Capítulo 4 No.4

El edificio de apartamentos en el Bronx olía a repollo hervido y yeso húmedo. Era un olor que Alba no había encontrado en años, sin embargo, desencadenó una ola de nostalgia tan potente que casi la hizo caer de rodillas.

Arrastró su maleta por los cuatro tramos de escaleras estrechas y crujientes. Los grafitis en las paredes habían cambiado, pero la pintura desconchada era del mismo tono beige deprimente.

Llegó a la puerta 4B. Dudó, su mano flotando sobre el aldaba de latón deslustrado.

Dentro, oyó una tos. Un sonido seco y vibrante.

El corazón de Alba se apretó. Abuelo.

En su vida anterior, Pelayo Velasco había muerto seis meses después de que ella se casara con Plata. Había muerto solo porque Plata le había prohibido visitar "ese barrio peligroso" durante una semana importante de fusiones. Ella había obedecido. Había enviado flores.

Abrió la puerta con la llave de repuesto que mantenía escondida bajo la moldura suelta del marco de la puerta. Todavía estaba allí.

La puerta se abrió.

El apartamento era pequeño, abarrotado de libros y periódicos viejos. Sentado en un sillón de terciopelo desgastado junto a la ventana estaba Pelayo. Parecía más viejo de lo que recordaba, su cuerpo frágil, envuelto en un cárdigan de punto.

Levantó la vista, sus gafas deslizándose por su nariz.

-¿Alba?

Su voz era débil, pero sus ojos se iluminaron.

-Abuelo -logró decir Alba con la voz entrecortada. Dejó caer su maleta y corrió hacia él, cayendo de rodillas junto a su silla. Enterró su rostro en su regazo, inhalando el aroma a té de menta y tabaco viejo.

Pelayo le acarició el pelo con una mano temblorosa.

-Niña, ¿qué pasa? ¿Por qué estás aquí tan temprano? ¿Es... es él?

Alba levantó la cabeza. Se secó los ojos.

-Lo dejé, abuelo. Firmé los papeles. Se acabó.

Pelayo no pareció triste. No preguntó por el dinero o el ático. Soltó un largo y estremecedor suspiro de alivio.

-Gracias a Dios -susurró-. Nunca me gustaron sus ojos. Demasiado brillantes. Como un tiburón.

Alba se rio entre lágrimas.

-Sí. Como un tiburón.

Se puso de pie y fue a la pequeña cocina americana. Llenó automáticamente la tetera.

-Necesito quedarme aquí un tiempo. Solo hasta que me ponga de pie.

-Esta es tu casa, Alba -dijo Pelayo-. Siempre.

Le llevó una taza de té. Al dársela, comprobó casualmente su pulso. Débil pero constante. Solo estaba viejo y cansado. Y tenía frío.

El apartamento estaba helado.

-¿La calefacción está rota? -preguntó.

-El gasoil está caro este año -masculló Pelayo, mirando hacia otro lado.

La mandíbula de Alba se tensó. Miró alrededor de la habitación tenuemente iluminada. Este hombre la había criado cuando sus padres murieron. Había vendido su coche para pagar su campamento de programación cuando tenía doce años. Y ella había dejado que se congelara mientras compraba las corbatas de seda de Plata.

Nunca más, juró.

-Necesito trabajar -dijo Alba.

-Hay... hay algo de dinero -dijo Pelayo. Señaló una tabla suelta del suelo cerca del radiador-. Mi fondo para el entierro. Unos cinco mil.

Alba se congeló.

-Abuelo, no.

-Tómalo -insistió él-. Necesitas un comienzo. No discutas conmigo.

Alba lo miró. Vio el orgullo en sus ojos. Quería ayudar.

-Lo tomaré -dijo-. Pero considéralo una inversión. Te lo devolveré con intereses.

Recuperó la caja de lata. Dentro había fajos de billetes de veinte dólares arrugados. Cinco mil dólares.

Sacó trescientos dólares y los puso sobre la mesa de la cocina.

-Esto es para el gasoil -ordenó-. Voy a llamar a la compañía de entrega ahora mismo. No discutas.

Pelayo abrió la boca para protestar, pero la mirada en sus ojos lo detuvo.

Alba tomó el dinero restante: cuatro mil setecientos dólares. No era mucho. Para Plata, era una factura de cena. Para ella, era una semilla.

-Voy a salir una hora -dijo-. Necesito visitar el banco.

Caminó seis manzanas hasta la sucursal más cercana con un cajero automático de depósito en efectivo. Depositó el dinero en una cuenta vieja e inactiva que había mantenido oculta de Plata. Tan pronto como el saldo digital se actualizó, sacó su teléfono.

Navegó a una aplicación de plataforma de trading que acababa de descargar.

Sacó los datos del mercado de valores. Las tendencias caían en cascada por la pantalla.

Recordaba esta semana. En su vida pasada, había observado estos números desde la barrera. Sabía exactamente qué compañía farmacéutica estaba a punto de fallar en su ensayo de la FDA mañana por la mañana.

Vanguard Pharma.

No se limitó a apostar a la baja. Eso no rendiría lo suficiente con su capital limitado. Navegó a la cadena de Opciones.

Compró opciones de venta (Put) muy fuera del dinero que expiraban mañana. Estaban tiradas de precio porque el mercado esperaba que el ensayo del medicamento tuviera éxito. El apalancamiento era una locura. Si la acción se desplomaba como ella sabía que lo haría, estas opciones explotarían en valor un 1000% o más.

Presionó Ejecutar.

Orden Completada.

Caminó de regreso al apartamento, su corazón latiendo no por miedo, sino por la emoción de la caza.

-¿Qué hiciste? -preguntó Pelayo cuando regresó, viendo la mirada feroz en su rostro.

-Estoy robando a los ricos, abuelo -dijo Alba, abriendo su portátil para asegurar el Wi-Fi del vecino-. Legalmente.

Para mañana por la tarde, esos 4.700 dólares no solo se duplicarían. Serían un cofre de guerra.

-Das miedo cuando escribes -notó Pelayo, sorbiendo su té.

-No doy miedo -dijo Alba-. Solo estoy... concentrada.

Sacó un saco de dormir del armario y lo desenrolló en el suelo.

-Toma la cama, Alba -protestó Pelayo.

-No. Me gusta el suelo. Me mantiene con los pies en la tierra.

Se acostó, mirando el techo agrietado.

Plata probablemente estaba descorchando champán ahora mismo. Eliseo Abrojo probablemente estaba ejecutando una verificación de antecedentes sobre ella.

Que vengan.

Alba Velasco estaba de vuelta en línea.