Capítulo 7

La voz de César era una súplica suave. -Por favor, Elenita. Solo un poco. Por Casandra. Ella me salvó la vida una vez, ¿sabes?

Me reí. Un sonido hueco y amargo. -No.

Sus ojos se endurecieron. La súplica gentil desapareció. -Darás sangre, Elena. La necesita. -Su tono era ahora una orden.

Entraron dos camilleros. Me sujetaron los brazos. Mi cuerpo se sentía débil. Mi costado palpitaba. No podía luchar contra ellos.

Me llevaron en silla de ruedas a la sala de extracción de sangre. La aguja se deslizó en mi brazo. El latido rítmico de la bomba llenó el silencio. Mi sangre, mi vida, se drenaba.

Mi visión se nubló. Puntos negros danzaban ante mis ojos. Mi cuerpo se sentía pesado. Frío.

César pasó corriendo por la puerta. Una bolsa de mi sangre en su mano. No me vio. No miró.

Miré su espalda mientras se alejaba. Apreté los dientes. Mis uñas se clavaron en mis palmas.

Salí tambaleándome de la habitación. Mis piernas cedieron. Me apoyé contra la pared fría. Necesitaba aire. Necesitaba escapar.

Una puerta estaba entreabierta. Una conversación ahogada se filtraba. La voz de Casandra. Fuerte. Clara.

-¿Funcionó? ¿Dio sangre? -Casandra se rió-. Sabía que lo haría. Es tan fácil de convencer.

Mi respiración se atascó en mi garganta.

La voz de César. Gentil. Amorosa. -Claro que funcionó, cariño. No tiene opción.

-¿Y las heridas? -preguntó Casandra, su voz teñida de triunfo-. ¿Las que en realidad no tenía?

César se rió entre dientes. -Solo una pequeña lección para ella. Para que sepa cuál es su lugar. Para que deje de cuestionar mis decisiones.

-Bien -ronroneó Casandra-. Necesitaba que le dieran una lección. Por intentar robarme el protagonismo.

Mi cuerpo se sentía frío. Más frío que el mármol de la tumba de mis padres. Un dolor abrasador me desgarró el costado. La sangre floreció en mi bata de hospital.

Un médico corrió hacia mí. Alguien gritó. El mundo se inclinó.

Luego no hubo nada.

Era una niña otra vez. Pequeña. Sola. El mundo era un borrón de caos. Un hombre con un uniforme oscuro estaba sobre mí. Tenía ojos amables.

Se arrodilló. Me miró. -No llores -dijo, su voz torpe-. No tengas miedo.