Capítulo 4

Volví en mí en mi propia cama, con el familiar pinchazo de una vía intravenosa en mi brazo. La anafilaxia había sido severa, dejándome débil y vacía. Yací allí durante días, prisionera en mi propio cuerpo, el silencio del penthouse roto solo por los sonidos distantes de la vida de Javier y Fabiola continuando sin mí.

Cada tic-tac del reloj era una cuenta regresiva. Quedaban diez días. Luego nueve. Ocho. El número era un mantra, una oración secreta que me impedía romperme por completo.

En la mañana del décimo día, solo cinco días antes de mi escape, me desperté sobresaltada por el sonido de la puerta de mi habitación abriéndose de golpe. Fabiola estaba allí, su rostro contorsionado por la rabia.

"¡Zorra!", chilló, su voz resonando en la habitación silenciosa. "¿Dónde está?".

La miré, mi mente nublada por los efectos persistentes de la medicación. "¿Dónde está qué?".

"¡No te hagas la tonta conmigo!". Se acercó a la cama, sus ojos llameantes. "¡La pulsera de zafiros de mi madre! La que Javier me dio ayer. ¡Ha desaparecido!".

Me apuntó con un dedo en la cara. "¡Tú la tomaste! ¡Sé que lo hiciste! ¡No eres más que una ladrona común! Lo llevas en la sangre, ¿no? Todo el mundo en la ciudad sabe cómo empezaste. Una timadora barata, seduciendo hombres por dinero".

Me encogí como si me hubieran golpeado. Las palabras eran veneno, pero lo que más dolió fue el destello de oscuro reconocimiento en los ojos de Javier cuando apareció detrás de ella. Recordaba la apuesta. El precio de cien millones de pesos que había pagado por mí. Para él, en este momento, yo no era más que mercancía dañada por la que había pagado de más.

"Elena, devuélvela", dijo, su voz plana.

"No la tengo, Javier", insistí, mi voz temblando. "No he salido de esta habitación".

"No te creo", gruñó Fabiola. "¡Registren su habitación! ¡Registren todo!".

Javier dudó solo un segundo antes de asentir a los dos guardias que se habían materializado detrás de él. "Háganlo".

Observé con horror cómo comenzaban a destrozar mi habitación. Eran metódicos, brutales. Abrieron cajones, arrojando mi ropa al suelo. Volcaron mi joyero, esparciendo los pocos objetos preciosos que poseía. Arrancaron páginas de mis libros, cortaron el forro de mis bolsos. Fue una violación, una destrucción sistemática del último espacio privado que tenía.

El personal se reunió en la puerta, sus rostros una mezcla de lástima y curiosidad morbosa. Estaba siendo humillada públicamente, desnudada en mi propia casa. Mi santuario se había convertido en un escenario para mi degradación.

Por supuesto, no encontraron nada.

El rostro de Fabiola se volvió más feo con la frustración. "¡Debe tenerlo encima! ¡Desnúdenla!".

La orden quedó suspendida en el aire, densa y obscena.

Javier me miró, una mirada larga y calculadora. Vi un destello de algo, ¿vergüenza? ¿duda?, antes de que fuera extinguido por su deseo de apaciguar a Fabiola. "Háganlo", dijo, su voz tensa.

"¡No!", grité, arrastrándome hacia el rincón más alejado de la cama, tirando de las sábanas a mi alrededor como un escudo. "¡No pueden!".

Pero sí podían. Los guardias, dos hombres grandes e impasibles, avanzaron hacia mí. Uno arrancó las sábanas mientras el otro me agarraba de los brazos, inmovilizándome contra la cabecera. Mi camisón fue arrancado de mi cuerpo, dejándome expuesta, desnuda, bajo los ojos fríos y juzgadores del personal, de Fabiola, del hombre que todavía era mi esposo.

Me registraron, sus manos clínicas y ásperas, violándome con su tacto tanto como con sus ojos. Fue un asalto lento y deliberado a mi dignidad, a mi humanidad. Cerré los ojos, una única lágrima caliente trazando un camino por mi mejilla. El mundo se disolvió en un vórtice de vergüenza e impotencia.

No encontraron nada.

Justo cuando el guardia estaba a punto de soltarme, sonó el teléfono de Fabiola. Su voz era aguda de molestia. "¿Qué? ... ¿Lo encontraste dónde? ... ¿En el bolsillo de mi abrigo de ayer? ... No seas ridícula, revisé allí". Colgó, un ligero rubor manchando sus mejillas.

No se disculpó. Simplemente se dio la vuelta y salió de la habitación, con la cabeza en alto, dejándome en los escombros de mi vida.

El personal se dispersó, sus susurros siguiéndolos por el pasillo.

Solo Javier permaneció. Se quedó junto a la puerta, sin mirarme, su rostro una máscara de emociones conflictivas. Finalmente, se aclaró la garganta.

"Lamento eso", dijo, las palabras sonando huecas e inadecuadas. Sacó su cartera y sacó un fajo de billetes de doscientos pesos, colocándolos en el tocador devastado. "Esto debería cubrir los daños".

Estaba tratando de pagarme. Por mi humillación. Por mi dolor. Por mi dignidad robada. Le estaba poniendo un precio a mi alma, tal como lo había hecho hace cinco años.

La fría finalidad de ello me invadió. No era más que una transacción para él. Una inversión que se había agriado.