Capítulo 6

Estella se despertó en una cama fría. El espacio a su lado estaba impecable, las sábanas sin arrugas, como si Fletcher no hubiera dormido allí en absoluto. O quizás simplemente dormía sin moverse, como un vampiro.

Se incorporó, y el silencio de la inmensa casa le pesaba en los oídos. Se deslizó fuera de la cama y encontró una bata de seda en el armario; una que, evidentemente, un asistente había dejado allí la noche anterior.

Salió de la suite principal y avanzó por el pasillo. A medida que se acercaba a la gran escalinata, el tintineo de la porcelana ascendía desde el comedor, acompañado de susurros apagados.

Se detuvo en el descansillo, oculta por la sombra de un busto de mármol.

Abajo, dos sirvientas le quitaban el polvo a la barandilla.

"Pobrecita", susurró una. "Imagínate casarte con él. Dicen que no ha sido... capaz... desde el accidente de helicóptero."

"Shh", siseó la otra, mirando a su alrededor con nerviosismo. "Pero tiene sentido. ¿Ninguna mujer en diez años? Probablemente tenga algún nervio dañado ahí abajo. Básicamente, es una enfermera con un anillo."

Estella no se inmutó. No jadeó. Simplemente se apoyó en el frío mármol del busto, con una sonrisa seca dibujándose en sus labios. Hacía años que conocía ese rumor. Era una de las variables clave en su algoritmo de evaluación de riesgos antes de entrar en aquella sala VIP. El mundo pensaba que el León de Wall Street estaba roto, que era un eunuco en un traje a medida.

Para Estella, eso no era una tragedia. Era una medida de seguridad. Significaba que era poco probable que su nuevo marido le exigiera cosas que ella no estaba dispuesta a dar.

Golpeó deliberadamente el tacón contra el suelo. Un golpe sordo.

Las sirvientas dieron un respingo y casi se les cayeron los plumeros. Palidecieron al verla bajar las escaleras.

Estella las ignoró, pasando a su lado con la cabeza en alto. Entró en el comedor.

Fletcher estaba allí. Sentado a la cabecera de la larga mesa de caoba, vestido con una camisa blanca impecable y un chaleco gris. Leía el Wall Street Journal y bebía café negro. Se veía vibrante, poderoso y claramente intacto.

Estella retiró la silla del extremo opuesto de la mesa, a una milla de distancia.

"¿Dormiste bien?", preguntó Fletcher sin levantar la vista.

"Como una muerta", respondió Estella. Desdobló la servilleta. "Las sirvientas creen que eres impotente."

Nina, que estaba de pie junto al aparador sirviendo jugo, se atragantó. Tosió violentamente en su mano.

Fletcher se quedó helado. El periódico bajó lentamente. Miró a Estella a través de la extensión de madera pulida. Entrecerró los ojos, pero había un destello de diversión en sus profundidades grises.

"¿Quién lo dice?", preguntó con voz neutra.

"Todo el mundo, al parecer", dijo Estella, untando mantequilla en una tostada. "Creen que el accidente arruinó tu fontanería. De hecho, es una teoría bastante popular. Explica por qué una chica de veinticuatro años se casaría contigo. Creen que estoy a salvo. Una acompañante glorificada."

Fletcher bajó el periódico por completo. Se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en la mesa. El movimiento hizo que los músculos de sus antebrazos se marcaran.

"¿Y estás decepcionada?", preguntó en voz baja. "¿De que no desmintiera el rumor anoche?"

Estella sintió que el calor le subía a las mejillas, pero se mantuvo firme. "No me importa tu fontanería, Fletcher. Me importa la utilidad de la mentira. Si todo el mundo cree que no puedes cumplir, la Grand Dame no podrá presionarme para que le dé un heredero de inmediato."

Fletcher la miró fijamente. Entonces, una risa grave retumbó en su pecho. Era un sonido oxidado, como el de un motor que no se ha arrancado en años.

"Lista", murmuró. "Deja que hablen. Mantiene a los buitres alejados."

"Exacto", dijo Estella. "Lo usamos."

Fletcher se puso de pie. Recogió su chaqueta del respaldo de la silla. Recorrió la mesa a lo largo hasta quedar de pie justo detrás de ella.

Se inclinó. Su boca quedó a centímetros de la oreja de ella.

"Esta noche hay una gala benéfica", susurró. Su voz bajó a un registro que le hizo vibrar la columna vertebral. "Ponte algo rojo. ¿Y, Estella?"

"¿Sí?", exhaló ella, aferrando el tenedor.

"No te vistas como una víctima. Vístete como la mujer que es dueña del hombre al que todos los demás temen."

Se enderezó, y su mano le rozó el hombro; un contacto eléctrico y firme.

"El coche sale a las siete", dijo, y salió de la habitación.

Estella se quedó sentada un momento, con el corazón martilleándole las costillas. Se tocó la oreja donde el aliento de él había permanecido.

Daño en los nervios. Sí, claro. Era peligroso. Letalmente peligroso.

Se volvió hacia Nina, que todavía se estaba recuperando.

"Consígueme un estilista", ordenó Estella. "Y consígueme el vestido más rojo de Nueva York."