Capítulo 7

Las horas que siguieron fueron un borrón de dolor y violación, un agujero negro de terror que lo consumió todo. El tiempo dejó de existir. Solo había oscuridad, el hedor a cerveza rancia, las manos brutales y la finalidad desgarradora de mi propia desesperación. Me usaron, me rompieron, y cuando terminaron, me arrojaron como un pedazo de basura en un callejón desolado, la transferencia de Javier finalmente había llegado.

Uno de los hombres de seguridad de bajo nivel de Javier me encontró. No corrió a ayudar. Se quedó a unos metros de distancia, su rostro una máscara de disgusto no disimulado, como si yo fuera algo inmundo. Habló por su comunicador de muñeca, su voz cortante. "La he encontrado. Está... comprometida".

Comprometida. No herida. No traumatizada. Comprometida. Como un negocio que salió mal.

Javier llegó. No estaba solo. Fabiola estaba con él, aferrada a su brazo, sus ojos abiertos con una especie de horror morboso y teatral. Llevaba una de sus impecables camisas blancas, una clara señal de su nueva intimidad.

Me echó un vistazo -mi ropa rasgada, los moretones floreciendo en mi piel, la mirada vacía en mis ojos- y el más mínimo destello de piedad en su expresión fue instantáneamente reemplazado por la repulsión. El mismo asco que había visto en el rostro de su empleado. Estaba sucia. Estaba arruinada. Había sido tocada por otros hombres, y en su mente posesiva y retorcida, eso me hacía inútil.

"Levántenla", ordenó a sus hombres. "Llévenla de vuelta al penthouse. Límpienla".

No me tocó. Ni siquiera me habló. Se dio la vuelta y se llevó a Fabiola, su brazo un escudo protector a su alrededor, susurrándole seguridades de que el feo espectáculo había terminado.

De vuelta en el penthouse, estuve bajo el chorro hirviendo de la ducha durante más de una hora, frotando mi piel hasta dejarla en carne viva, tratando de lavar la suciedad, el recuerdo, la sensación de sus manos. Pero fue inútil. Las manchas estaban por dentro.

Cuando salí, envuelta en una bata, Javier estaba esperando en mi habitación. La habitación había sido puesta en orden, pero la violación persistía en el aire.

"Esto es un desastre, Elena", dijo, su voz fría y acusadora. Paseaba por la habitación, pasándose una mano por su perfecto cabello. "Los medios se van a dar un festín con esto".

Lo miré fijamente, mi voz una cosa muerta. "Fui violada, Javier".

Se estremeció, la palabra misma una ofensa a sus delicadas sensibilidades. "No seas tan vulgar", espetó. "¡Lo que pasó es tu culpa! Si no hubieras sido tan difícil, tan dramática... La situación nunca habría escalado. ¡Fabiola estaba aterrorizada!".

La pura e impresionante injusticia de sus palabras finalmente rompió mi shock. Una rabia volcánica, caliente y purificadora, brotó del núcleo de mi ser.

"¿Mi culpa?", chillé, mi voz cruda. "¡Me arrojaste a los lobos, Javier! ¡Me vestiste como tu puta y me serviste en bandeja para salvarla! ¡Me dejaste allí para que me despedazaran mientras posabas para las cámaras, jugando al héroe!".

Un destello de culpa, de vergüenza, cruzó su rostro. Sabía que era verdad. "Eso no es-".

"¡No mientas!", grité, avanzando hacia él, mi dolor y furia haciéndome intrépida. "Me das asco. Te paras ahí con tu traje de miles de pesos, con tu reputación de filántropo, fingiendo ser un santo, pero eres un monstruo. Eres la criatura más vil e hipócrita que he tenido la desgracia de conocer. Tú y tu preciosa Fabiola se merecen el uno al otro. Son dos caras de la misma moneda sin valor".

Me miró, por primera vez, luciendo verdaderamente conmocionado. Nunca había visto este lado de mí. La consultora se había ido. La esposa amorosa estaba muerta. Todo lo que quedaba era una mujer sin nada que perder.

Se dio la vuelta y huyó de la habitación, incapaz de enfrentar la verdad que le había arrojado.

Volví al baño y abrí la ducha de nuevo. Pero esta vez, no estaba tratando de lavar nada. Estaba realizando un bautismo. Metódicamente tomé cada botella de champú, cada acondicionador, cada crema y loción cara que él me había comprado y las vacié por el desagüe. Tomé las toallas de felpa, la bata de seda, todo lo que llevaba su olor, su tacto, su recuerdo, y lo arrojé a la bañera rebosante.

Mientras el agua se arremolinaba, llevándose los últimos vestigios de mi antigua vida, sentí una extraña sensación de paz. El amor se había ido. La esperanza se había ido. Pero en su lugar, algo nuevo estaba creciendo. Una certeza fría y dura. Finalmente, irrevocablemente, estaba libre de él.