Capítulo 4

La cerradura digital de la puerta principal pitó cuando Carlyle activó el cerrojo desde su teléfono.

Beatriz lo observó, con la mano aún con los nudillos blancos sobre el asa de su maleta.

Él arrojó el teléfono sobre el cojín y caminó hacia la barra.

La licorera de cristal tintineó mientras servía una cantidad generosa de líquido ámbar.

Whisky.

Raro. Añejo. Caro.

Sostuvo el vaso a la luz, agitándolo.

-¿Un trago? -ofreció, sin mirarla.

Beatriz vaciló.

Sus nervios eran cables pelados chispeando unos contra otros.

Necesitaba algo para desafilar los bordes cortantes de esta noche.

Soltó la maleta. Se quedó allí como un centinela entre ellos.

Caminó hacia la barra.

-Sí.

Carlyle sirvió un segundo vaso.

Lo deslizó por la barra de mármol.

Ella lo alcanzó.

Su dedo meñique rozó el costado de la mano de él.

Normalmente, él se habría estremecido. Se habría limpiado la mano con una servilleta de inmediato.

No lo hizo.

Hizo una pausa, sus ojos bajando hacia donde su piel se tocaba.

Mantuvo el contacto un segundo más de lo necesario antes de retirar la mano.

Beatriz tomó el vaso y se bebió un gran trago.

Quemó.

Fue un buen ardor. La distrajo del dolor en su pecho.

Carlyle caminó hacia la ventana de piso a techo, mirando la cuadrícula de luces de Manhattan.

Beatriz lo siguió, manteniendo una distancia segura.

Permanecieron en silencio durante mucho tiempo, el único sonido era el zumbido del refrigerador y las sirenas distantes de la ciudad abajo.

-Cumplirás veintiséis la próxima semana -declaró Carlyle de repente.

Su voz era tranquila, despojada de su burla habitual.

Beatriz soltó una risa breve y seca.

-Me sorprende que te acuerdes, Carlyle.

Él giró la cabeza lentamente para mirarla.

Había un destello de algo indescifrable en sus ojos.

-Veintiséis -repitió.

Se había perdido tres cumpleaños.

No solo se los había perdido; los había ignorado.

-Te ves mayor -dijo él.

No era un cumplido.

-Ser la Sra. Estoque envejece a una persona en años perro -respondió ella de golpe.

Las cejas de Carlyle se alzaron.

-Has encontrado tu lengua -notó, girándose completamente para mirarla-. Europa te hizo valiente.

-Europa me hizo darme cuenta de que no necesito tenerte miedo.

-¿Es así?

Dio un paso hacia ella.

-Mi abuelo ha puesto seguridad en el vestíbulo -dijo, cambiando de tema-. Solo para que lo sepas.

-¿Protegiéndome de los paparazzi? -preguntó ella.

-Protegiéndote de los inversores de tu padre -corrigió él-. Algunos de ellos lo perdieron todo. Tienen buena memoria. Saben que has vuelto.

Beatriz sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con el aire acondicionado.

-No tengo nada que darles.

-No quieren dinero, Beatriz. Quieren sangre.

-¿Y tú eres mi caballero de brillante armadura? -se burló ella-. ¿Protegiendo la plata de la familia?

La mandíbula de Carlyle se tensó.

No le gustaba que ella viera a través de él.

No le gustaba que ella supiera que en realidad le había asignado guardias específicamente a ella.

-Estoy protegiendo mis activos -espetó.

Se bebió el resto de su whisky de un trago.

El vaso golpeó la mesa con un ruido sordo.

-Ya que estás tan ansiosa por irte -dijo, su voz bajando a un registro cruel-. Voy a hacer que reemplacen la cama de la suite principal mañana.

Beatriz se congeló.

-¿Por qué?

-A Genara no le gustan los muebles usados -dijo, observándola de cerca-. Dice que guardan mala energía.

Beatriz sintió que la sangre se le iba de la cara.

Esa cama.

Era una California King con un colchón personalizado que ella había pasado semanas seleccionando.

Era el único lugar en esta caja de cristal fría donde alguna vez se había sentido segura.

Había pasado incontables noches acurrucada en medio de esa vasta extensión, abrazando una almohada, fingiendo que Carlyle dormía del otro lado.

Él sabía que ella amaba esa cama.

-Es un colchón de diez mil dólares -susurró.

-Es basura -dijo él.

Estaba tratando de herirla.

Estaba tratando de obtener una reacción porque ella había estado demasiado calmada sobre el divorcio.

Beatriz dejó su vaso.

No le daría la satisfacción.

-Bien -dijo, levantando la barbilla-. Tíralo. De todos modos era demasiado duro. Me lastimaba la espalda.

Le mintió directamente a la cara.

Los ojos de Carlyle se entrecerraron.

Sabía que ella estaba mintiendo.

Recordaba la única vez que había entrado y la había visto durmiendo en él, luciendo como si flotara en una nube.

-Bien -dijo entre dientes-. Me alegra que estemos de acuerdo.

-Me voy a dormir -dijo Beatriz.

Dio media vuelta y caminó hacia la habitación de invitados.

No miró atrás.

Cerró la puerta y se apoyó contra ella, dejando escapar un suspiro tembloroso.

En la sala de estar, Carlyle miró el pasillo vacío.

Miró el lugar donde ella había estado parada.

Sintió una opresión en las entrañas, una mezcla de ira y algo más que se negó a nombrar.

Sacó su teléfono.

Escribió un mensaje a su asistente: No toquen los muebles de la suite principal.

Miró la pantalla por un momento.

Su pulgar se mantuvo sobre el botón de enviar.

Luego lo borró.

Arrojó el teléfono al sofá y se sirvió otro trago.