Capítulo 7

La fuerte dosis de analgésicos convirtió el mundo en una abstracción borrosa, pero mi furia permanecía cristalina.

Mi padre se había ido hacía una hora para encargarse de "asuntos", un eufemismo para la violencia.

El silencio no duró.

La puerta se abrió de golpe, rompiendo la quietud.

Los guardias de afuera deberían haberla detenido. Pero conocían a los chicos. Y los chicos estaban con ella.

Sofía irrumpió en la habitación, con la cara manchada y los ojos desorbitados por un terror frenético y teatral.

Luca y Mateo estaban justo detrás de ella, flanqueándola como escudos humanos.

-¡Elena! -gritó Sofía-. ¡Por favor! ¡Tienes que decirle que se detenga!

Se arrojó contra la barandilla de mi cama.

El impacto envió una onda de agonía al rojo vivo a través de mis quemaduras.

Apreté los dientes, tragándome un grito.

-Quítenla de mi cama -grazné.

-Tu padre envió hombres a su departamento -dijo Luca, su voz temblando-. La van a lastimar, El. Tienes que detenerlo.

-¿Por qué? -pregunté.

-¡Porque lo siente! -gritó Mateo.

Sofía estaba sollozando ahora, grandes respiraciones entrecortadas que succionaban todo el aire de la pequeña habitación.

-Haré lo que sea -lloró-. Lo pagaré. Lo prometo.

Agarró un cuchillo de fruta de la bandeja de la cena intacta en la mesa auxiliar.

Era una hoja roma y dentada, destinada a cortar la piel de una manzana, no la carne.

-¡Pagaré la deuda! -chilló.

Arrastró la hoja por su antebrazo.

Apenas rompió la piel.

Una delgada e insípida línea de rojo apareció en su brazo.

Parecía un rasguño de gato.

-¡Oh, Dios! -gimió, soltando el cuchillo y agarrándose el brazo como si se lo hubieran amputado por el codo.

-¡Sofía! -jadeó Luca.

Le agarró el brazo, inspeccionando el rasguño como si estuviera desangrándose.

Luego me miró.

Sus ojos estaban llenos de acusación.

-¿Esto es lo que querías? -espetó-. ¿Sangre?

-Eso no es sangre -dije-. Es un rasguño de papel.

La mandíbula de Luca se tensó.

Recogió el cuchillo de fruta.

No dudó.

Agarró la hoja con la palma de la mano y la arrancó.

Sangre -oscura, rica, arterial- brotó al instante y goteó sobre el suelo de linóleo.

Gota. Gota. Gota.

-Sangro por ella -dijo Luca, mirándome directamente al alma.

Mateo dio un paso adelante.

Le quitó el cuchillo ensangrentado a Luca.

Se cortó su propia palma.

-Nosotros pagamos su deuda -dijo Mateo.

El olor metálico a hierro llenó la habitación, dominando el agudo aroma del antiséptico.

Miré sus manos.

Estas eran las manos que habían jurado protegerme.

Habían cortado esas mismas palmas diez años atrás para jurar lealtad eterna al nombre Villarreal.

Ahora, las estaban cortando para salvar a una trepadora social que me había quemado por diversión.

Algo dentro de mi pecho, el último lazo que me unía a ellos, finalmente se rompió.

No fue un ruido fuerte.

Fue el clic silencioso y final de una cerradura encajando en su lugar.

-No pagaron su deuda -dije suavemente.

Miré la sangre que se acumulaba cerca de sus caros zapatos.

-Acaban de declararse en bancarrota con la suya.

Presioné el botón de llamada para la enfermera.

-Fuera -dije-. Y llévense su basura con ustedes.

Luca envolvió su pañuelo alrededor de su mano sangrante.

Me miró con una mezcla de desafío y lástima.

-Has cambiado, Elena -dijo-. Estás fría.

-El invierno ha llegado -susurré.

Ayudaron a Sofía a salir de la habitación, arrullándola por su rasguño, dejando su sangre manchando mi suelo.