Capítulo 2 2

El penthouse estaba en silencio, una caja de cristal y acero flotando sobre la ciudad. Veta yacía en la recámara principal, con el edredón subido hasta la barbilla. No estaba durmiendo. Estaba escuchando.

A las 2:00 AM, la cerradura biométrica de la puerta principal emitió un pitido.

Apretó los ojos con fuerza. Escuchó sus pasos sobre el piso de madera. Eran pesados, cansados. No fue a la cocina. Vino directo a la recámara.

La puerta se abrió. Veta controló su respiración, forzándola a un patrón lento y rítmico. Lo olió antes de sentirlo. Olía a lluvia, al aire húmedo de Londres, y a algo más. Un perfume. Era floral, pesado, costoso. No era el de ella.

El colchón se hundió cuando él se sentó al borde de la cama.

Veta se quedó perfectamente quieta. Sentía el calor de su cuerpo irradiando a través de las sábanas. Por un momento, la mano de él flotó sobre su hombro. Ella pudo sentir la calidez de su palma. Se estremeció. Fue un movimiento diminuto e involuntario, un reflejo nacido del dolor en su pecho.

Sol se congeló. Interpretó el estremecimiento como rechazo. Retiró su mano inmediatamente. La frialdad regresó al espacio entre ellos.

Se puso de pie. Se aflojó la corbata; ella pudo escuchar la seda deslizándose contra la tela de su cuello. Caminó hacia el baño.

La regadera corrió durante veinte minutos. Veta yacía en la oscuridad, con la mano descansando sobre el frasco oculto de pastillas que había metido bajo su almohada. Se preguntó si él se estaba lavando el olor de la otra mujer de la piel. Se preguntó si sentía culpa.

La luz de la mañana golpeó los ventanales de piso a techo con un brillo gris y duro. Veta ya estaba levantada. Estaba en la cocina, moviéndose mecánicamente. Preparó un desayuno ligero: pan tostado, fruta, café negro para él. El olor del café hizo que la bilis subiera a su garganta, pero se la tragó, aferrándose a la barra hasta que pasaron las náuseas.

Sol entró en la cocina. Estaba vestido con un traje gris carbón impecable, su cabello perfectamente peinado, su rostro una máscara ilegible de eficiencia corporativa. Parecía la portada de Forbes. No parecía un esposo que había llegado a casa a las 2:00 AM oliendo a alguien más.

Ignoró el café que ella le había servido. Revisó su reloj con impaciencia.

Veta estaba parada junto a la isla de mármol. La piedra estaba fría bajo las yemas de sus dedos. Era el momento. Tenía que decírselo. El doctor dijo que el estrés era peligroso. Este silencio era estrés.

-Sol -comenzó ella. Su voz era firme, ensayada.

Él levantó la vista. Sus ojos eran azules, fríos como el hielo.

-Tenemos que hablar del contrato -dijo él.

Veta se detuvo. Las palabras murieron en su lengua.

Sol metió la mano en su maletín y sacó un sobre manila. Lo deslizó a través de la isla de mármol. El sonido del papel raspando contra la piedra fue fuerte en la cocina silenciosa.

Veta bajó la mirada. Reconoció el sello de cera. Era el sello del departamento legal de la Corporación Espejo.

-El contrato matrimonial de tres años ha concluido -dijo Sol. Su voz estaba desprovista de emoción, como si estuviera discutiendo una fusión o una adquisición-. El plazo se acabó.

Veta sintió que la sangre se le iba de la cara. Sus rodillas se debilitaron. Se agarró del borde de la isla para no caerse.

-Calma ha regresado -añadió él. Lo dijo casualmente, como si estuviera comentando sobre el clima. Como si Calma no fuera el fantasma que había acechado todo su matrimonio. Como si Calma no fuera la razón por la que él nunca miraba a Veta como un esposo debería.

Veta lo miró fijamente. El nombre quedó colgado en el aire, succionando el oxígeno de la habitación.

Abrió el sobre con dedos temblorosos. El título del documento le devolvió la mirada en letras negras y negritas: DISOLUCIÓN DE MATRIMONIO.

Sol revisó su teléfono. Un mensaje iluminó la pantalla. Por un segundo, solo un microsegundo, su rostro se suavizó. Las líneas duras alrededor de su boca se relajaron. Luego volvió a mirar a Veta, y el desapego profesional regresó.

-He arreglado un acuerdo generoso -dijo-. Estarás bien cuidada. El departamento en Chelsea es tuyo. Un estipendio mensual por cinco años.

Veta se tragó la bilis que subía de nuevo. Sentía que se estaba ahogando.

-¿Es por ella? -susurró.

Sol se puso de pie. Se abotonó el saco del traje. Fue un gesto de finalidad.

-Siempre fue temporal, Veta. Lo sabías. Mi abuelo quería esta unión. Él ya no está. La obligación terminó.

Caminó hacia la puerta. No miró atrás. No dijo adiós. Simplemente se fue.

Veta se quedó ahí, aferrada al mármol. La habitación daba vueltas.

Bajó la mirada a los papeles de nuevo. Sus ojos se nublaron, pero se obligó a enfocarse en la letra pequeña. Necesitaba saber cómo él la estaba destruyendo.

Sus ojos aterrizaron en la Cláusula 14B.

"Cualquier embarazo resultante de la unión debe ser revelado inmediatamente. El Padre se reserva el derecho de exigir la terminación del embarazo para prevenir complicaciones con respecto al linaje del patrimonio. Si el embarazo procede a término en contra de los deseos del Padre, la custodia legal y física exclusiva revertirá exclusivamente a Sol Espejo, y el niño será colocado en un arreglo de internado privado en el extranjero. La madre renuncia a todos los derechos de contacto o visita."

Veta jadeó. El aire abandonó sus pulmones.

Terminación. O él tomaría al bebé y lo enviaría lejos. La borraría de la vida de su propio hijo para mantener su mundo "limpio".

El ama de llaves, la Sra. Vasija, entró en la cocina. Vio los papeles esparcidos en la isla. Vio la cara de Veta. Miró hacia otro lado, avergonzada, fingiendo ocuparse con los platos.

La mano de Veta tembló mientras la metía en su bolsillo. Tocó el plástico frío del frasco de pastillas que había reetiquetado.

Lo empujó más profundo en su bolsillo.

No podía decírselo. Nunca podría decírselo. No si quería que este bebé sobreviviera. No si quería ser madre.