Capítulo 6

El viaje a los Hamptons tomó dos horas.

Beatriz se sentó sola en la parte trasera del auto ejecutivo.

Carlyle se había llevado su deportivo. Presumiblemente con Genara.

Beatriz llevaba un vestido negro de cuello alto que había comprado hace tres años para un funeral.

Se sentía apropiado.

La Hacienda de los Estoque se alzaba en el crepúsculo: una mansión masiva y extensa que parecía más un museo que un hogar.

Subió los escalones de piedra.

El mayordomo, Heredia, abrió la puerta.

-Sra. Estoque -saludó calurosamente-. Es bueno verla.

-Hola, Heredia.

Entró en el salón.

Victoria Lanzada, la matriarca, estaba sentada en su silla de ruedas junto al fuego.

Tenía noventa años y era más afilada que una hoja de afeitar.

Junto a ella estaba Doña Leonor Espino, la madre de Carlyle, arreglando lirios blancos en un jarrón de cristal.

-¡Beatriz! -Doña Leonor soltó las tijeras y corrió hacia ella.

Abrazó a Beatriz con fuerza.

-Mírate, estás demasiado delgada. ¿Carlyle no te da de comer?

-Estoy bien, Leonor -Beatriz logró sonreír.

-¿Dónde está mi nieto? -ladró Victoria, golpeando su bastón contra el suelo.

-Está estacionándose -mintió Beatriz.

Diez minutos después, Carlyle entró.

Solo.

Parecía agitado. Su corbata estaba aflojada.

-Perdón por la demora -murmuró, besando la mejilla de su madre.

Asintió hacia su abuela.

No miró a Beatriz.

-Siéntense -ordenó Victoria-. La cena está servida.

Se trasladaron al comedor.

La mesa estaba puesta para veinte, pero solo había cuatro lugares.

Victoria se sentó en la cabecera.

Señaló con su bastón.

-Beatriz, siéntate ahí. Carlyle, junto a tu esposa.

Carlyle vaciló.

-Abuela, prefiero...

-¡Siéntate!

Carlyle se sentó.

Estaba tan cerca que Beatriz podía olerlo: el sándalo, el humo y, debajo, el aroma tenue y empalagoso del perfume de Genara.

La cena fue tensa.

Los únicos sonidos eran el tintineo de la plata contra la porcelana.

-Entonces -dijo Victoria, cortando su bistec-. ¿Cuándo vamos a ver un bisnieto?

Beatriz se atragantó con su agua.

Carlyle dejó de masticar.

-Abuela -dijo con tono de advertencia.

-No me digas "Abuela". Tengo noventa años. No tengo tiempo para tu construcción de carrera.

-Nos estamos divorciando -dijo Carlyle.

Soltó la bomba casualmente, como si estuviera pidiendo la pimienta.

El silencio descendió.

Pesado. Sofocante.

Doña Leonor dejó caer su tenedor. Resonó ruidosamente en su plato.

La cara de Victoria se puso morada.

Se agarró el pecho.

-¿Divorcio? -jadeó-. ¿Con esa... esa vedette? ¿Esa chica Áureo?

-Genara no es una vedette -espetó Carlyle-. Es una amiga de la familia.

-¡Es una cazafortunas con una condición cardíaca falsa! -gritó Victoria-. Si te divorcias de Beatriz, te sacaré del testamento. Perderás tu 10% de participación en el holding.

Los ojos de Carlyle se abrieron de par en par. -No puedes hacer eso.

-Mírame.

Victoria se volvió hacia Beatriz.

-Y tú. ¿Por qué no estás luchando por él?

-Yo... -comenzó Beatriz.

-Necesita una mano firme -dijo Victoria-. Leonor, díselo.

Leonor miró a su hijo. -Carlyle, sé un caballero. Sírvele un poco de pescado a tu esposa.

-Ella odia el pescado -murmuró Carlyle.

-Me encanta el pescado -dijo Beatriz rápidamente.

Odiaba el pescado. Le daba arcadas.

Pero necesitaba a estas mujeres de su lado. Necesitaba que descongelaran las cuentas.

Carlyle la miró, con las cejas levantadas.

Tomó el tenedor de servir y arrojó un trozo enorme de fletán en su plato.

-Disfruta -susurró.

Beatriz cortó un trozo y se lo metió en la boca.

Luchó contra el impulso de vomitar, su garganta cerrándose. Tomó un gran sorbo de agua, forzando el pequeño trozo aceitoso hacia abajo con un trago doloroso.

-¿Ven? -Doña Leonor aplaudió-. Son perfectos.

-Beatriz -ordenó Victoria-. Pídele la sal a tu marido. Llámalo Querido.

Beatriz se congeló.

Carlyle sonrió con suficiencia. Cruzó los brazos, reclinándose hacia atrás.

Estaba disfrutando esto. Quería verla retorcerse.

Beatriz pensó en la transacción rechazada.

Pensó en su madre acostada en esa cama de hospital.

Se volvió hacia él.

Suavizó su mirada. Se inclinó cerca, su hombro rozando el brazo de él.

-Querido -ronroneó, su voz ronca-. ¿Podrías pasarme la sal, por favor?

La sonrisa se desvaneció del rostro de Carlyle.

Sus pupilas se dilataron.

El aire entre ellos crepitó.

Él miró fijamente su boca.

Su mano alcanzó el salero.

Tembló.

Tiró el salero. La sal se derramó sobre la mesa de caoba.

Carlyle miró los gránulos blancos, su respiración superficial.

Miró a Beatriz.

Parecía aterrorizado.

Se puso de pie abruptamente, su silla raspando ruidosamente contra el suelo.

-Perdí el apetito -dijo con aspereza.

Dio media vuelta y salió furioso de la habitación, a través de las puertas francesas, hacia el jardín.

Beatriz se quedó sentada allí, con el corazón palpitando.

Doña Leonor metió la mano en su bolso.

Sacó una chequera.

Garabateó algo y lo deslizó por la mesa hacia Beatriz.

-Para tu madre -susurró Leonor-. Sé que Carlyle te cortó los fondos. A veces es un niño.

Beatriz miró el cheque.

Cincuenta mil dólares.

Las lágrimas picaron en sus ojos.

-Gracias -susurró.

Agarró el cheque.

Luego se puso de pie.

-Con permiso.

Corrió hacia las puertas francesas.