Capítulo 6 6

La lluvia en Manhattan caía en violentas ráfagas laterales, convirtiendo el trayecto vespertino a casa en una pesadilla de tráfico paralizado.

Ayla estaba de pie bajo el estrecho toldo de un deli, temblando en su traje sastre negro. La tela estaba empapada y se le pegaba a la piel helada.

Había pasado todo el día visitando los tres principales bufetes de abogados de litigios de divorcio de la ciudad.

Cada uno de los socios directores le había echado un vistazo al nombre "Axel Farrell" en su formulario de admisión y le había mostrado la puerta cortésmente.

Su teléfono desechable vibró en su bolsillo.

Era un correo electrónico anónimo de Jared, el asistente de Axel.

Ayla lo abrió. Era una foto de alta resolución.

La foto mostraba a los tres socios directores que acababa de visitar, de pie en un campo de golf privado en los Hamptons, riendo y bebiendo whisky con Axel.

Era un golpe de gracia psicológico. Axel le estaba demostrando que estaba atrapada en una jaula de la que él era el dueño.

Ayla soltó una risa áspera y amarga. Borró el correo y miró al otro lado de la calle inundada.

El letrero de neón parpadeaba a través de la lluvia: The Obsidian Lounge.

Era un infame y ultraexclusivo bar clandestino. El tipo de lugar donde los depredadores de Wall Street hacían pactos de sangre.

Ayla cruzó la calle, ignorando el agua que empapaba sus tacones.

Bajó las escaleras de concreto y se paró frente a la pesada puerta de hierro. El escáner de reconocimiento facial recorrió su rostro. El sistema la registró al instante. Su acceso no estaba vinculado al Farrell Group, sino a un antiguo e inquebrantable contrato de relaciones públicas que ella había negociado personalmente para el solitario dueño del bar, un hombre que despreciaba a Axel. Su autorización era intocable. La puerta se abrió con un clic.

El interior del bar era oscuro, con un fuerte olor a humo de puro añejo y a bourbon caro. Un jazz suave sonaba por los altavoces.

Ayla caminó hasta el rincón más alejado y oscuro de la barra de mármol y se sentó.

"El bourbon más barato que tengas", le dijo al barman, envolviendo el vaso con sus dedos entumecidos en cuanto llegó para robarle su escaso calor.

Sacó su tableta de su bolso impermeable y abrió los dosieres que el cazatalentos le había enviado.

Necesitaba un objetivo.

Sintió un peso denso y sofocante presionar un lado de su cara. Una mirada tan intensa que se sentía física.

Ayla giró la cabeza ligeramente.

En el reservado VIP a su derecha, envuelto en profundas sombras, estaba sentado un hombre.

Llevaba una camisa de vestir de un negro intenso, con los dos primeros botones desabrochados. Sus dedos largos y con cicatrices giraban lenta y rítmicamente un vaso de cristal con un líquido ambarino.

La tenue luz iluminó el reloj en su muñeca. Un Richard Mille de edición limitada y grado militar.

Ayla apartó la mirada de inmediato. No tenía tiempo para multimillonarios arrogantes que buscaban una aventura. Volvió a clavar la vista en su tableta.

El barman se acercó y golpeó suavemente un portacuentas de cuero sobre la barra frente a ella.

"Señorita, esta sección tiene un consumo mínimo de dos mil dólares", dijo el barman, con un tono que rezumaba desdén elitista.

A Ayla se le encogió el estómago. Tenía los cheques de caja, pero solo le quedaban unos cuatrocientos dólares en efectivo después de comprar el teléfono desechable.

"Me cambiaré de sitio", dijo Ayla, estirando la mano hacia su bolso.

Antes de que sus dedos pudieran tocar la correa, una tarjeta Centurion de color negro sólido se deslizó por la barra de mármol, inmovilizando el portacuentas.

A Ayla se le cortó la respiración.

El hombre de las sombras estaba de repente de pie justo a su lado. Se movía con la aterradora y silenciosa gracia de un depredador alfa.

"Cárguelo a mi cuenta", retumbó una voz. Era profunda, grave y cargada de una autoridad absoluta.

Ayla se giró bruscamente, con los músculos tensos a la defensiva. "No necesito su caridad. ¿Qué es lo que quiere?"

El hombre se inclinó ligeramente. La tenue luz finalmente iluminó su rostro.

Parecía un ángel caído tallado en mármol. Pálido, con una mandíbula afilada y una leve cicatriz irregular que le atravesaba la ceja izquierda.

Cassius no la miró a la cara. Sus ojos oscuros y peligrosos se posaron en la pantalla brillante de su tableta.

Estaba mirando los planos de adquisición financiera del Gilliam Group.

Una lenta y maliciosa sonrisa se dibujó en la comisura de los labios de Cassius.

"Tiene buen gusto", murmuró Cassius, y su voz le provocó un escalofrío a Ayla. "Pero los firewalls de Gilliam no son tan fáciles de hackear."

El corazón de Ayla martilleaba contra sus costillas. Cerró la tableta de golpe.