Capítulo 5

La puerta del Maybach negro se cerró de un portazo, encerrándolos en una cápsula de silencio y cuero. Las ventanillas polarizadas convertían el caótico enjambre de paparazzi del exterior en formas tenues y fantasmales.

El separador entre los asientos traseros y el del conductor se deslizó hacia arriba con un suave zumbido.

Estella soltó el aire que sentía que había estado conteniendo durante una hora. Se dejó caer contra el asiento, con el corsé de su vestido clavándosele en las costillas. Levantó la mano y se arrancó el pesado velo del cabello, arrojándolo al suelo del auto como un pañuelo de papel usado.

Fletcher ya se estaba aflojando la corbata. Abrió un pequeño refrigerador incorporado en la consola del asiento y sacó una botella de vidrio de Evian. Rompió el sello y se la entregó.

No la miró. Miraba su teléfono, revisando correos electrónicos.

"Bebe", dijo.

Estella tomó el agua. Ahora le temblaban las manos. El subidón de adrenalina se desvanecía, dejándola fría y vacía. Tomó un sorbo, sintiendo el agua fresca contra su garganta seca.

La voz de Nina crepitó por el intercomunicador desde el asiento delantero. "Estamos en camino a la finca de los Hamptons, Sr. Holland. Hora estimada de llegada: dos horas".

"¿Los Hamptons?", preguntó Estella, con voz rasposa. "¿No vamos... de luna de miel?"

En el momento en que las palabras salieron de su boca, se sintió estúpida.

Fletcher finalmente la miró. Su expresión era de leve incredulidad. "Mañana tengo tres reuniones de la junta directiva y una fusión que salvar. Paris está descartado".

Estella soltó una risa corta y amarga. "Claro. Negocios".

"Todo es un negocio, Estella", dijo él, volviendo a mirar su teléfono. "Cuanto antes lo aprendas, más fácil será esto".

El viaje fue largo y silencioso. Estella observó cómo el perfil de la ciudad se desvanecía entre los árboles de Long Island. Esta era su nueva vida. Sin romance. Solo un itinerario.

Cuando el auto crujió sobre el camino de grava de la finca Holland, el sol se estaba poniendo. La casa era una monstruosidad de piedra y hiedra, irguiéndose contra el cielo que oscurecía.

Las enormes puertas de hierro se abrieron de par en par. Una fila de personal esperaba en la escalinata. El mayordomo, las doncellas, los jardineros. Parecían aterrorizados. Habían oído la noticia.

Fletcher salió del auto. No le ofreció la mano. Se abotonó el saco y caminó con paso decidido hacia la casa.

Estella luchó con las pesadas capas de tul, arrastrándose para salir del auto. Tropezó ligeramente en la grava.

Fletcher se detuvo en el primer escalón. Se giró, con su silueta recortada nítidamente contra la luz del vestíbulo.

"Mantén el paso", dijo, su voz cortando el aire del atardecer. "No dejes que el personal te vea flaquear. Huelen la sangre".

Estella enderezó la espalda. Levantó la barbilla. Recogió el vestido con ambas manos y subió los escalones, con la mirada fija en la de él.

Entraron en la casa. El vestíbulo era frío, olía a cera de abeja y a dinero viejo. Fletcher no se detuvo para las presentaciones. Subió directamente por la gran escalera.

La condujo a la suite principal. Era una habitación cavernosa decorada en tonos de pizarra y carbón. No había fotos. Ni toques personales. Era la habitación de un hotel en la que casualmente vivía alguien.

"El vestidor está por allí", señaló Fletcher hacia una puerta a la izquierda. "Está vacío. Llénalo".

Estella se quedó de pie en medio de la habitación, aferrando su velo. La cama era enorme. Tamaño king size.

"¿Vamos a...", vaciló, sintiendo que se le encendía el rostro. "¿Vamos a dormir juntos?"

Fletcher se estaba desabrochando los gemelos. Hizo una pausa. Dejó caer los gemelos de oro sobre la cómoda con un tintineo metálico.

Se giró para mirarla. Sus ojos recorrieron su cuerpo, de forma clínica y distante.

"Puedes dormir en el ala de invitados", dijo lentamente. "Si quieres que los tabloides publiquen una historia sobre nuestra separación para el martes".

"Entonces dormimos aquí", dijo Estella. "¿Y qué hay de... las obligaciones?"

Fletcher caminó hacia ella. Se detuvo a un paso de distancia, obligándola a levantar la vista hacia él.

"El acuerdo no exige relaciones sexuales", dijo. "Y no contiene una cláusula de infidelidad".

Estella parpadeó. "¿Qué?"

"No puse una restricción para ti porque no tienes poder para serme infiel sin perderlo todo", dijo, con una voz brutalmente tranquila. "Y no puse una para mí porque no me importa lo suficiente como para ser infiel. No tengo amantes, Estella. No tengo el tiempo ni la paciencia para el mantenimiento emocional".

Fue un insulto y un consuelo a la vez. Le estaba diciendo que estaba a salvo, pero solo porque era insignificante.

Tomó un pijama de seda y caminó hacia el baño. "No toques los archivos del escritorio. Todo lo demás es tuyo".

La puerta del baño se cerró con un clic. La ducha comenzó a correr.

Estella se quedó sola en la habitación. Miró la mesita de noche.

Allí había una tarjeta negra. Una American Express Centurion. De titanio pesado.

Debajo había una nota con la caligrafía nítida y angulosa de Fletcher.

Gastos de la casa. El PIN es la fecha en que firmamos la fusión.

Estella recogió la tarjeta. Estaba fría. No había configurado el PIN con la fecha de su cumpleaños; no sabía cuándo era y no le importaría adivinarla. Lo había configurado con la única fecha que le importaba a él: el día de la transacción comercial.

Miró la puerta del baño. Recorrió con el dedo los números en relieve de la tarjeta.

"Bien", susurró. "¿Quieres una socia de negocios? Acabas de financiar a una".