La junta está pidiendo mi renuncia", dijo, su voz tensa. "Los patrocinadores se están retirando. Esto tiene que parar".

Finalmente me miró, sus ojos suplicantes. "Necesito que hagas una declaración. Una conferencia de prensa. Diles que todo fue un malentendido. Que fuiste voluntariamente para crear la distracción, que nunca estuviste en peligro".

Me estaba pidiendo que mintiera por ellos. Que me parara frente al mundo y los absolviera de sus pecados, que me pintara como una participante voluntaria en mi propia degradación.

Lo miré, a su rostro desesperado y guapo, y no sentí más que un vasto y frío vacío. Vi los engranajes girando en su cabeza, el cálculo egoísta. Estaba acorralado, y una vez más recurría a mí para resolver su problema.

Fabiola apareció detrás de él, sus ojos rojos de llorar. Hizo un espectáculo de autoflagelación. "Javier, no. No puedes pedirle que haga esto. Es mi culpa. Yo hablaré públicamente, les diré todo...". Sus palabras eran una mentira, una actuación cuidadosamente elaborada diseñada para hacer que Javier la viera como noble y a mí como el obstáculo.

"No, Fabiola", dijo Javier, su voz firme mientras la atraía en un abrazo protector. "No te lo permitiré. Esta es mi responsabilidad. Elena nos debe esto".

Nos debe. Las palabras resonaron en la habitación silenciosa. No era una persona para él, sino una deuda por cobrar. Una herramienta para ser utilizada.

Una sonrisa amarga tocó mis labios. El odio que había estado hirviendo a fuego lento dentro de mí comenzó a cristalizarse, afilándose en un único y puntiagudo propósito. Venganza.

"Está bien", dije, mi voz sorprendentemente firme.

Javier me miró, atónito por mi fácil cumplimiento. "¿Lo harás?".

"Sí", dije. "Pero con una condición".

"Lo que sea", dijo, el alivio inundando su rostro.

"Yo elijo la hora y el lugar", dije. "Mañana. Al mediodía. En la entrada de la Torre De la Torre. Quiero que el mundo esté mirando". Necesitaba asegurarme de que la conferencia de prensa fuera pública, ineludible.

Apenas lo consideró. "Hecho", aceptó, tan ansioso por salvar su reputación que no vio la trampa que le estaba tendiendo. Era un tonto. Un tonto desesperado y arrogante.

A la mañana siguiente, el área fuera de la Torre De la Torre era un circo mediático. Reporteros y equipos de cámara de todas las principales cadenas se empujaban por una posición. Javier y Fabiola estaban en las escaleras, un frente unido, sus rostros sombríos y serenos.

"Mi esposa, Elena, estará aquí en breve para aclarar estos rumores viciosos e infundados", anunció Javier al mar de micrófonos. "Confirmará que está sana y salva, y que los eventos de esa noche han sido groseramente malinterpretados por aquellos que desean empañar el nombre de mi familia".

Miró su reloj, un destello de molestia cruzando su rostro. Llegaba tarde.

Mientras tanto, yo estaba de pie en la acera a una cuadra de distancia, no vestida para una conferencia de prensa, sino con simples jeans y un suéter, una única maleta de lona a mis pies. Mis quince días habían terminado.

Un elegante sedán negro, sus ventanas polarizadas hasta una oscuridad impenetrable, se detuvo silenciosamente a mi lado. La puerta trasera se abrió.

Mientras el coche de Javier, el que enviaron a recogerme, doblaba la esquina, entré en el sedán negro sin mirar atrás.

El coche se incorporó suavemente al tráfico, dirigiéndose no hacia la conferencia de prensa, sino hacia el aeropuerto, hacia una nueva vida. Dejaba a Javier para que enfrentara la tormenta de fuego solo. Mi escape era mi declaración. Mi ausencia era mi venganza.