Capítulo 7

Cali se movió hacia la puerta, desesperada por escapar de la sofocante proximidad del hombre que alguna vez había amado.

Hilliard se hizo a un lado, bloqueándole el paso. No lo hizo de forma agresiva, sino con la arrogancia casual de un hombre acostumbrado a que la gente se detuviera por él.

"Espera", dijo él. "Mi prometida está molesta. Discúlpate".

A él no le importaban los sentimientos de Charla. Solo quería volver a escuchar su voz. Había algo en la cadencia, el ritmo... que arañaba una puerta en su mente que había sellado hacía cinco años.

Cali se puso rígida. Lo miró a través de los agujeros de la máscara. Sus ojos verdes, usualmente tan cálidos, eran fragmentos de cristal.

"No debo disculpas por decir la verdad", dijo ella.

Charla jadeó detrás de él. "¿Ves? ¡Es imposible!".

Hilliard ignoró a Charla por completo. Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó una chequera.

"Necesito una agente privada para mi patrimonio", dijo él, clavando su mirada en la de Cali. "La mayoría de la gente aquí son aduladores. Tú tienes... fuego".

Sacó un bolígrafo de oro de su bolsillo, firmó un cheque y dejó en blanco la línea del monto.

Se lo extendió.

"Ponle tú el precio", dijo. "En exclusiva. Quiero que administres mi colección".

Cali miró el cheque. Era libertad. Era poder. Era una trampa.

"No estoy en venta, señor Holloway", dijo ella.

Le apartó la mano de un manotazo. Al pasar rozándolo, su brazo desnudo rozó la mano de él.

El breve contacto no fue nada, un destello de calidez, pero la atención de Hilliard fue captada por otra cosa. Un movimiento. Al apartarse, su mano izquierda se alzó a la defensiva, y él vio cómo su pulgar frotaba instintivamente la piel desnuda de su dedo anular: el fantasma de un gesto para un anillo desaparecido hace mucho tiempo. Un gesto que le había visto hacer a Cailin mil veces cuando estaba nerviosa.

Él soltó un grito ahogado. Su mano salió disparada y le agarró la muñeca. Un reflejo.

"¿Quién eres?", susurró. La intensidad en su voz era aterradora.

Cali entró en pánico.

Levantó el pie, calzado con un afilado Stiletto, y pisó con fuerza la punta de su caro zapato de cuero italiano.

"¡Argh!", gruñó Hilliard, mientras el dolor le recorría la pierna. Su agarre se aflojó.

Cali se soltó el brazo de un tirón y salió corriendo por la puerta, por el pasillo, desapareciendo al doblar la esquina.

Hilliard se quedó allí, frotándose la muñeca. Miró su zapato raspado.

Sonrió.

Era una sonrisa oscura y retorcida. Una sonrisa que no había tocado su rostro en media década.

"Me pisoteó", murmuró. "Interesante".

"¡Te agredió!", chilló Charla. "¡Llama a la policía! ¡Haz que la arresten!".

La sonrisa de Hilliard se desvaneció. Se volvió hacia Charla, con el rostro frío de nuevo. "Cállate, Charla. Ve al auto".

Salió, dejándola furiosa.

Tomó el ascensor hasta el garaje.

Su chófer y un grupo de guardias de seguridad estaban de pie alrededor del Maybach.

Hilliard se detuvo. Se quedó mirando el capó.

MOROSO.

Las letras rosas le gritaban.

"¿Moroso?", susurró Hilliard. La palabra se sintió como una bofetada.

"Estamos revisando las cintas, señor", dijo el jefe de seguridad con nerviosismo. "Pero... encontramos esto".

El guardia le extendió una bolsa de evidencia de plástico transparente.

Adentro había un pequeño lazo de terciopelo negro para el cabello.

Hilliard tomó la bolsa. Se quedó mirando el lazo. Era diminuto. Delicado.

"¿Un niño?", preguntó Hilliard. "¿Un niño hizo esto?".

"Eso parece, señor. Los conductos de ventilación fueron vulnerados".

Hilliard volvió a mirar el grafiti. Un niño llamándolo moroso.

Se guardó el lazo en el bolsillo.

Sacó su teléfono. "Gavin. Consigue las cintas de seguridad de todo el edificio. Quiero saber quién es esa agente. Y quiero saber de quién es ese niño".