Capítulo 5

Yacía acurrucada en el suelo en medio de las ruinas de mi habitación, los restos desgarrados de mi vida esparcidos a mi alrededor como confeti en un funeral. El fajo de billetes que Javier había dejado en el tocador era un monumento a su desprecio. No lo toqué. No dejaría que comprara mi perdón, no esta vez.

A lo lejos, escuché el débil rugido de un helicóptero despegando del helipuerto de la azotea del edificio. Una de las sirvientas, una joven con lástima en los ojos, se asomó tímidamente a la habitación.

"La señorita Valencia se ha ido a pasar el fin de semana a Valle de Bravo, señora De la Torre", susurró.

No respondí. La ausencia de Fabiola no trajo alivio, solo un vacío más profundo y profundo. Navegué ociosamente por mi teléfono, un impulso masoquista me llevó a mirar. Las páginas de sociedad ya estaban zumbando. Javier había publicado una foto en su Instagram privado, una toma espontánea de Fabiola riendo en el helicóptero, el viento azotando su cabello. Su pie de foto era una sola palabra: "Mía".

Una ola de náuseas me invadió. Arrojé el teléfono al otro lado de la habitación, donde chocó contra la pared y cayó en silencio. La palabra resonó en mi cabeza. Mía. Una vez me lo había dicho a mí, susurrado contra mi piel en la oscuridad. Ahora, la palabra era una marca, grabando el reclamo de otra mujer en su corazón.

El amor, me di cuenta con una claridad escalofriante, no solo moría. El amor de Javier no se había desvanecido; había sido transferido. Yo era una propiedad de la que se había deshecho, su capital emocional ahora totalmente invertido en Fabiola.

El fin de semana pasó en una niebla gris y atemporal. El lunes por la mañana, estalló la noticia. El helicóptero de Fabiola Valencia había desaparecido del radar en algún lugar de la costa de Quintana Roo. Una tormenta había llegado inesperadamente. Se habían encontrado escombros, pero no había rastro de ella ni del piloto.

La reacción de Javier fue primitiva. Un grito crudo y gutural de angustia brotó de su garganta cuando su jefe de seguridad le dio la noticia. Rompió el vaso de cristal en su mano, sin siquiera notar la sangre que brotaba de su palma.

Se convirtió en un hombre poseído. Movilizó todos los recursos del imperio De la Torre, despachando una flota privada de barcos y helicópteros para rastrear la costa. La Guardia Costera era un actor secundario frente a su búsqueda personal y frenética.

Los medios, siempre aduladores, lo convirtieron en una historia de devoción épica. "La Búsqueda Desesperada del Delfín de Oro por su Amor Perdido", rezaban los titulares. Mostraban imágenes de Javier, sin afeitar y atormentado, de pie en un acantilado barrido por el viento, mirando el mar turbulento. Incluso hizo una peregrinación a la Catedral Metropolitana, el lugar donde nos casamos, y fue fotografiado de rodillas, rezando por el regreso seguro de Fabiola. Estaba rezando a un dios en el que no creía, en una iglesia que ahora representaba sus votos rotos hacia mí, todo por ella.

Lo vi todo en las noticias, con un sabor amargo y ácido en la boca. Estaban celebrando su infidelidad, santificando su traición. Esta actuación retorcida y obsesiva estaba siendo alabada como el colmo del romance. El mundo aplaudía al mismo hombre que me había obligado a abortar a nuestro hijo y me había arrancado el útero del cuerpo. La hipocresía era tan profunda que me enfermaba físicamente.

Entonces, tan repentinamente como había desaparecido, Fabiola regresó.

Entró tambaleándose en el penthouse en medio de la noche, no sola. Estaba siendo arrastrada por dos hombres de aspecto brutal, sus rostros duros y sus trajes mal ajustados. Les seguía un tercer hombre, astuto y peligroso, con ojos muertos y un giro cruel en los labios. El vestido de Fabiola estaba rasgado, su rostro magullado.

"Vaya, vaya, De la Torre", dijo el hombre astuto, su voz un gruñido bajo. "Mira lo que encontramos arrastrado por la corriente". Empujó a Fabiola hacia adelante, y ella se desplomó en el suelo. "Parece que tu chica le debe mucho dinero a mi jefe. Los Valencia pensaron que podían incumplir un trato. Estamos aquí para cobrar".

Nombró una cifra que era astronómica, incluso para Javier. "Tienes una hora para hacer la transferencia. O nos llevamos a la chica de vuelta. Y esta vez, no la encontrarás".

Javier miró a los hombres, su mente corriendo, calculando. La seguridad del edificio había sido comprometida. Estaban superados en armas. Sus ojos recorrieron la habitación, deteniéndose en mí, donde estaba congelada en el umbral.

Una idea horrible comenzó a formarse en sus ojos. Un plan tan monstruoso, tan completamente desprovisto de humanidad, que me dejó sin aliento. Iba a usarme.

Me miró, su mirada ya no era la de un esposo ni siquiera la de un hombre. Era la mirada de un general sacrificando un peón.

"Elena", dijo, su voz peligrosamente tranquila. "Trae las llaves del Bentley. Vas a crear una distracción".