Capítulo 2 2

La luz entraba con violencia.

Cortaba a través de los ventanales de piso a techo, golpeando a Isabel directamente en la cara. Gimió, dándose la vuelta y buscando a ciegas el vaso de agua que usualmente estaba en su mesita de noche.

Su mano no golpeó nada más que aire.

Abrió un ojo. El techo era demasiado alto. Las molduras eran demasiado intrincadas. Y las sábanas... estas no eran sus sábanas rasposas de poliéster. Esto era algodón tan suave que se sentía como agua contra su piel.

La memoria la golpeó como un impacto físico.

La fiesta. El champán. Diego.

Isabel se sentó tan rápido que la cabeza le dio vueltas. La habitación se inclinó, su cerebro palpitando contra su cráneo en un ritmo doloroso. Miró hacia abajo.

Llevaba puesta una camisa de pijama de seda de hombre, demasiado grande, que se tragaba su figura. La tela era imposiblemente suave contra su piel, y olía levemente a sándalo: el aroma de él.

El pánico, frío y agudo, inundó su pecho. Agarró el enorme edredón y se lo subió hasta la barbilla, su corazón martillando contra sus costillas como un pájaro atrapado. Su propio vestido, el gris barato, no se veía por ninguna parte.

Escaneó la habitación. Era minimalista, masculina y costosa. Madera oscura, acentos grises, sin desorden.

En la mesita de noche, una pila de ropa estaba doblada con precisión militar.

Encima de la ropa había una tarjeta de cartulina gruesa y una tarjeta de crédito negra.

Isabel extendió una mano temblorosa. La tarjeta era pesada: metal, no plástico. Una tarjeta Centurion. Era una tarjeta suplementaria en blanco, llevando solo la insignia platino del banco.

La soltó como si fuera carbón caliente.

Tomó la nota. La caligrafía era afilada, angular.

Hidrátate. El código es tu cumpleaños. - D.

Los flashbacks la asaltaron. El viaje en auto. La demanda de un escudo. El papel en la mesa de mármol.

Firma.

Jadeó, presionando sus manos contra su boca. Le había propuesto matrimonio al padre de su mejor amiga. Y él había dicho que sí.

Agarró su teléfono de la mesita de noche. La pantalla se iluminó con un aluvión de notificaciones.

52 llamadas perdidas de Alonso de la Vega.

30 mensajes de texto de Alonso de la Vega.

12 correos de voz.

Luego, un solo mensaje de un número que no tenía guardado, pero reconoció al instante.

Los abogados están tramitando. Estás segura. Ve a la escuela.

Diego.

Isabel miró su mano izquierda. Había un anillo allí. Era una banda de platino simple, elegante y discreta, pero se sentía más pesada que un grillete.

Salió de la cama a trompicones, con las piernas débiles. Agarró la ropa. Un suéter de cachemira suave, jeans oscuros, ropa interior nueva. Se los puso. Le quedaban bien.

Le quedaban perfectos.

Se detuvo, con el suéter a medio camino sobre su cabeza. ¿Cómo? ¿Cómo tenía ropa de su talla exacta lista? El pensamiento envió un escalofrío por su columna, pero lo empujó lejos. No podía lidiar con eso ahora.

Necesitaba irse.

Agarró su bolso y la tarjeta negra -metiéndola profundamente en su bolsillo- y huyó de la habitación.

El penthouse estaba en silencio. Una ama de llaves estaba desempolvando en el pasillo, una mujer robusta con cabello gris.

-Buenos días, Sra...

Isabel no la dejó terminar. Corrió hacia el ascensor, golpeando el botón, medio esperando que no funcionara. Para su sorpresa, una luz verde parpadeó y las puertas se cerraron. Él ya le había dado acceso.

Su teléfono vibró en su mano. Era Dalia.

Biblioteca. Ahora. Emergencia.

El estómago de Isabel se desplomó. ¿Ella lo sabía?

Detuvo un taxi fuera del edificio, sus manos temblaban tanto que apenas podía abrir la puerta. El viaje a la universidad tomó veinte minutos, pero se sintieron como veinte segundos.

Corrió a través del patio del campus, ignorando las miradas de los estudiantes que probablemente vieron las fotos de ella huyendo de la fiesta anoche.

Encontró a Dalia caminando de un lado a otro detrás de la sección de referencia en la biblioteca. Dalia parecía maniática, su cabello rubio desordenado, el teléfono apretado en su mano.

-¡Isabel! -Dalia la agarró del brazo y la arrastró más adentro entre los estantes-. Mi papá acaba de transferir una cantidad loca de dinero a mi cuenta.

Isabel se congeló.

-¿Qué?

-Como, dinero para "comprar una isla pequeña" -susurró Dalia, con los ojos muy abiertos-. Dijo que te llevara de compras. ¿Por qué te está consintiendo?

Dalia parecía sospechosa. Sus ojos se entrecerraron, escaneando el rostro de Isabel.

La boca de Isabel se secó.

-Yo... le ayudé con un proyecto. Algo de trabajo de traducción.

Era una mentira débil. Isabel estudiaba historia del arte, no traducción. Dalia asintió lentamente, aunque un destello de duda cruzó su mente. ¿Trabajo de traducción? ¿Para su padre, que tenía un equipo interno de lingüistas? Se sentía flojo, pero Isabel se veía tan frágil que Dalia decidió no presionar. Por ahora.

-Como sea. Tenemos órdenes. Ven afuera.

Dalia la hizo marchar fuera de la biblioteca hacia el estacionamiento de estudiantes.

-Dijo que tu auto es una trampa mortal -dijo Dalia por encima del hombro-. Lo cual, para ser justa, lo es. Los frenos suenan como gatos muriendo.

Llegaron al lote. Un camión de plataforma estaba allí. En la cama del camión descansaba un Aston Martin plateado. Brillaba bajo el sol, pareciendo un extraterrestre entre los Civics y Toyotas abollados.

El conductor bajó y caminó hacia Dalia. Le entregó un llavero.

Dalia se lo lanzó a Isabel.

-Dijo que este es el reemplazo.

Isabel atrapó las llaves. El llavero era pesado, cuero y cromo. Miró el auto. Valía más que la casa en la que creció.

-No puedo aceptar esto -susurró Isabel.

-Tienes que hacerlo -dijo Dalia, cruzándose de brazos-. Ya sabes cómo es él. Si lo devuelves, simplemente enviará dos.

Los estudiantes se detenían. Los teléfonos salían. Los susurros ondulaban por el aire.

¿Esa es Isabel Solórzano? ¿Quién le compró eso?

El teléfono de Isabel vibró de nuevo. Alonso.

Rechazó la llamada, su pulgar golpeando el botón rojo con fuerza agresiva.

Caminó hacia el auto y presionó el botón de desbloqueo. Los espejos se desplegaron. Las luces parpadearon.

-Súbete, Sra. Carranza -bromeó Dalia, dándole un codazo en las costillas.

Isabel se estremeció. El título golpeó demasiado cerca de casa.

Se deslizó en el asiento del conductor. El olor a cuero nuevo la envolvió. Olía igual que el Maybach. Olía a Diego.

Apretó el volante, sus nudillos blancos. Había firmado un contrato con el diablo, y ahora conducía su carruaje.