Capítulo 7

El jardín estaba frío y bañado por la luz de la luna.

Los tacones de Beatriz resonaban en el camino de piedra.

Lo encontró junto a la fuente.

La fuente estaba apagada por el invierno, la cuenca de piedra seca y llena de hojas muertas.

Carlyle estaba fumando.

Estaba de espaldas a ella, con los hombros encogidos contra el viento.

-Vuelve adentro -dijo sin darse la vuelta-. Ve a planear la guardería con las viejas brujas.

Beatriz se detuvo a un metro de él.

-Recibí el cheque de tu madre -dijo ella.

Carlyle se giró lentamente.

La punta de su puro brillaba naranja en la oscuridad.

-Por supuesto que sí. Interpretaste bien el papel.

-Hice lo que tenía que hacer -dijo ella-. Congelaste mis cuentas, Carlyle. Mi madre necesita medicación.

Él hizo una pausa. El humo se curvó alrededor de su cara.

-¿Medicación? -preguntó-. Pensé que estabas comprando zapatos.

-¿Crees que soy tan superficial?

-Ya no sé qué eres -admitió en voz baja-. Pero reconozco una mentira cuando la escucho.

El corazón de Beatriz tartamudeó. -¿De qué estás hablando?

-Marcos -dijo él, con voz plana-. Él no existe. Eres una pésima mentirosa, Beatriz. Tus ojos te delatan cada vez.

Beatriz sintió el calor subir a sus mejillas.

-Necesitamos fijar una fecha -dijo ella, cambiando de tema-. Para la firma. La firma real. No solo los papeles preliminares.

Metió la mano en su bolso de mano y sacó un pequeño calendario de bolsillo.

Dio un paso más cerca, extendiéndolo.

-Lunes -dijo-. El Ayuntamiento abre a las nueve.

Carlyle miró el calendario.

Miró la fecha marcada en rojo.

-Estoy ocupado el lunes -dijo.

-Martes entonces.

-Ocupado.

-¡Carlyle! -espetó ella-. Deja de jugar juegos. ¿Quieres este divorcio o no?

-Quiero que salgas de mi vida -gruñó él.

Le dio un manotazo al calendario, tirándolo de su mano.

Voló hacia un lado, aterrizando en la tierra de un macizo de flores.

Beatriz jadeó.

Se arrodilló para recuperarlo.

Su vestido, la costosa seda negra, rozó la tierra húmeda.

-Maldita sea -murmuró.

Carlyle hizo un ruido en su garganta. Un gruñido de frustración.

Se agachó.

-Déjalo -ordenó.

Alcanzó el brazo de ella para levantarla.

Ella buscó la mano de él para estabilizarse.

Sus palmas se encontraron.

Zas.

Un choque estático, fuerte y agudo, estalló entre ellos.

No fue solo una chispa. Fue una sacudida que viajó por el brazo de Beatriz y se asentó en su pecho.

Ella jadeó, tratando de apartarse.

Carlyle no la soltó.

Apretó su mano con más fuerza, tirando de ella hasta que estuvo de pie a centímetros de él.

No se limpió la mano.

No parecía asqueado.

Parecía... hipnotizado.

Miró hacia abajo a sus manos unidas.

Su pulgar rozó los nudillos de ella, trazando el vendaje en su dedo.

-Estás herida -susurró.

-Es solo una uña rota -respiró ella.

No podía moverse.

La forma en que la estaba tocando, reverente, desesperada, destrozó sus defensas.

Levantó la mirada hacia la de ella.

Sus ojos eran oscuros, las pupilas dilatadas, tragándose el azul.

Se inclinó.

La respiración de Beatriz se detuvo.

La iba a besar.

Inclinó la cabeza, su mirada cayendo a los labios de ella.

Beatriz cerró los ojos, su cuerpo inclinándose hacia él como una flor hacia el sol.

-¡Señor!

La voz vino de la terraza.

Heredia, el mayordomo.

-Señor, la Srta. Áureo está al teléfono. Dice que es una emergencia.

Carlyle se congeló.

El hechizo se rompió.

Soltó la mano de Beatriz como si fuera carbón ardiendo.

Dio un paso atrás, con el pecho agitado.

La miró a ella, luego a la casa.

Parecía desgarrado.

-Lunes -rasposó, su voz sonando como si fuera arrastrada sobre vidrio roto-. Tengo una junta directiva. Espera mi llamada.

Dio media vuelta y se alejó, casi corriendo.

Beatriz se quedó sola junto a la fuente seca.

Miró su mano.

Todavía sentía el hormigueo.