Capítulo 6 6

Desperté en el suelo. Tenía el cuello rígido y la boca me sabía a café rancio.

Me levanté y me moví mecánicamente. Baño. Cepillar dientes. Lavar cara. Evité mirarme en el espejo. No quería ver las ojeras ni el vacío en mis mejillas.

Me cambié a unos jeans y un suéter, la ropa que había empacado la noche anterior. Agarré mi maleta.

El pasillo estaba en silencio. La puerta del dormitorio principal estaba cerrada.

Bajé las escaleras. La cocina estaba vacía.

En la isla de granito, había un bloc de notas. Una sola hoja de papel con la letra afilada y angular de Balanza.

Ve a comprar algo lindo para la cena. Llega a casa a las 6.

Junto a la nota estaba su tarjeta Amex negra. La de metal pesado.

La tomé. Se sentía fría y pesada en mi mano. Él pensaba que esta era la disculpa. Pensaba que el dinero y una orden podían arreglar las grietas en los cimientos.

Caminé hacia el triturador de basura. Deslicé la pesada tarjeta de metal en la ranura. Presioné el botón. La máquina cobró vida con un gruñido bajo que escaló a un crujido violento y satisfactorio mientras el titanio quedaba destrozado más allá del reconocimiento. Tiré la nota tras ella.

Salí por la puerta principal. El aire de la mañana era fresco.

El auto rojo de Gota estaba encendido en la acera, justo afuera de la reja. Debí haber caminado el cuarto de milla sin siquiera darme cuenta.

Subí. Gota me pasó un café sin decir una palabra.

-¿No te detuvo? -preguntó Gota mientras nos alejábamos.

-Está dormido. O fingiendo estarlo.

-¿Qué hizo?

-Trató de embarazarme -dije, mirando el vapor que salía de la taza-. Luego lo escuché en el teléfono con ella.

Gota golpeó el volante con la mano.

-¡Ese cabrón! ¿Escuchaste un nombre?

-No. Solo el tono. La ama, Gota. Quienquiera que sea, la ama.

Saqué mi teléfono.

-Pero tengo algo.

-¿Qué?

-Anoche, cuando vi el mensaje... vi el número. Se me quedó grabado. El número.

-Dámelo -dijo Gota.

Veinte minutos después, estábamos de vuelta en el departamento de Gota. Su novio, Dádiva, echó un vistazo a mi cara y silenciosamente se quitó los auriculares de juego, dejando libre la silla del escritorio.

-Es toda suya -murmuró, desapareciendo en el dormitorio.

Gota se sentó en la computadora. Se tronó los nudillos.

-Bien. Encontremos a esta perra.

Abrió un navegador y fue a un sitio de pago para verificación de antecedentes. Escribió el número que recité.

-Código de área local... terminación 8829.

La barra de búsqueda giró. Mi corazón martilleaba en mi garganta.

-Lo tengo -dijo Gota.

Apareció un perfil.

Nombre: Azahar McCall

Edad: 26

Dirección: 42 Oak Creek Lane

Una foto se cargó.

Era una foto de licencia de conducir, pero incluso la iluminación dura no podía ocultar su belleza. Piel pálida, ojos azules grandes y acuosos, rasgos frágiles. Parecía una muñeca de porcelana que se rompería si la tocabas.

Me quedé mirando la pantalla. La habitación se inclinó.

-Dios mío -susurré.

-¿La conoces? -preguntó Gota.

-La conozco -dije, con la voz temblorosa, las palabras sabiendo a ceniza-. Esa es Azahar. Su hermanastra. Siempre me enseñaba fotos de ella cuando era una niña... enferma en una cama de hospital. Nunca... nunca la vi así. Como mujer.