Capítulo 2 No.2

Las puertas automáticas del edificio de apartamentos de vidrio obsidiana se deslizaron abriéndose, y Alborada salió al aire cortante de octubre. El portero, un hombre llamado Henry que siempre la había mirado con una mezcla de lástima y desdén, se movió para llamar a un taxi con un silbido.

-No hace falta, Henry -dijo Alborada, su voz cortando el ruido del tráfico matutino. No dejó de caminar. Apretó el asa de su maleta de cuero maltratada y giró a la derecha, alejándose de la fila de autos negros en espera.

Henry se congeló, con la mano a medio levantar. La vio irse, confundido. La señora de Plata nunca caminaba.

Alborada se movía con propósito. La ciudad estaba despertando. El olor a escape, nueces tostadas y concreto húmedo llenaba sus pulmones. Era arenoso, sucio y real. Era mejor que el aire sanitizado con aroma a lavanda del penthouse.

Necesitaba despejar su mente. La adrenalina de la confrontación con Plata se estaba desvaneciendo, dejando atrás una claridad fría. No tenía hogar. No tenía trabajo. Tenía diecinueve dólares en el bolsillo y una laptop que estaba tres años obsoleta.

Pero tenía su mente. Y tenía un mapa del futuro grabado en sus sinapsis.

Dobló por una calle lateral, tomando un atajo hacia la estación del metro. Los edificios aquí eran más viejos, las sombras más largas. Esta era la costura entre el distrito ultra rico y el resto del mundo.

Un grito destrozó la quietud de la mañana.

Fue agudo, aterrorizado y se cortó abruptamente.

Alborada se detuvo. Su cuerpo reaccionó antes que su cerebro. Su peso se desplazó a las puntas de sus pies. En su vida pasada -antes de Plata, antes de la fachada de esposa trofeo- había aprendido a sobrevivir en lugares mucho peores que este. Y en la vida que había vivido antes de su muerte, había aprendido habilidades que no pertenecían a una sala de juntas.

Miró hacia la boca de un callejón estrecho a unos seis metros adelante. Sombras bailaban contra la pared de ladrillo.

No debería involucrarse. Era una mujer sola con una maleta. Debería seguir caminando.

Pero el grito resonó en su memoria, superponiéndose con sus propios gritos silenciosos desde la cama del hospital.

Alborada soltó el asa de su maleta. Se movió hacia el callejón, sus pasos silenciosos sobre el pavimento.

En lo profundo de las sombras, tres hombres habían acorralado a una chica joven. Parecía una estudiante universitaria: mochila, sudadera enorme, terror en sus ojos. Un hombre la tenía inmovilizada contra un contenedor de basura. Los otros dos se reían, uno de ellos abriendo y cerrando una navaja automática. Clic. Clic. Clic.

Al otro lado de la calle, estacionado en la penumbra bajo un andamio, estaba un elegante Maybach negro. Sus ventanas estaban entintadas tan oscuras que parecían vacíos.

Dentro del auto, Zarzal estaba sentado en el asiento trasero, una tableta descansando sobre su rodilla. La pantalla mostraba un complejo reporte financiero sobre las fluctuaciones del mercado asiático. Su rostro era una máscara de indiferencia, los ángulos afilados de su mandíbula iluminados por la luz azul de la pantalla.

-Señor -dijo su chofer, un hombre estoico llamado Fosa, con la voz tensa-. Hay una situación en el callejón. ¿Llamo al 911?

Zarzal no levantó la vista de inmediato.

-Si lo deseas -su voz era un barítono bajo, suave y fría como piedra pulida. Había visto suficiente violencia en el mundo de los negocios como para estar insensibilizado al tipo físico.

Pero entonces, un movimiento captó su visión periférica.

Una mujer.

Entró en el marco de la entrada del callejón. Era delgada, vestida con un abrigo sencillo que parecía demasiado fino para el clima. No parecía una heroína. Parecía una víctima esperando suceder.

Zarzal bajó la tableta. Observó.

Alborada no gritó. No anunció su presencia. Recogió una botella de vidrio del suelo.

La lanzó.

La botella se estrelló contra la pared a centímetros de la cabeza del hombre con la navaja. Fragmentos de vidrio llovieron. Los hombres se giraron, sobresaltados.

-Lárguense -dijo Alborada. Su tono era conversacional, incluso aburrido.

El hombre con la navaja se rio. Fue un sonido feo y húmedo.

-Miren esto, muchachos. Una voluntaria.

Se abalanzó sobre ella.

En el auto, Fosa jadeó.

-Oh Dios, la van a matar.

Zarzal se inclinó hacia adelante, sus ojos entrecerrándose.

El matón lanzó la navaja hacia el estómago de Alborada.

Alborada no retrocedió. Entró en el espacio. Su movimiento fue un borrón. No intentó dominarlo con fuerza; ya no tenía la fuerza para eso. En cambio, usó física. Su mano izquierda salió disparada, atrapando la muñeca del hombre, guiando su propio impulso más allá de ella.

Hubo un crujido repugnante.

El hombre gritó, soltando la navaja.

Alborada no se detuvo. Usó el impulso de él, girándolo y estrellando su cara contra la pared de ladrillo. Se desplomó como una bolsa de papel mojada.

El segundo hombre rugió y cargó. Alborada se agachó bajo su golpe salvaje. Subió por dentro de su guardia, clavando su codo en el plexo solar. No fue un golpe de nocaut, pero fue lo suficientemente preciso para robarle el aliento. Mientras se doblaba, ella le propinó una patada seca al costado de la rodilla.

Cayó aullando.

El tercer hombre, el que sostenía a la chica, la soltó y retrocedió, sus ojos muy abiertos por la incredulidad. Miró a sus dos camaradas caídos, luego a la mujer delgada parada tranquilamente en medio de la carnicería.

-Sugiero que corras -dijo Alborada. Se ajustó el abrigo, alisando una arruga en su manga.

El tercer hombre dio media vuelta y salió disparado por el callejón.

La estudiante universitaria se deslizó al suelo, sollozando.

En el Maybach, reinaba el silencio.

La boca de Fosa estaba ligeramente abierta.

-¿Vio eso? Eso fue... eficiente. ¿Quién es ella?

Zarzal miraba fijamente a la mujer. Repasó la pelea en su mente. Eficiencia. Cero desperdicio de movimiento. Peleaba como alguien que sabía exactamente dónde era débil el cuerpo humano, compensando su falta de masa con una precisión aterradora.

-Señor, la policía está llegando -notó Fosa mientras las sirenas aullaban a la distancia-. ¿Intervenimos?

Zarzal observó mientras una patrulla se detenía junto a la acera, bloqueando la entrada del callejón. Dos oficiales salieron, armas desenfundadas.

-No -dijo Zarzal, su voz desprovista de emoción-. Somos meramente testigos. Espera aquí hasta que los oficiales tomen nuestra declaración. No interactúes con ella.

Observó a Alborada arrodillarse junto a la chica que lloraba. La vio revisar las pupilas de la chica, sus manos firmes. Ella levantó la vista, sus ojos escaneando la calle hasta que se clavaron en las ventanas negras entintadas de su auto.

Ella no podía verlo, pero él sintió que ella sabía que él estaba ahí.

Zarzal sintió un extraño y frío cosquilleo en la base de su cráneo. Curiosidad. Una cosa peligrosa.

-Fosa -dijo Zarzal en voz baja.

-¿Señor?

-Después de que la policía nos deje ir, averigua quién es.

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