Capítulo 6

Gracia estaba tosiendo. Era una tos húmeda y ronca que intentaba ahogar en su bufanda.

Tenía la nariz roja y la piel del color del papel viejo. La caminata hasta el metro bajo la lluvia helada le había pasado factura. Tenía fiebre; podía sentir el calor que irradiaba detrás de sus ojos.

Eran las 12:30 p. m. La sala de descanso estaba abarrotada.

El aire olía a sobras recalentadas: curry, lasaña, palomitas de maíz.

Gracia se sentó en una pequeña mesa redonda con una taza de agua caliente. Ese era su almuerzo. Había gastado sus últimos veinte dólares en la recarga de Birdie esa mañana.

Le rugió el estómago. Una protesta fuerte y gutural que silenció la conversación de la mesa de al lado.

Gracia se puso carmesí. Se apretó el estómago con la mano, fingiendo revisar su teléfono.

Tess se sentó frente a ella. Dejó caer una pesada bolsa de papel marrón sobre la mesa.

"Pedí dos sándwiches club de pavo por accidente", dijo Tess, sin mirarla a los ojos. Empujó un sándwich envuelto hacia Gracia. "No se van a conservar. ¿Me ayudas?"

Gracia miró el sándwich. Era del deli gourmet de abajo. Costaba 18 dólares.

"Tess, no puedo", dijo Gracia con voz ronca.

"Claro que puedes. A menos que quieras que lo tire a la basura, lo cual es un pecado contra el pavo".

El orgullo de Gracia luchaba contra su hambre. El hambre ganó.

"Te lo pagaré el viernes", susurró Gracia.

"Cállate y come".

Gracia desenvolvió el sándwich. Le temblaban las manos al levantarlo. El primer bocado fue la gloria.

Arriba, en el mezzanine de paredes de cristal que daba a la sala de descanso, Bridger estaba de pie como una gárgola.

La estaba observando.

Vio la forma en que devoraba el sándwich. Vio cómo sostenía la taza de agua caliente como si fuera algo precioso.

¿Dónde está el dinero?, pensó. ¿Dónde está el dinero del marido?

Si estaba casada con un socio, ¿por qué se moría de hambre?

Sintió una oleada de ira irracional hacia el hombre desconocido. No la cuidas, pensó. Yo la habría alimentado.

Se volvió hacia Sloane.

"¿Por qué está tan baja la temperatura aquí dentro?", exigió.

Sloane revisó la aplicación del termostato. "Está a 72 grados, señor".

"Está helando", mintió Bridger. "Y haz que alguien reponga los botiquines de primeros auxilios del piso de marketing. Están vacíos".

"¿Lo están?"

"Solo hazlo".

Bridger se alejó. Ya no soportaba verla comer de la caridad. Le daban ganas de romper algo.

Abajo, en la sala de descanso, Tess se inclinó hacia ella.

"Oye, ¿oíste hablar del Proyecto Windfall?"

Gracia tragó un bocado de pavo. "No".

"La nueva división de videojuegos. Están intentando contratar a Zephyr para el arte conceptual".

Gracia se atragantó. Tosió violentamente, agarrando su agua. Su corazón martilleaba contra sus costillas. Zephyr. El nombre resonó en el pequeño y abarrotado espacio, un secreto que guardaba con su vida.

"¿Zephyr?", dijo con voz aguda, forzando su voz para que sonara casual.

"Sí, el artista digital. El fantasma. Nadie sabe quién es él. O ella. Al parecer, Bridger está obsesionado con contratarlos. Dice que su estilo es lo único que encaja con la visión".

El corazón de Gracia latía con fuerza. Tomó un sorbo lento de agua, con la mente a toda velocidad. Una oportunidad. Una oportunidad peligrosa y aterradora.

"¿Lo... encontraron?", preguntó Gracia con cuidado.

"No. Van a lanzar una oferta a ciegas. Muchísimo dinero. Seis cifras por un portafolio".

Seis cifras.

Gracia miró la envoltura vacía de su sándwich. Seis cifras significaban la cirugía de Birdie. Significaba saldar la deuda. Significaba la libertad.

Pero significaba trabajar directamente con Bridger. Significaba arriesgarse a ser descubierta.

"Qué locura", dijo Gracia, intentando sonar aburrida.

Volvió a su escritorio. Sobre su teclado había una caja de DayQuil y un frasco de Vitamina C.

Miró a su alrededor. "¿Tess?"

Tess negó con la cabeza desde su propio escritorio. "Yo no fui".

Gracia levantó la caja. Era de la marca cara.

Levantó la vista hacia la oficina de cristal del último piso. Las persianas estaban cerradas.

Se tomó dos pastillas. No le importaba quién las había enviado. Solo necesitaba sobrevivir al día.