Capítulo 7

La mañana siguiente fue un caos. Birdie se había negado a ponerse los zapatos y la tostadora había hecho un cortocircuito.

Con las prisas, Gracia había estado terminando un encargo para Zephyr: una pintura digital de una tormenta carmesí. Se había limpiado una mancha de óleo rojo de la mejilla, pero no vio la que tenía a un lado del cuello, justo debajo de la oreja.

Llegó al trabajo sin aliento.

A las 10:00 a. m., fue a la despensa. Necesitaba cafeína para combatir los efectos secundarios de somnolencia del medicamento para el resfriado.

La puerta se abrió de golpe.

Bridger entró.

No estaba solo; el vicepresidente de Operaciones y el asesor legal lo seguían. Con solo una mirada a la tensión en la habitación, tomaron unas botellas de agua y milagrosamente recordaron que tenían que hacer unas llamadas urgentes.

Huyeron.

Bridger se quedó.

Se apoyó en la encimera de mármol, con los brazos cruzados sobre el pecho. Su traje era de un gris carbón oscuro, hecho a la medida a la perfección.

Observó a Gracia mientras batallaba con la cafetera.

"Te ves mejor", dijo él. Sonó como una acusación.

"La medicina ayudó", dijo Gracia, sin mirarlo.

"Bien. No puedo permitir que mis empleados infecten todo el piso".

Se acercó más. Estaba demasiado cerca. Gracia podía sentir el calor que irradiaba de él.

Sus ojos recorrieron el rostro de ella y luego bajaron a su cuello.

Se quedó helado.

Su mirada se clavó en la mancha roja.

Para él, no parecía pintura. Parecía un moretón. Un chupetón. Una marca de posesión.

Bridger sintió un rugido de sangre en sus oídos. Anoche. Estaba enferma, sin dinero, agotada y, aun así, se había ido a casa con ese hombre y había dejado que la marcara.

Los celos, ardientes y corrosivos, le quemaron las entrañas.

Se metió en su espacio personal, acorralándola contra la encimera.

Gracia jadeó, su espalda golpeando el borde del fregadero. "¿Sr. Jennings?".

Su mirada era un peso físico sobre la piel de ella, caliente y pesado. Se inclinó, sin tocarla, pero tan cerca que ella podía sentir el calor de su cuerpo, ver la furia tensando los músculos de su mandíbula. Sus ojos, oscuros y tormentosos, estaban fijos en la marca.

"¿Qué es esto?", gruñó, su voz una vibración grave que pareció sacudirle los huesos.

Gracia se estremeció ante el puro veneno en su tono. Instintivamente quiso abofetearlo, alejarlo, pero su proximidad la paralizaba. "No lo haga", logró susurrar, una súplica y una advertencia.

"¿Noche difícil?", se burló Bridger. "¿O es que tu esposo solo quería asegurarse de que todos supieran a quién le perteneces?".

La mano de Gracia voló a su cuello. Sus dedos regresaron con una pequeña mancha de pigmento rojo.

Pintura.

El alivio la inundó, seguido al instante por el terror. Si le decía que era pintura, podría preguntar por qué una empleada de ingreso de datos estaba cubierta de pigmentos de óleo de calidad profesional. Podría atar cabos y llegar a Zephyr.

No podía arriesgarse.

Bajó la mano, ocultando la punta roja de su dedo.

"No es asunto suyo", dijo, con la voz temblorosa. "Mi vida privada es privada".

La mandíbula de Bridger se tensó. Un músculo palpitó en su mejilla. No lo estaba negando. Lo estaba protegiendo a él.

"Tiene razón", dijo él, con voz gélida. "Pero su desempeño sí es asunto mío".

Retrocedió, poniendo distancia entre ellos.

"Quiero el análisis histórico de ventas de los últimos diez años en mi escritorio para mañana a las 8 a. m.".

Los ojos de Gracia se abrieron como platos. "Eso... eso es imposible. Los archivos ni siquiera están digitalizados".

"Entonces, más vale que empiece a teclear", dijo Bridger. "A menos que quiera irse a casa con su esposo, desempleada".

Dio media vuelta y salió furioso, cerrando la puerta tan fuerte que las tazas de café vibraron en el estante.

Gracia corrió al espejo. Vio la marca roja. La frotó con una toalla de papel húmeda hasta que su piel quedó en carne viva y enrojecida.

Ahora sí que parecía un chupetón.

Se quedó mirando su reflejo, con lágrimas asomando a sus ojos. Él la odiaba. La odiaba tanto que estaba imaginando pecados que ella ni siquiera había cometido.