Capítulo 2 No.2

Las puertas automáticas del edificio de apartamentos de vidrio obsidiana se deslizaron y Alba salió al aire cortante de octubre.

El portero, un hombre llamado Enrique que siempre la había mirado con una mezcla de lástima y desdén, se movió para llamar a un taxi con un silbido.

-No hace falta, Enrique -dijo Alba, su voz cortando el ruido del tráfico matutino.

No dejó de caminar. Apretó el asa de su maleta de cuero desgastada y giró a la derecha, alejándose de la fila de coches negros que esperaban.

Enrique se quedó helado, con la mano a medio levantar. La vio irse, confundido. La señora Abrojo nunca caminaba.

Alba se movía con propósito. La ciudad estaba despertando. El olor a escape, nueces tostadas y hormigón húmedo llenaba sus pulmones. Era arenoso, sucio y real. Era mejor que el aire desinfectado con aroma a lavanda del ático.

Necesitaba despejar su mente. La adrenalina de la confrontación con Plata se estaba desvaneciendo, dejando atrás una claridad fría.

No tenía hogar. No tenía trabajo. Tenía diecinueve dólares en el bolsillo y un portátil que estaba obsoleto desde hacía tres años.

Pero tenía su mente. Y tenía un mapa del futuro grabado en sus sinapsis.

Giró por una calle lateral, tomando un atajo hacia la estación de metro. Los edificios aquí eran más viejos, las sombras más largas. Esta era la costura entre el distrito ultra rico y el resto del mundo.

Un grito rompió la quietud de la mañana.

Fue agudo, aterrorizado, y se cortó abruptamente.

Alba se detuvo. Su cuerpo reaccionó antes que su cerebro. Su peso se desplazó hacia las puntas de sus pies. En su vida pasada, antes de Plata, antes de la fachada de esposa trofeo, había aprendido a sobrevivir en lugares mucho peores que este. Y en la vida que había vivido antes de su muerte, había aprendido habilidades que no pertenecían a una sala de juntas.

Miró hacia la boca de un callejón estrecho a unos seis metros más adelante. Las sombras bailaban contra la pared de ladrillo.

No debería involucrarse. Era una mujer sola con una maleta. Debería seguir caminando.

Pero el grito resonó en su memoria, superponiéndose con sus propios gritos silenciosos desde la cama del hospital.

Alba soltó el asa de su maleta. Se movió hacia el callejón, sus pasos silenciosos sobre el pavimento.

En lo profundo de las sombras, tres hombres habían acorralado a una chica joven. Parecía una estudiante universitaria: mochila, sudadera con capucha demasiado grande, el terror muy abierto en sus ojos. Uno de los hombres la tenía inmovilizada contra un contenedor de basura. Los otros dos se reían, uno de ellos abriendo y cerrando una navaja automática. Clic. Clic. Clic.

Al otro lado de la calle, aparcado en la penumbra bajo un andamio, se encontraba un elegante Maybach negro. Sus ventanas estaban tintadas tan oscuras que parecían vacíos.

Dentro del coche, Eliseo Abrojo estaba sentado en el asiento trasero, con una tableta descansando sobre su rodilla. La pantalla mostraba un complejo informe financiero sobre las fluctuaciones del mercado asiático. Su rostro era una máscara de indiferencia, los ángulos afilados de su mandíbula iluminados por la luz azul de la pantalla.

-Señor -dijo su conductor, un hombre estoico llamado Sepúlveda, con voz tensa-. Hay una situación en el callejón. ¿Debo llamar al 911?

Eliseo no levantó la vista de inmediato.

-Si lo deseas -su voz era un barítono bajo, suave y frío como piedra pulida. Había visto suficiente violencia en el mundo de los negocios como para estar insensibilizado al tipo físico.

Pero entonces, un movimiento captó su visión periférica.

Una mujer.

Entró en el marco de la entrada del callejón. Era delgada, vestida con un abrigo sencillo que parecía demasiado fino para el clima. No parecía una heroína. Parecía una víctima esperando suceder.

Eliseo bajó la tableta. Observó.

Alba no gritó. No anunció su presencia. Recogió una botella de vidrio del suelo.

La lanzó.

La botella se estrelló contra la pared a centímetros de la cabeza del portador del cuchillo. Llovieron fragmentos de vidrio. Los hombres se giraron, sobresaltados.

-Largo de aquí -dijo Alba. Su tono era conversacional, incluso aburrido.

El hombre con el cuchillo se rio. Fue un sonido feo y húmedo.

-Mirad esto, chicos. Una voluntaria.

Se abalanzó sobre ella.

En el coche, Sepúlveda jadeó.

-Oh Dios, la van a matar.

Eliseo se inclinó hacia adelante, entrecerrando los ojos.

El matón lanzó el cuchillo hacia el estómago de Alba.

Alba no retrocedió. Entró en el espacio. Su movimiento fue un borrón. No intentó dominarlo por fuerza; ya no tenía la fuerza para eso. En cambio, usó la física. Su mano izquierda salió disparada, atrapando la muñeca del hombre, guiando su propio impulso más allá de ella.

Hubo un crujido repugnante.

El hombre gritó, dejando caer el cuchillo.

Alba no se detuvo. Usó su impulso, girándolo y estrellando su cara contra la pared de ladrillo. Se desplomó como una bolsa de papel mojado.

El segundo hombre rugió y cargó. Alba se agachó bajo su golpe salvaje. Surgió dentro de su guardia, clavando su codo en su plexo solar. No fue un golpe de nocaut, pero fue lo suficientemente preciso como para robarle el aliento. Mientras se doblaba, ella entregó una patada seca al costado de su rodilla.

Cayó aullando.

El tercer hombre, el que sostenía a la chica, la soltó y retrocedió, con los ojos muy abiertos por la incredulidad. Miró a sus dos camaradas caídos, luego a la mujer delgada parada tranquilamente en medio de la carnicería.

-Sugiero que corras -dijo Alba. Se ajustó el abrigo, alisando una arruga en su manga.

El tercer hombre se giró y salió disparado por el callejón.

La estudiante universitaria se deslizó al suelo, sollozando.

En el Maybach, reinaba el silencio.

La boca de Sepúlveda estaba ligeramente abierta.

-¿Vio eso? Eso fue... eficiente. ¿Quién es ella?

Eliseo miraba fijamente a la mujer. Repasó la pelea en su mente. Eficiencia. Cero movimientos desperdiciados. Peleaba como alguien que sabía exactamente dónde el cuerpo humano era débil, compensando su falta de masa con una precisión aterradora.

-Señor, la policía está llegando -notó Sepúlveda mientras las sirenas aullaban a lo lejos-. ¿Intervenimos?

Eliseo observó cómo un coche patrulla se detenía junto a la acera, bloqueando la entrada del callejón. Dos oficiales salieron, armas desenfundadas.

-No -dijo Eliseo, su voz desprovista de emoción-. Somos meros testigos. Espera aquí hasta que los oficiales tomen nuestra declaración. No te involucres con ella.

Observó a Alba Velasco arrodillarse junto a la chica que lloraba. La vio revisar las pupilas de la chica, sus manos firmes. Ella levantó la vista, sus ojos escaneando la calle hasta que se fijaron en las ventanas negras tintadas de su coche.

Ella no podía verlo, pero él sintió que ella sabía que él estaba allí.

Eliseo sintió un extraño pinchazo frío en la base de su cráneo. Curiosidad. Una cosa peligrosa.

-Sepúlveda -dijo Eliseo en voz baja.

-¿Señor?

-Después de que la policía nos autorice a irnos, averigua quién es.