Capítulo 6

Charla resopló con desdén, dejando su copa de champaña con un tintineo seco. "Qué grosera. Debería hacer que te despidan."

"Puedes intentarlo," dijo Cali con frialdad. "Pero esta es mi casa."

Charla puso los ojos en blanco. Metió la mano en su bolso y sacó una caja de terciopelo negro. "Como sea. Solo valúa esto. Lo voy a asegurar por un millón. Necesita ser oficial."

Deslizó la caja sobre la mesa.

Cali extendió la mano. Sus dedos enguantados rozaron el terciopelo. La abrió.

Se quedó sin aliento.

Adentro había un broche de esmeraldas. Tenía forma de helecho, con incrustaciones de pequeños diamantes.

No era un broche cualquiera. Era la reliquia de la familia Morton. Era la joya que la madre de Cailin había usado el día de su boda. Se suponía que debía estar en la caja fuerte del penthouse, la caja fuerte que Cailin había dejado atrás cuando huyó.

Charla se regodeó, viendo a Cali mirar fijamente la joya. "Es precioso, ¿verdad? Un regalo de mi prometido. Bueno, técnicamente, todavía no me ha propuesto matrimonio oficialmente, pero lo hará. En cualquier momento."

Las manos de Cali comenzaron a temblar. Las apretó en puños para ocultarlo.

Lo robó. Hilliard nunca habría regalado esto. No esto. Lo que significaba que Charla lo había tomado, saqueando su casa, hurgando en los restos de la vida de Cailin como un buitre.

Cali tomó una lupa de joyero. Se acercó el broche al ojo. Sabía exactamente qué buscar: una pequeña mella en la parte inferior de la esmeralda, de cuando su abuela lo dejó caer en 1950.

Le dio la vuelta.

Ahí estaba. La mella.

Era auténtico.

"El engaste es anticuado," dijo Cali. Su voz era de hielo. "De mediados de siglo. Tosco. No muy... a la moda para una mujer de su gusto."

Charla se erizó. "Es vintage. Perteneció a la difunta esposa de Hilliard. La loca."

Cali apretó la lupa con tanta fuerza que el metal se le clavó en la palma de la mano. "¿Loca?"

Charla se rio, un sonido ligero y tintineante que le dio a Cali ganas de vomitar. "Oh, sí. Inestabilidad mental. Mató a su propio bebé, ¿sabes? Lo interrumpió a los siete meses solo para fastidiarlo. Luego se escapó y murió en una zanja por ahí. Trágico, la verdad."

La habitación dio vueltas. La neblina roja de la ira nubló la visión de Cali. ¿Que mató a su bebé? ¿Eso es lo que él le dijo a la gente? ¿Esa es la mentira que inventaron?

Cali dejó caer el broche de vuelta en la caja. CLAC.

"No puedo valuar esto," dijo Cali.

Charla se puso de pie. "¿Disculpa? ¿Sabes quién soy?"

"Sé exactamente quién eres," dijo Cali. El doble sentido flotaba pesado en el aire. "Esta joya tiene... mala energía. Energía robada."

El rostro de Charla se enrojeció. "¡Cómo te atreves! Yo..."

La puerta de la suite se abrió.

Hilliard entró. Parecía molesto, mirando su reloj.

"Charla, seguridad dice que algo le pasó al auto. Tenemos que irnos. Ahora."

El rostro de Charla se transformó al instante. La ira desapareció, reemplazada por un labio tembloroso y ojos grandes y llorosos.

"¡Hill!", gritó, corriendo hacia él. "¡Esta mujer! ¡Me insultó! ¡Dijo que el broche tiene mala energía!"

Hilliard no miró a Charla. Miró más allá de ella, directamente a la mujer de la máscara.

Cali se quedó paralizada.

Hilliard la miró fijamente. La postura. La forma en que sostenía las manos. La inclinación desafiante de su barbilla.

Lo golpeó de nuevo. Esa sensación de déjà vu.

"¿Nos conocemos?", preguntó Hilliard. Se acercó, ignorando a Charla que se aferraba a su brazo.

El corazón de Cali martilleaba contra sus costillas. Dio un paso atrás.

"Yo valúo arte, señor Holloway," dijo ella. "No personas. Buenas noches."

Se dio la vuelta para irse.