Capítulo 2

El baño principal era un santuario de mármol y ego.

Era más grande que todo el apartamento que Beatriz había alquilado en Zúrich.

El aire aquí estaba denso con el aroma a eucalipto y sándalo, la mezcla característica de Carlyle.

Hizo que su estómago se revolviera con una mezcla de náuseas y nostalgia.

Se arrodilló junto a la enorme bañera, el duro azulejo clavándose en sus rodillas.

Giró las perillas de latón, el agua tronando contra la porcelana.

El vapor comenzó a subir, rizándose alrededor de sus mechones sueltos de cabello, humedeciendo su rostro.

Miró el agua, observando los chorros de hidromasaje agitarse.

Era hipnótico.

Era peligroso.

Alcanzó el frasco de sales de baño en el estante de teca.

Era un frasco de vidrio pesado, lleno de sales de lava negra de Islandia.

Recordó haberlas comprado para él hace tres años por Navidad.

Él se había burlado en ese momento, llamándolas "rocas de tierra".

Aparentemente, ahora las usaba.

Desenroscó la tapa, los granos gruesos rechinando contra el vidrio.

Se inclinó para esparcirlas en el agua.

El tapete de baño, un rectángulo blanco y afelpado, no se agarraba bien al suelo.

Se deslizó.

La rodilla derecha de Beatriz resbaló debajo de ella.

Se agitó, su mano buscando aferrarse al borde resbaladizo de la bañera.

No fue suficiente.

Con un grito ahogado, se precipitó hacia adelante.

La gravedad tomó el control.

Cayó al agua con un gran estruendo, completamente vestida.

El impacto del calor fue instantáneo.

El agua era profunda, tragándose su abrigo, sus jeans, su suéter.

Jadeó, inhalando una bocanada de agua jabonosa, tosiendo mientras luchaba por encontrar apoyo en el fondo resbaladizo.

La puerta del baño se abrió de golpe.

Golpeó la pared con un crujido que resonó como un disparo.

-¿Qué demonios está pasando? -rugió Carlyle.

Entró corriendo, con los ojos muy abiertos, escaneando en busca de una amenaza.

Se detuvo en seco.

Beatriz luchaba por sentarse en la bañera, con el cabello pegado a la cara, la ropa pesada y adherida a su piel.

El agua se desbordaba por los lados, formando un charco en el inmaculado piso de mármol.

Ella se congeló, mirándolo a través de las pestañas mojadas.

Esperó la explosión.

Carlyle Estoque tenía hafefobia: miedo al tacto.

Era un germófobo de primer orden.

El desorden y la suciedad eran sus enemigos.

Y ella era un desastre catastrófico.

-Yo... me resbalé -tartamudeó, limpiándose el agua de los ojos.

Esperaba que él retrocediera.

Esperaba que gritara pidiendo a la mucama que trajera cloro.

Carlyle no se movió.

Se paró sobre la bañera, con las manos apretadas a los costados. Su mirada parpadeó de su rostro al charco que se extendía por su piso inmaculado, un músculo en su mandíbula crispándose con un disgusto familiar y apenas contenido. Pero entonces sus ojos volvieron a ella de golpe, y el disgusto había... desaparecido. Reemplazado por otra cosa.

Era algo más oscuro.

La lana mojada y pesada de su abrigo había sido arrastrada hacia abajo por el agua, deslizándose de un hombro. La tela de su suéter blanco debajo se había vuelto translúcida, adhiriéndose a su pecho, delineando el encaje de su sostén.

Sus jeans estaban oscuros por el agua, moldeándose a sus piernas.

La garganta de Carlyle se movió mientras tragaba saliva.

Dio un paso más cerca, su enfoque tan absoluto que parecía olvidar sus propias reglas. Sus zapatos de vestir pulidos pisaron justo en el charco de agua en el suelo.

No pareció notarlo.

-¿Estás herida? -su voz era áspera, como grava.

-No -susurró ella.

Intentó ponerse de pie, sus botas haciendo un ruido de succión fuerte.

El agua caía en cascada de ella, salpicando los pantalones de él.

Beatriz se estremeció, retrocediendo contra la pared lejana de la bañera.

-No te acerques -advirtió-. Estoy sucia. El agua del piso...

Carlyle la ignoró.

Extendió una mano. Sus dedos eran largos, cuidados, pero ella vio que temblaban por una fracción de segundo antes de estabilizarse.

-Dame la mano, Beatriz.

Ella miró su mano.

-Tú no tocas a la gente -dijo, confundida.

-Dije que me des la mano.

No fue una petición.

Temblando, ella extendió la mano.

Sus dedos mojados y fríos rozaron la palma seca y cálida de él.

Él no se apartó.

En cambio, sus dedos se cerraron alrededor de su muñeca, su agarre firme como el hierro.

Tiró.

La sacó de la bañera con una fuerza sin esfuerzo, el agua chorreando entre ellos.

Ella tropezó, chocando contra su pecho.

Al subir, el abrigo empapado se deslizó completamente de sus brazos, aterrizando con un pesado chapoteo a sus pies. Su suéter empapado se presionó contra su inmaculado traje a la medida.

Ella jadeó, esperando que él la empujara lejos.

No lo hizo.

Por un segundo, un segundo aterrador y eléctrico, su brazo rodeó su cintura para estabilizarla.

La sostuvo allí, presionada contra él, empapada y temblando.

Ella podía sentir el corazón de él martilleando contra sus costillas.

Latía rápido.

Demasiado rápido.

Entonces, como si se hubiera accionado un interruptor, la soltó.

Dio un paso atrás, poniendo un metro de distancia entre ellos.

Su rostro se cerró, la máscara cayendo de nuevo en su lugar.

Miró su saco mojado, su expresión torciéndose en una mueca de desprecio.

-Mírate -dijo, su voz goteando desdén-. Tan elegante como siempre.

Beatriz se abrazó a sí misma, temblando violentamente.

-Lamento lo del traje.

-Desvístete -ordenó él.

La cabeza de Beatriz se alzó de golpe. -¿Qué?

-Quítate esa ropa mojada antes de arruinar las alfombras del pasillo -dijo, dándole la espalda-. Y seca el piso. No te pago para que inundes mi casa.

Caminó hacia la puerta, deteniéndose en el umbral.

-Tienes diez minutos para hacerte invisible -dijo por encima del hombro.

-¿O qué? -desafió ella, castañeando los dientes.

Él la miró, sus ojos demorándose en la curva de su cadera donde los jeans mojados se ceñían con fuerza.

-O haré que Bernabé tire tu equipaje por el balcón.

Cerró la puerta de un portazo.

Beatriz se quedó allí, goteando, temblando y absolutamente confundida.

Él la había tocado.

La había sostenido.

Y por un momento, no la había mirado como a una molestia.

La había mirado como si estuviera muerto de hambre.