Capítulo 9

Doña Martha Reséndez abrió los ojos tres horas después.

Estaba en una suite privada con vista al East River.

Beatriz le sostenía la mano.

-Mamá -sollozó-. Estás bien.

Doña Martha sonrió débilmente. Se bajó la máscara de oxígeno.

-Bea -rasposó-. ¿Dónde está él?

-¿Quién?

-Carlyle. Escuché su voz.

Beatriz vaciló. -Él está... está afuera.

-Tráelo.

-Mamá, necesitas descansar.

-Tráelo -insistió Doña Martha, su agarre sorprendentemente fuerte-. Por favor.

Beatriz fue a la puerta.

Carlyle estaba sentado en una silla de plástico en el pasillo, leyendo correos electrónicos en su teléfono.

Miró hacia arriba.

-Quiere verte.

Carlyle se puso de pie. Se abotonó el abrigo.

Entró en la habitación.

Su comportamiento cambió al instante.

La arrogancia se desvaneció. La frialdad se derritió.

Caminó hacia la cama, su mirada fija en Doña Martha. Beatriz vio su mano cerrarse en un puño a su lado, solo por un segundo, antes de obligarla a relajarse. Tomó la mano de Doña Martha con delicadeza, su toque cuidadoso, deliberado.

-Hola, Martha -dijo suavemente.

-Carlyle -susurró ella-. Viniste.

-Por supuesto que vine.

Doña Martha lo miró, sus ojos nublados pero serios.

-Sé que no me queda mucho tiempo.

-No digas eso -interrumpió Beatriz.

-Silencio, Bea -Doña Martha miró a Carlyle-. Necesito saber... Necesito saber que ella estará a salvo.

Le apretó la mano.

-La gente que odiaba a su padre... todavía están ahí fuera. Prométemelo, Carlyle.

Los ojos de Beatriz se abrieron de par en par.

Negó con la cabeza frenéticamente hacia Carlyle.

No lo hagas. No le mientas.

Carlyle vio el pánico de Beatriz.

Volvió a mirar a la mujer moribunda.

-Prométeme que cuidarás de ella -suplicó Doña Martha-. Prométeme que no dejarás que caiga.

Carlyle respiró hondo.

Agarró la mano de Doña Martha con ambas manos.

-Lo prometo -dijo, su voz firme y solemne-. Mientras yo respire, nadie la lastimará. Ella siempre estará bajo mi protección.

Doña Martha dejó escapar un largo suspiro de alivio.

-Bien -susurró-. Mi buen muchacho.

Cerró los ojos y volvió a dormirse.

Beatriz sintió que no podía respirar.

Siguió a Carlyle al pasillo.

-¿Cómo pudiste? -siseó-. ¡Nos vamos a divorciar la próxima semana! ¿Por qué le darías falsas esperanzas?

Carlyle se apoyó contra la pared.

Sacó un paquete de cigarrillos de su bolsillo.

Se puso uno en la boca pero no lo encendió.

-¿Preferirías que muriera preocupada? -preguntó.

-¡Es una mentira!

-¿Lo es? -Carlyle la miró-. Dije que te protegería. No dije que seguiría casado contigo.

-¡Estás jugando juegos de palabras con una mujer moribunda!

-Le estoy dando paz -dijo él-. Algo que tú pareces incapaz de hacer.

Su teléfono sonó.

Beatriz vio la pantalla. Genara.

Carlyle lo miró.

Lo silenció.

Luego apagó el teléfono.

Beatriz lo miró fijamente.

-Te está llamando.

-Lo sé.

-¿Por qué lo apagaste?

Carlyle volvió a sentarse en la incómoda silla de plástico.

-Porque le prometí a tu madre que me quedaría -dijo-. Y yo no rompo promesas.

-¿Te vas a quedar? -preguntó Beatriz, atónita-. ¿Aquí? ¿Toda la noche?

-Vete a dormir, Beatriz -dijo él, cerrando los ojos-. No voy a ir a ninguna parte.

Beatriz lo observó.

Parecía agotado.

Parecía... noble.

Era confuso. Era exasperante.

Volvió a la habitación y se acurrucó en el catre de visitas.

Pero mantuvo la puerta entreabierta, observando la franja de su sombra en el piso del pasillo.