Capítulo 4

Punto de vista de Celeste Villa:

El humo arañaba mis pulmones, cada respiración una agonía abrasadora. Mi visión se nubló, las lágrimas corrían por mi rostro, no de tristeza, sino del calor insoportable y los humos acres. Tropecé, desesperada, abriéndome paso a través del infierno, tratando de encontrar una salida. La puerta del dormitorio, por la que Damián acababa de salir corriendo con Max, ahora estaba envuelta en llamas, un muro sólido de fuego. No había salida.

Me giré, tosiendo violentamente, mis ojos buscando frenéticamente. La ventana. Era mi única opción. Me arrastré hacia ella, las tablas del suelo calientes bajo mis manos, el aire espeso y sofocante.

A través del cristal manchado de humo, los vi. Damián, afuera, en el jardín delantero, sosteniendo a Max. E Isabella, aferrada a él, su rostro enterrado en su pecho, sollozando histéricamente.

-¡Damián, cariño, estaba tan asustada! ¡Pensé que iba a morir! -gritó, su voz llegando claramente a través de la noche-. ¡Fue como cuando éramos pequeños y ese perro callejero me atacó! Siempre me salvaste, ¿verdad?

Damián le acarició el pelo, su brazo envuelto firmemente alrededor de ella.

-Shh, Isabella, está bien. Estoy aquí. Siempre te protegeré.

Mi corazón, ya un páramo estéril, no sintió nada. Ni ira, ni dolor. Solo un inmenso y profundo vacío. Fue el momento en que me di cuenta de que realmente ya no me importaba. Mi vida, mi muerte, ya no le importaba a él. Estaba total y completamente sola.

Y entonces, una extraña sensación de calma me invadió. Aceptación. No esperaría a nadie. No tendría esperanza en nadie. Me salvaría a mí misma. O no lo haría. Daba lo mismo.

Abrí la ventana, el aire fresco y frío de la noche un alivio temporal. Abajo, el suelo parecía imposiblemente lejos. Pero no había opción. Tomando una respiración profunda y temblorosa, me subí al alféizar.

Y entonces salté.

La caída fue un borrón vertiginoso de viento y terror, que terminó con un golpe nauseabundo. El dolor explotó en mi cuerpo, mil fragmentos de cristal rasgando mi carne. Yací allí, jadeando, una mancha carmesí extendiéndose rápidamente debajo de mí.

Un grito atravesó la noche: la señora de la limpieza. Damián se giró, sus ojos se abrieron de horror al verme. Dejó caer a Max, corriendo hacia mí, su rostro una máscara de pánico sin precedentes.

-¡Celeste! ¡Dios mío, Celeste! -Se arrodilló a mi lado, sus manos flotando, sin saber cómo tocarme.

Intenté hablar, pero un chorro de sangre me ahogó. Mi visión nadó, teñida de rojo. Luego, la oscuridad.

Desperté con el familiar olor estéril de un hospital. Mi cuerpo era una sinfonía de dolores y molestias, cada articulación, cada músculo gritando en protesta. Damián estaba allí, desplomado en una silla junto a mi cama, su rostro pálido y demacrado, ojeras oscuras bajo sus ojos.

Levantó la vista cuando me moví, un destello de esperanza desesperada en sus ojos atormentados. Intentó tomar mi mano, su agarre sorprendentemente suave.

-Celeste... estás despierta. Gracias a Dios. Estaba tan preocupado.

Aparté mi mano, lenta pero firmemente. El contacto se sentía extraño, no deseado.

Su rostro se descompuso.

-Celeste, sobre el incendio... te juro que no quise dejarte. Max estaba justo ahí, gimiendo. Fue instinto. ¿Por qué no gritaste? ¿Por qué no pediste ayuda? -Su voz se elevó, teñida de una desesperada defensa.

Lo miré, mis ojos vacíos.

-¿De qué habría servido, Damián? -Mi voz era un susurro seco y áspero-. No ibas a volver por mí. Nunca volverías por mí.

Me miró fijamente, su mandíbula apretándose. Se dio cuenta, entonces, de la finalidad en mi tono. La absoluta falta de expectativas.

-No espero tu amor, Damián. No espero tu protección. Ya no espero nada de ti.

Su teléfono vibró. Isabella. De nuevo. Miró la pantalla, luego a mí, una disculpa silenciosa formándose en sus labios.

-Ve -dije, mi voz desprovista de emoción-. Te necesita, ¿no es así?

Parecía aliviado, casi agradecido.

-Seré rápido, Celeste. Lo prometo. Te lo compensaré. Podemos ir a la tumba de tu madre mañana. Es su... aniversario, ¿no?

Mi corazón, si tuviera uno, se habría hecho añicos de nuevo. Sentí una risa fría y amarga subir por mi garganta.

-No, Damián. Mañana no es su aniversario.

Frunció el ceño, confundido.

-Pero pensé que siempre decías...

-Mañana, Damián -interrumpí, mi voz plana-, es el cumpleaños de Isabella.

Su rostro perdió todo color. Su boca se abrió y se cerró, pero no salieron palabras. Había olvidado el aniversario de la muerte de mi madre, lo había confundido con el cumpleaños de Isabella, y luego lo había ofrecido como una muestra de su "remordimiento". La pura audacia, la crueldad casual de ello, era impresionante.

Se quedó allí, atónito, rogándome en silencio que reaccionara, que gritara, que me desahogara. Pero yo solo lo miraba, mis ojos desprovistos de juicio, desprovistos de sentimiento.

-Está bien, Damián -dije, una sonrisa débil y escalofriante tocando mis labios-. Ve. Celébrala. Es lo que siempre haces.

Finalmente se giró, sus hombros caídos, y salió de la habitación, dejándome sola una vez más. La puerta se cerró con un clic, sellando mi destino. Él nunca me elegiría.