Capítulo 6

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, tan absurdas, tan completamente dementes, que por un momento pensé que había oído mal. "¿Qué?", exhalé, mi mente negándose a procesar la orden.

"Están vigilando la entrada principal", dijo Javier, su voz un siseo bajo y urgente. No me miró, sus ojos estaban fijos en Fabiola, que gemía en el suelo. "Verán salir el coche. Pensarán que es Fabiola intentando escapar. Me dará tiempo para sacarla por la salida de servicio y organizar la transferencia".

La sangre se me heló. "¡Me seguirán, Javier! Esos hombres... ¡me matarán!".

"No te matarán", dijo con desdén, como si espantara una mosca. "Solo te retendrán. Les pagaré. Todo saldrá bien".

Fabiola dejó escapar un gemido suave y dolorido desde el suelo, una pieza de teatro perfectamente sincronizada. El rostro de Javier se endureció, su decisión tomada.

El sonido de uno de los matones amartillando su arma resonó en la habitación silenciosa. "El tiempo corre, De la Torre".

"Ve, Elena. Ahora", ordenó Javier, su voz como el chasquido de un látigo. Agarró un abrigo del armario, el abrigo de Fabiola, y me lo arrojó. "Póntelo. Y su bufanda. Cúbrete el pelo".

Me estaba vistiendo como ella. Un blanco móvil con la ropa de otra mujer.

"Javier, por favor", supliqué, mi cuerpo temblando incontrolablemente.

Se acercó a mí, sus manos agarrando mis hombros, su rostro a centímetros del mío. "Harás esto", gruñó, sus ojos ardiendo con una intensidad aterradora. "Harás esto por ella".

Me empujó hacia la puerta. "¡Ve!".

Mi cuerpo se movió en piloto automático. Entumecida, me envolví la bufanda de Fabiola alrededor de la cabeza y me puse su abrigo, el olor de su perfume una nube sofocante. Agarré las llaves y corrí, mi corazón martilleando contra mis costillas.

Ni siquiera logré salir del estacionamiento subterráneo. En el momento en que el motor del Bentley rugió, una camioneta negra frenó en seco frente a mí, bloqueando mi salida. Dos hombres saltaron, con las armas en alto.

Me sacaron del coche, sus manos ásperas y magulladoras.

"Vaya, miren esto", se burló uno de ellos, arrancándome la bufanda de la cabeza. "No es la zorra de los Valencia". Se comunicó por radio con su jefe. "Tenemos a la esposa en su lugar. De la Torre está jugando".

Pude escuchar la respuesta metálica a través de la radio. Las palabras fueron una sentencia de muerte. "¿Quiere jugar? Bien. Llévensela. Tiene una hora para duplicar el precio. Y por cada minuto que se retrase, ella paga".

Me arrojaron a la parte trasera de la camioneta. Alcancé a ver la ventana del penthouse en lo alto. Una luz estaba encendida. Imaginé a Javier allí, abrazando a una aterrorizada Fabiola, susurrándole que todo estaría bien, que la protegería. Y yo era el precio de esa protección.

Los hombres que me llevaron no eran profesionales. Eran matones, crueles y volátiles. Me llevaron a un almacén abandonado junto a los muelles, el aire espeso con el olor a sal y decadencia. Me ataron a una silla.

El líder, un hombre con una cicatriz irregular en la mejilla, llamó a Javier por teléfono. "Se te acabó la hora, De la Torre. El precio acaba de duplicarse". Se rió, un sonido áspero y chirriante. "Tu esposa es una cosita bonita. Sería una pena que le pasara algo".

Sostuvo el teléfono para que pudiera escuchar la respuesta de Javier. "Páguenles", dijo la voz de Javier, tensa de frustración. "Solo denme un poco más de tiempo para organizar la transferencia".

Tiempo. Necesitaba más tiempo. Mientras yo estaba sentada allí, aterrorizada, él estaba negociando.

Las horas pasaron lentamente. Mis captores se impacientaron. Bebieron, sus humores empeorando con cada botella vacía. Sus ojos comenzaron a posarse en mí, un brillo depredador entrando en sus expresiones.

"Quizás deberíamos darle a su noviecito un pequeño... incentivo", balbuceó uno de ellos, caminando hacia mí.

"No", susurré, encogiéndome en la silla. "Por favor, no". Miré al líder, mis ojos suplicantes. "¡Les pagará! ¡Solo esperen!".

Pero el líder simplemente se encogió de hombros, tomando otro largo trago de su petaca. Las manos del hombre estaban sobre mí, rasgando el cuello del abrigo de Fabiola.

Grité, un grito desesperado y sin esperanza. "¡Javier! ¡Javier, ayúdame!".

Mis gritos solo fueron respondidos por las risas burlonas de mis captores. Uno de ellos levantó su teléfono, mostrándome una transmisión de noticias en vivo. Era un reportero local, de pie frente a la Torre De la Torre.

"Estamos recibiendo informes no confirmados", dijo el reportero, "de que Javier de la Torre ha rescatado con éxito a su compañera, Fabiola Valencia, de una situación de rehenes. Se le ve aquí consolando a una angustiada señorita Valencia, un verdadero héroe en una terrible experiencia".

La pantalla mostraba a Javier, con el brazo envuelto firmemente alrededor de Fabiola mientras la conducía a una ambulancia que esperaba. Le besaba la frente, su rostro una máscara de profundo alivio y amor. No solo había estado organizando la transferencia. Había estado montando una conferencia de prensa. Había estado elaborando su narrativa de héroe mientras a mí me servían a estos animales.

La esperanza, la última brasa parpadeante en mi alma, se extinguió. Me quedé insensible. Dejé de luchar. Cerré los ojos y dejé que la oscuridad me reclamara, mi mente desprendiéndose de los horrores que mi cuerpo estaba a punto de soportar.