Capítulo 9

Punto de vista de Damián Ferrer:

Mi teléfono estaba muerto. La pantalla que me devolvía la mirada era negra, reflejando el vacío en mis entrañas. Llevaba horas llamando a Celeste. Sin respuesta. Solo la voz automática, educada pero firme, diciéndome que su teléfono estaba apagado.

Celeste, ¿por qué no contestas? Mis pensamientos eran frenéticos, un revoltijo desesperado. ¿Dónde estás? Tenemos que hablar de Isabella. Del balcón. Dijo que la empujaste, pero... Un nudo frío se retorció en mi estómago. ¿Lo hiciste?

Isabella apareció en el umbral, su cabello despeinado, sus ojos todavía rojos de llorar. Se acercó, rodeándome con sus brazos.

-Damián, cariño, ¿por qué estás tan molesto? Es esa zorra, ¿verdad? Intentó matarme, Damián. Está loca.

Me aparté de ella, mi atención centrada únicamente en Celeste.

-Isabella, dime la verdad. ¿Qué pasó en el balcón? ¿Celeste te empujó?

Me miró, sus ojos grandes e inocentes, pero había un destello de algo más bajo la superficie.

-¡Claro que lo hizo! Siempre ha estado celosa de nosotros, Damián. Se volvió loca, dijo que nos hundiría a los dos.

Una duda fría se filtró en mi mente. Celeste no parecía loca. Parecía... vacía. Pero Isabella estaba llorando, aferrándose a mí. Y Celeste había estado tan fría últimamente. Tenía que ser Celeste. Tenía que serlo.

-Te creo -dije, pero las palabras se sentían huecas.

Justo en ese momento, mi teléfono vibró. Un mensaje de texto. No de Celeste. Del Registro Civil.

"Su divorcio ha sido finalizado. Por favor, acuda a recoger su certificado de divorcio."

El teléfono se me resbaló de las manos, cayendo con estrépito sobre el pulido suelo de mármol. Isabella se agachó, recogiéndolo, sus ojos se abrieron de par en par al leer el mensaje. Una sonrisa triunfante jugó en sus labios antes de que la enmascarara rápidamente.

-Damián, ¿qué es esto? -susurró, fingiendo sorpresa.

Le arrebaté el teléfono, mis manos temblando. Volví a marcar el número de Celeste, una y otra vez. Seguía apagado. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un latido frenético y desesperado.

Llamé a la señora Elvira, mi voz ronca.

-Señora Elvira, ¿dónde está Celeste? ¿Está en casa?

-Señor Ferrer -su voz era vacilante-, la señora Ferrer... se fue esta mañana. Me dijo que ya no era la señora Ferrer. Dijo que el divorcio se había finalizado.

Las palabras me golpearon como un mazazo. Se fue. Se fue. Mi mente daba vueltas. No. No, no lo haría. Esto era un juego. Un berrinche. Siempre volvía. Siempre me amó.

-No, no es cierto. Solo está jugando. Volverá. -Colgué el teléfono de un golpe, agarré las llaves de mi coche y salí corriendo por la puerta.

Conduje como un loco, ignorando los semáforos, la aguja del velocímetro enterrada en el rojo. Mi mente era un torbellino de imágenes: los ojos vacíos de Celeste, la notificación de divorcio, las palabras de la señora Elvira. No podía ser real. No podía.

Irrumpí en la mansión, gritando su nombre.

-¡Celeste! ¡Celeste! -La casa resonaba con mis gritos, vasta y vacía.

Corrí a nuestra habitación, la esperanza arañando mi garganta, solo para encontrarla despojada. Su ropa se había ido. Sus libros, sus baratijas, incluso los pequeños toques personales que la hacían su habitación. Era tan impersonal como una suite de hotel.

En la mesita de noche, una pequeña caja de terciopelo. Mi anillo de bodas. A su lado, el acuerdo de divorcio firmado. Mi firma, audaz y arrogante, contrastaba con la suya, delicada y precisa. Y una nota.

Mis manos temblaban mientras la recogía. Su caligrafía, elegante y precisa.

"Me he ido, Damián. No voy a volver. No me busques."

El aire se me escapó de los pulmones en un jadeo entrecortado. No. Esto no era un juego. Era real.

La llamé de nuevo. Seguía apagado. Llamé a Maya, su mejor amiga. Sin respuesta. Llamé a su empresa.

-La señorita Villa ya no trabaja en la oficina nacional, señor Ferrer -dijo la recepcionista, su voz educada pero firme-. Ha sido transferida al extranjero.

-¿Al extranjero? ¿Dónde? -exigí, mi voz cruda.

-Me temo que no puedo revelar esa información, señor. La señorita Villa solicitó absoluta privacidad.

El teléfono se deslizó de mis dedos entumecidos. Me derrumbé en el suelo, el frío mármol filtrándose en mis huesos. Se había ido. Mi esposa, la mujer que me había amado durante diez años, la mujer que había dado por sentada, se había ido. Y no tenía ni idea de dónde.