Capítulo 6

Lo observé, a ese hombre al que alguna vez había amado, mientras se desvivía por atender a Brooke. Era un extraño. Un desconocido peligroso y manipulador.

"Fue ella quien me golpeó primero", dije con voz carente de emoción. Señalé con un dedo tembloroso a la mujer. "Me robó. Y se atrevió a insultar a mi madre muerta".

Mi mente estaba clara, incluso cuando mi mejilla ardía con un dolor abrasador. La niebla del amor y el duelo se había disipado al fin, dejándome una claridad dura y filosa.

Harrison por fin me miró. Sus ojos se detuvieron un instante en el moretón que se inflaba en mi rostro. Un destello fugaz... ¿culpa?, ¿preocupación?, cruzó sus facciones antes de ser reemplazado por fastidio.

"Ava, no seas ridícula", espetó, volviendo de inmediato a centrar su atención en Brooke.

Lo ignoré y hablé con calma al operador del 911, dando mi nombre y dirección.

"¡No puedes hablar en serio!", explotó él cuando colgué. "¿Estás llamando a la policía? ¿Contra Brooke? ¿Tienes idea de cómo se verá esto? ¡El escándalo podría arruinar su carrera!".

Toda su preocupación era solo por ella. Por su reputación. Por su futuro. Yo era solo daño colateral.

"¿Se supone que debía dejarla golpearme?", pregunté con voz cargada de sarcasmo. "¿O quizá agradecerle por robar el recuerdo de mi padre y escupir sobre la tumba de mi madre?".

No respondió. Solo me miró con la mandíbula apretada.

Brooke, siempre actuando, dejó escapar un gemido bajo. "Harrison, no me siento bien. El bebé...".

Esa fue su señal. La alzó en brazos con movimientos suaves y protectores. enseguida la cargó hacia la puerta, pero se detuvo un instante para lanzarme una mirada fulminante.

"Me encargaré de ti después", gruñó.

Lo vi marcharse, acunándola como si estuviera hecha de cristal. Me dejó sola, en medio de las ruinas de nuestra vida, sangrando y abandonada, sin mirar atrás. La desesperación era un peso físico que me aplastaba, que me robaba el aliento.

La policía llegó poco después, junto con los paramédicos. Me atendieron el rostro mientras un oficial uniformado tomaba mi declaración.

"Las cámaras de seguridad del pasillo deben haberlo grabado todo", le dije.

Regresó minutos más tarde con una expresión apenada. "Lo siento, señora. La transmisión está dañada. Las imágenes de la última hora han desaparecido".

Por supuesto. Harrison lo habría previsto. Habría borrado la evidencia para protegerla.

"También hablamos con el señor Phelps en el hospital", continuó el oficial. "Su declaración contradice la suya. Asegura que usted fue la agresora".

Solté una risa corta y amarga. "Por supuesto que lo dijo".

"Dada su posición y la falta de pruebas", agregó el agente con incomodidad. "Es su palabra contra la de él. Y la de ella. Será muy difícil presentar cargos".

"Así que él es el héroe y yo la mentirosa", murmuré, con las palabras sabiendo a ceniza. "¿Es eso?".

"No estoy diciendo eso, señora. Pero el señor Phelps es un agente federal muy condecorado".

Sonreí, una sonrisa fría, desprovista de humor. "No se preocupe, oficial. No soy su esposa. No estamos casados. De hecho, no existe ninguna relación legal entre nosotros".

Vi el destello de sorpresa en sus ojos.

"Es un testigo personal y profesionalmente comprometido", declaré con firmeza. "Y es cómplice, después del hecho, por manipular pruebas. Quiero que esto se investigue. A fondo".

El oficial prometió que lo haría y se marchó. Yo sabía que era una promesa vacía. El poder y la influencia de Harrison aplastarían cualquier intento real de investigación.

Regresó esa misma noche, con una bolsa de comida de mi restaurante favorito. Una patética ofrenda de paz.

Un escalofrío recorrió mi cuerpo al verlo entrar. Era como observar a un depredador intentando imitar emociones humanas.

"Borraste las grabaciones de seguridad", dije. No era una pregunta.

Tuvo la decencia de mostrarse momentáneamente culpable antes de recuperar su máscara de autosuficiencia. "Brooke estaba alterada. No quiso golpearte. Está embarazada, Ava. Sus hormonas están descontroladas".

La defendía. Otra vez.

"Traicionaste tu juramento, Harrison", le dije con la voz helada por la furia. "Obstruiste la justicia. Por ella".

Tuvo el descaro de ofenderse. "¡Estaba protegiendo a mi familia! ¡Y tú no has hecho más que intentar destruirla desde que ella volvió!".

Le lancé la bolsa de comida. Golpeó su pecho con un golpe sordo, esparciendo salsa sobre su impecable camisa.

"¡Esa caja!", grité, perdiendo al fin el control. "¡Era de mi padre! ¡Te conté lo que significaba para mí! ¿Y se la diste a ella?".

"¡Le gustó!", me gritó de vuelta. "¡Iba a conseguirte otra!".

"¿Y el collar de mi madre? ¿También pensabas reemplazarlo con cualquier baratija?".

Se marchó entonces, prometiendo darme espacio, prometiendo "arreglar las cosas". Mentiroso.

En ese instante supe que no podía confiar en el sistema. Estaba hecho para proteger a hombres como él. Si quería justicia, tendría que tomarla por mis propias manos.

Me dolía la cabeza, y el peso completo de sus traiciones me cayó encima, como una losa que me asfixiaba. Él no era solo un narcisista. Era un monstruo, capaz de una crueldad profunda y calculada.

El celular sonó y me estremecí, el corazón me latía con violencia. Sin embargo, no era Harrison. Era mi hermano, Dustin. Su voz estaba cargada de un pánico apenas contenido.

"Ava", dijo, con la voz quebrada. "Es la vieja unidad de papá. Ha habido un incidente. Te necesitan".