Capítulo 4

Punto de vista de Elena

El vestido que Dante había enviado era rojo. No solo rojo, era un carmesí brillante, empapado en sangre.

El color de una puta.

Era una declaración. Quería que lo usara en la gala de cumpleaños de Sofía. Quería exhibirme como un trofeo, para mostrarle al bajo mundo que la casa Montenegro era estable.

Dejé el vestido rojo sobre la cama, un charco de seda no deseada.

Fui a mi clóset y saqué un vestido vintage de Givenchy. Cuello alto, mangas largas, hasta el suelo.

Era negro. Negro ónix. El color del luto.

Cuando bajé por la gran escalera, el murmullo en el salón de baile se convirtió en un silencio sofocante.

Dante estaba al pie de las escaleras, con un vaso de whisky en la mano. Sofía estaba a su lado, vestida de blanco.

Por supuesto que vestía de blanco.

Padecía una debutante. Yo parecía la viuda en el funeral de su esposo.

La mandíbula de Dante se tensó cuando me vio. Sus ojos se oscurecieron, fríos y letales. Sabía exactamente lo que estaba haciendo.

-Te ves... sombría -dijo cuando llegué al último escalón.

-Estoy de luto -dije, lo suficientemente alto como para que el Subjefe que estaba cerca escuchara.

-¿De luto por qué? -preguntó Sofía, aferrándose al brazo de Dante como si le perteneciera.

-Por mi matrimonio -dije.

Dante me agarró el codo, sus dedos presionando con fuerza el nervio sensible. -Sonríe, Elena. O volvemos a la habitación.

-Prefiero la habitación -dije.

No me soltó. Me arrastró entre la multitud. Durante una hora, interpretamos el papel.

Me sostuvo por la cintura; no me inmuté. Los hombres besaron mi anillo; no me aparté. Pero cada vez que Dante giraba la cabeza, sus ojos buscaban a Sofía. La seguía por la habitación con la concentración de un depredador.

Necesitaba aire. Salí a la terraza. El aire nocturno era fresco contra mi piel sonrojada.

-Lo estás avergonzando.

No me di la vuelta. Conocía esa voz.

Sofía se acercó a mi lado. Se apoyó en la balaustrada de piedra, su vestido blanco brillando como un fantasma a la luz de la luna.

-Odia ese vestido -dijo.

-Odia muchas cosas -dije-. Odia la traición. Lo cual es gracioso, considerando.

Sofía se rio suavemente. -¿Crees que te está traicionando? Oh, Elena. Solo está siguiendo adelante. Fuiste una perra callejera que recogió. Se sintió bien salvándote. Pero nadie quiere acostarse con una perra callejera para siempre. Quieren un pedigrí.

Mi mano se crispó hacia el bolso de mano bajo mi brazo. Dentro había una pequeña navaja táctica plegable que Enzo me había dado.

-Cuidado, Sofía -dije, mi voz baja-. El hielo es delgado.

-Me contó sobre la red de trata -susurró, inclinándose más cerca, su perfume empalagoso y dulce-. Me contó lo que esos hombres te hicieron. Lo usada que estabas cuando te encontró. ¿De verdad crees que un hombre como Dante Montenegro quiere las sobras de otros?

Era una mentira. Dante nunca hablaba de esa noche. Pero ella lo sabía. Lo que significaba que él se lo había contado. Había compartido mi vergüenza con ella para hacerse ver como un santo.

La miré fijamente, mi visión se nubló con una rabia roja.

Sofía vio la mirada en mis ojos. Miró hacia las puertas de cristal. La fiesta estaba en pleno apogeo. Dante miraba en nuestra dirección.

Sonrió, una cosa malvada y retorcida.

-Mira esto -dijo.

Extendió la mano y agarró mi muñeca, la que sostenía el bolso. Clavó sus uñas. Luego, con un movimiento repentino y violento, me arrebató el bolso.

Antes de que pudiera reaccionar, abrió el broche y sacó la navaja.

Sucedió en un instante. Antes de que pudiera procesar lo que estaba pasando, deslizó la hoja por la parte superior de su propio brazo.

No fue un corte profundo, pero la sangre brotó al instante, cruda e impactante contra su vestido blanco.

Gritó. Fue un chillido espeluznante y aterrorizado.

-¡Ayuda! ¡Dante! ¡Ayúdame!

Arrojó la navaja a mis pies y se desplomó en el suelo, sollozando.